tag:blogger.com,1999:blog-36797492327471940002012-02-14T12:00:13.454+01:00("No existe el futuro, sino un presente perpetuo" pintada callejera vista en Segovia).Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.comBlogger7101100tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-52780372618309721372012-02-12T23:11:00.000+01:002012-02-12T23:11:25.283+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-0vITTE4CML4/Tzg1F3D6aKI/AAAAAAAABvo/3klOMcIXkog/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-0vITTE4CML4/Tzg1F3D6aKI/AAAAAAAABvo/3klOMcIXkog/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 70.9pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 70.9pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 70.9pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 70.9pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 14pt; font-variant: small-caps;"><b>Debería fundirme</b></span><span style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 14pt;"> en el silencio, <br />muy dentro de su lágrima, <br />en su invisible médula<br />y acallar este estruendo de navajas <br />que me impide escuchar <br />cómo crecen los pétalos futuros, <br />o cómo me susurran tantos muertos <br />a través de senderos embarrados.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 70.9pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14.0pt;"><span style="color: #0b5394;">Deberíafundirme en el silencio, <br />muy dentro de su lágrima, <br />beberme sus esencias, <br />y acallar las espinas que transitan <br />sobre la piel del aire <br />y me ciegan la línea del mañana,<br />y me enturbian la sombra del recuerdo<br />pretendiendo que olvide tanta sangre.<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 70.9pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14.0pt;"><span style="color: #0b5394;">Deberíafundirme en el silencio,<br />muy dentro de su lágrima, <br />sintiendo su latido, <br />ese pulso invisible del planeta <br />eco de los redobles <br />de todas las miradas con mordaza <br />las que hoy nacen heladas por el pánico, <br />las que entonces mataron sin piedad. <o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 70.9pt; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14.0pt;"><span style="color: #0b5394;">Deberíafundirme en el silencio, <br />muy dentro de su lágrima, <br />y que toda su lluvia <br />de memoria fecunde mi argamasa<br />cubriendo mi presente… <br />No quiero ser la sombra del vacío, <br />ni quiero ser un surco de cizaña, <br />ni quiero ser un páramo de olvido…</span><o:p></o:p></span></div><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-5278037261830972137?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-65857854364004018892012-02-10T10:42:00.000+01:002012-02-10T10:42:32.597+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-variant: small-caps; font-weight: normal;"><br /></span></strong></div><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-variant: small-caps; font-weight: normal;">Nada</span></strong><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-weight: normal;">, absolutamente nada,es casual.</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div><u1:p></u1:p><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-weight: normal;">Leer las noticias que se han ido desgranando este día, unatras otra como pedradas contra la libertad y la justicia, me vienen a confirmaruna vez más todos mis temores más pesimistas, sobre este sistema, sobre estepaís, sobre este Continente, sobre el Mundo.</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div><u1:p></u1:p><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-weight: normal;">Nada, absolutamente nada, es casual.</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div><u1:p></u1:p><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-weight: normal;">El camino está trazado. Es cierto: en dos días se puededestruir el trabajo de muchos años, el sacrificio de muchas personas que sedesvelaron y dieron con sus huesos en la cárcel o en las fosas, por conseguirun mundo más justo, por lograr que cualquier ser humano tenga las mismasoportunidades con independencia de su posición, de su economía, de suideología, de sus creencias, pero aún así, hasta los muertos acabarán porlevantarse de las cunetas y alzar su voz inextinguible.</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div><u1:p></u1:p><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-weight: normal;">Nada, absolutamente nada, es casual.</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div><u1:p></u1:p><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-weight: normal;">Alguien ha decidido que la igualdad, la justicia, lademocracia son inminentes peligros para sus intereses. Somos todos iguales,pero uno son más iguales que otros, parecen afirmar. Ya está bien de cualquierapueda aspirar a señalar con su dedo a culpables de corrupciones, delitos, omentiras. Mantener el rito y la fórmula es lo único que les interesa, elcontenido mejor derrumbarlo desde los cimientos, socavarlo para que no se puedalevantar.</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div><u1:p></u1:p><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-weight: normal;">Nada, absolutamente nada, es casual.</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div><u1:p></u1:p><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-weight: normal;">Quizá en las próximas generaciones consigan sus metas, perocon nosotros no lo van a conseguir. O no lo van a conseguir plenamente, a pesardel adocenamiento en el que vivimos. No es posible que piensen, por más que suspalabras se disfracen de sacrosantos pilares de los estados de derecho, que noshan podido convencer, o engañar. Nadie se puede creer tanta torpeza cometidaspor persona de demostrada inteligencia y conocimiento.</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div><u1:p></u1:p><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-weight: normal;">Nada, absolutamente nada, es casual.</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div><u1:p></u1:p><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-weight: normal;">Y lo de hoy es sólo el primer aviso. Lo sabemos. Sabemos quela verdadera pretensión es otra. Pero los muertos clamarán desde nuestrossurcos, y el robo del bien común por parte de uno pocos no ha de quedar impune.</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div><u1:p></u1:p><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-weight: normal;">Nada, absolutamente nada, es casual.</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div><u1:p></u1:p><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-weight: normal;">Intentan que lo público se pudra, se cercene, se esquilmede tal modo que sólo la gestión privada satisfaga a unos pocos privilegiados,para así mantener puras e intactas sus castas. Y van dando pasos, quizá aún connuestro silencio cómplice e hipnotizado por el miedo y el espectáculo devísceras expuestas en los altares coloreados de nuestras salas de estar.</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div><u1:p></u1:p><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-weight: normal;">Nada, absolutamente nada, es casual.</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div><u1:p></u1:p><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-weight: normal;">Pero la historia del ser humano es imparable. Por más quese empeñen, la escalada hacia la cima de la libertad y de la justicia no hacesado desde siempre. Y continuará. El progreso es imparable. Quedaráncadáveres exangües en los senderos, caerán los mejores por los más altosprecipicios, pero aún así, seguiremos avanzando. Muchos moriremos antes dealcanzar a contemplar la tierra de promisión.</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div><u1:p></u1:p><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-weight: normal;">Nada, absolutamente nada, es casual.</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div><u1:p></u1:p><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-weight: normal;">Los dinosaurios eran invencibles. La formidableconstrucción de su arquitectura los hacía inexpugnables. Hasta quedesaparecieron y dieron paso a otras criaturas. Tienen miedo. Su carreraconduce hacia el abismo, y lo saben, salvo que consigan convertirnos en bueyesuncidos a su yugo. Pero no lo van a lograr, porque la historia es imparable,porque somos más, porque la verdad está de nuestra parte, porque la fuerza dela verdad y de la solidaridad acabará por derrotar su arrogancia.</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div><u1:p></u1:p><div style="line-height: 17.0pt; margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;\0027Trebuchet MS\0027&quot;; font-size: 14.0pt; font-weight: normal;">Nada, absolutamente nada, es casual.</span></strong><span style="font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-6585785436400401889?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-37565589284724879472012-02-06T00:00:00.000+01:002012-02-06T00:00:01.899+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-h9YzkUDCvhM/Ty0CoryyHLI/AAAAAAAABvg/76-TdVYh218/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-h9YzkUDCvhM/Ty0CoryyHLI/AAAAAAAABvg/76-TdVYh218/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"><br /><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';">Fuerontan importantes los pájaros de la niñez, <br />sus plumas de colores imposibles, <br />ceñidas a la cresta de las neuronas virginales,<span class="apple-converted-space"> </span><br />y a la confusa alfombra de los oídos, <br />cuando el futuro era la única posibilidad <br />de seguir con vida <br />y todas las preguntas, telescopio buscando estrellas.</span><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';">Fuerontan importantes los soldados de la niñez, <br />dispersos por la mesa césped de la cocina, <br />la mayoría muertos de muerte inexplicable,<span class="apple-converted-space"> </span><br />pues nunca eran capaces de permanecer en pie,<span class="apple-converted-space"></span><br />salvo instantes fugaces de resurrección, <br />cuando mis dedos <br />eran la voluntad de un dios dubitativo e impaciente.</span><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';">Fuerontan importantes las lágrimas de la niñez, <br />su sabor como un eco del mar desconocido y lejano,<span class="apple-converted-space"> </span><br />color de aire engarzado en espejos cálidos, <br />cuando algunos presentes porteaban en su filo <br />los jirones de piel muerta, como una sombra <br />desgarrada y tendida <br />sobre algunas agujas de los primeros minutos a mi espalda.</span><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';">Fuerontan importantes los libros de la niñez, <br />sus ritmos de veleros o de globos rumbo a los adentros <br />hacia extraños lugares esparcidos en tiempos y espacios, <br />y rumbo a recovecos sombríos o luminosos <br />de mi interior pequeño, donde hallaba territorios inéditos, <br />viajes en que el tiempo <br />cambiaba su sustancia por una eternidad invulnerable. </span><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';">Fuerontan importantes las heridas de la niñez,<span class="apple-converted-space"> </span><br />su barboteo oscuro y ácido, a veces incansable,<span class="apple-converted-space"> </span><br />como lengua de fuego sin brillo donde palpitaba el final, <br />como un sendero rojo por el que algo importante huía y <br />donde el dolor se hacía tan concreto como un beso, <br />y donde aleaba <br />el pulso de una sombra que yo creía ajena a mi esencia. </span><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';">Fuerontan importantes las enfermedades de la niñez, <br />su ensayo de agonía y vértigo interminable <br />aupado en los pináculos de un abismo sin fondo, <br />y la carne aplastada contra el desánimo incoloro, <br />como un surco baldío, envenenado de sudor y miedo <br />donde se desgranaban <br />losas inexpugnables sobre párpados y piel, toda la piel.</span><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 2.0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS';"><span style="color: #0b5394;">Fuerontan importantes los besos de la niñez, <br />su esencia de argamasa palpitante y luminosa <br />incansables dovelas sobre las que apoyar <br />el incipiente vuelo de mis días y mis noches, <br />en el hostil espacio del deseo como cordillera, <br />donde se alimentaba <br />el sueño de un futuro cimentado en luz de besos.</span></span><o:p></o:p></div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-3756558928472487947?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-22443700747128660902012-02-03T22:39:00.002+01:002012-02-05T21:38:11.978+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />Me acaba de llegar el enlace de la entrevista que se ha emitido en estos días en TeleSegovia, me gustaría compartirla con todos vosotros. Y antes dar las gracias a Pepe, propietario de la Libería Entre Libros, que lleva el programa de libros de la cadena, así como a la propia cadena por mantener este tipo de programa.<br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;">&nbsp;<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/zyU5tRRH1zY" width="560"></iframe></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-2244370074712866090?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-24616437621534299942012-01-30T11:11:00.000+01:002012-01-30T11:11:40.598+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-aHfZA33hCMw/TyZqedAeqiI/AAAAAAAABvY/etXi6ge20lk/s1600/Alasombradelosabedules1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-aHfZA33hCMw/TyZqedAeqiI/AAAAAAAABvY/etXi6ge20lk/s320/Alasombradelosabedules1.jpg" width="189" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Portada del libro<span style="text-align: left;">&nbsp; &nbsp;</span></td></tr></tbody></table><br /><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; text-align: justify;"></div><div style="text-align: right;"><span style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 18px;">Título:</span><strong style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 18px;">&nbsp;A la sombra de los abedules</strong></div><span style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 18px;"><div style="text-align: right;">Autor:&nbsp;<strong>Fulgencio Argüelles</strong></div></span><span style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 18px;"><div style="text-align: right;">Editorial:&nbsp;<strong>Trea</strong>, 2011</div></span><span style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 18px;"><div style="text-align: right;">ISBN: 978-84-9704-551-3</div></span><span style="background-color: white; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 18px;"><div style="text-align: right;">Páginas: 252</div></span><br /><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 14pt; font-variant: small-caps;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 14pt; font-variant: small-caps;">He leído</span><span style="font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 14pt;">&nbsp;<i>A lasombra de los abedules,</i>&nbsp;novela escrita por Fulgencio Argüelles &nbsp;y editada en 2011 por <span style="font-variant: small-caps;">Trea,</span> que me ha provocado íntimassatisfacciones lectoras y<i> </i>que no voya reseñar, porque nuestra amiga bloguera Lammermoor ya lo hizo en su momento en<i>La Esfera Cultural. </i>Justamente <a href="http://programalaesfera.blogspot.com/2011/11/la-sombra-de-los-abedules.html"><span style="color: red;">AQUÍ</span></a>&nbsp;podéis leer su comentario, que os recomiendo vivamente, más allá de mis propias palabrasque sólo pretenden ser, y no sé si lo conseguirán, un eco de los latidos que enmi corazón provocó su lectura.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14.0pt;">Antes de nada, decir que la novela fue unregalo inesperado que me hizo la propia Lammermoor y que recibí como uno de losobsequios realizados por los magos de Oriente. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14.0pt;">A la sombrade los abedules </span></i><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14.0pt;">meha reconciliado con mi modo de entender la literatura que, por otra parte, yvaya por delante, no es el modo al uso, más bien es un modo contracorriente,como remar surco arriba una río de aguas bravas, es decir, la manera que mejorescinde al autor de posibles editores. Uno intuye, pero esto es una hipótesisindemostrable, que la novela vio la luz precisamente por estar ubicada en eltiempo y lugares históricos en que lo está. Más allá del modo en que FulgencioArgüelles decidió darle forma, algo así como un miniaturista de las palabras ydel ritmo y de las imágenes.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14.0pt;">A medida que mis ojos avanzaban por la tersay transparente superficie de los renglones que trenzan la historia de Melendo,Niria, Magilo, Flanio, Lena, etcétera, era como si me limpiara la sangre, comosi bebiera del agua cristalina y limpia que quita la sed, como si ecos deGabriel Miró, por ejemplo, reverberasen en mi torrente sanguíneo transportándomea mis diecisiete años. La prosa del autor asturiano en multitud de ocasionesprefería ser como los atardeceres de mayo o junio, casi infinitos, con tantosmatices como si fuera capaz de descomponer ilimitadamente el espectro del arcoíris.Sus palabras son como la paleta de un pintor que usa todos los colores encualquiera de sus matices, sin olvidar ni uno solo. Pero más allá de esariqueza, está la poesía y la morosidad con la que disfruta y paladea losmomentos, ese ritmo redondo y cadencioso. No le importa a Fulgencio Argüelles la premura con la que loslectores contemporáneos nos enfrentamos a los textos. Él, muy consciente de laesencia de su tarea, prefiere tallar o moldear con precisión lo que deseacontar, sin que le tiemble el pulso, ni le trastabille el ritmo a la hora deextender una frase durante más de una página. Su fraseo es amplio, como sonamplias esas puestas del final de la primavera o de los inicios del verano aque me he referido, y, sin embargo, esa extensión no se hace intrincada para ellector, no está basada en recovecos de oraciones que se subordinan unas a otraspudiendo confundir, sino que su cimiento es la conjunción, la adición en igualdadde condiciones de una oración a otra. Y el ritmo. Esa cadencia suya que,probablemente, haya conseguido tras muchos años de trabajo silencioso y duro yarduo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14.0pt;">Además está esa capacidad para la observación,para temblar emocionado con la contemplación de la naturaleza, con ese devenirdel río, con las lluvias, las ventiscas, el rielar de la luna, el paso de lasestaciones y la huella que van dejando en el aspecto de las luces, las sombras,los animales, las hojas de los árboles, y el propio ritmo de los hombres ymujeres que hacia el año 1000 nacían, vivían, amaban, se reproducían y moríanpor el territorio asturiano próximo a lo que hoy conocemos por los vallesmineros. Ese principio de milenio en que todavía las viejas y ancestralescreencias pervivían e iban siendo subsumidas dentro de las creencias y prácticasde la Religión oficial, impuesta casi por la fuerza…<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14.0pt;">Leyendo, diez siglos más tarde, sobreaquellas creencias que despectivamente nos enseñaron a denominar precristianas,uno se da cuenta de que, con independencia de su certeza o no, están llenas desabiduría y de sensatez, aunque en muchos casos los avances científicos, tecnológicosy técnicos las postrarían al nivel de ritos poco menos que decorativos. Sin embargo,poniéndonos, como hace Fulgencio Argüelles y como debe hacer cualquierescritor, en la piel de los protagonistas (en especial me refiero ahora aMagilo, sin duda el personaje más trabajado y querido por el autor aunque nosea el personaje principal de la historia), aquellos hombres y mujeres quehabitaron Asturias, la Iberia, Europa, el mundo entero, eran tan sabios como losomos nosotros mismos, puesto que ellos aprovechaban al máximo losconocimientos que tenían y se preguntaban cosas y en la capacidad de preguntary en la búsqueda de la respuesta desde siempre ha anidado el mecanismo medianteel cual ha evolucionado la humanidad, y cualquier civilización ha crecido elevándosesobre el cimiento de las preguntas a las que se buscan y se encuentranrespuestas. Y esta es, probablemente, la razón por la que las culturas opueblos de antaño veneraban a sus ancianos, pues en ellos se atesoraba la sabiduríaque se había ido transmitiendo de generación en generación.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14.0pt;">Uno, desprendido de prejuicios, mejor dichocon el aval de la reseña de Lammermoor, ha sentido que se puede disfrutar de untexto narrativo que a la vez linda con la lírica en muchos momentos, un textosin enredos especiales en el argumento, un texto en que importa la palabra –su cuidado,su moldeado, su pulimentado continuo-, un texto en que el ritmo de zancadaamplia y ritmo sosegado nos lleva lejos, porque nos lleva, como las raíces delos árboles, a las honduras del corazón humano. Ésa es la verdadera historia,el verdadero quid de la narración. En realidad el núcleo de la novela es enfrentardentro del corazón de un joven que ha de dirigir los destinos de muchaspersonas, el cristianismo del año 1000 (pujante y avasallador y ávido de poder)a los últimos restos de los cimientos religiosos o filosóficos o culturales o decostumbres de los primitivos pueblos astures que pervivieron incluso tras laromanización de aquellas tierras. Que el lector vea a través de los ojos deMelendo el mundo y reflexione sobre sus realidades perennes, aquellas que aúnmil años después perduran, es el logro de Fulgencio Argüelles. De algún modo una novela de iniciación, porque el protagonista es un joven, casi un adolescente en el momento en que la vida se muestra a su ser en todo su esplendor, y con todos sus posibles riesgos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14.0pt;">Y digo, y no quiero engañar a nadie, que sólose trata de mi opinión, que se trata de una reconciliación con un modo deescribir alejado de todos los presupuestos que se dan por asentados en laseditoriales.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14.0pt;">Y no hay nada que decir a ello. El lector ensu sacrosanta libertad, lee aquello que quiere (esto es un poco utópico, puesno se puede escoger lo que se desconoce, pero eso forma parte de otrahistoria), el lector con su tiempo hace lo que estime menester. El escritordecide, si es que puede o sabe.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 6.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14.0pt;">No hay premio, no hay castigo, simplemente hayconsecuencias. Pero a veces uno se encuentra con perlas de esta magnitud, almenos para mí, al menos para el modo en que me allegué a la literatura, almenos cuando descubrí que las historias que más me gustaban eran las que tallabana personajes hondos, con mil matices, utilizando las palabras y su sintaxiscomo los pintores usan los colores, los músicos los sonidos, los escultores laarcilla o el mármol…<o:p></o:p></span></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-2461643762153429994?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-22231723780078636272012-01-25T08:52:00.003+01:002012-01-25T08:54:30.571+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Ayer, en Madrid, ha sido fallado el concurso organizado para celebrar el "III día internacional de la Poesía en Segovia", el próximo día &nbsp;24 de marzo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Al inmenso esfuerzo organizativo de Norberto Gracía Hernanz, en esta ocasión se han sumado, como miembros del jurado de selección Santiago López Navia, Jesús Jiménez Reinaldo y José Manuel Lucía Mejía.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Enhorabuena a quienes hayan sido seleccionados, y a los que en esta ocasión hemos quedado fuera, pues nada, a seguir trabajando sin perder las ganas ni la ilusión.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Os esperamos en Segovia, para ese día 24 de marzo, seguro que lo pasamos genial.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El resultado del fallo del jurado, así como toda la información sobre los actos los podréis encontrar <a href="http://poesiaensegovia.blogspot.com/2012/01/reunido-el-jurado-compuesto-por-jimenez.html#comment-form"><span style="color: red;">AQUÍ</span></a></span></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-2223172378007863627?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-31232282404067086852012-01-22T13:08:00.000+01:002012-01-22T13:08:39.564+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-QoAw1pNcgZ4/Txv7zUZjF5I/AAAAAAAABvI/up2U8lgNfQg/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-QoAw1pNcgZ4/Txv7zUZjF5I/AAAAAAAABvI/up2U8lgNfQg/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><br /><div style="line-height: 16pt; margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><br /><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; mso-bidi-font-family: Gisha;"><span style="color: #0b5394;">Alencender la luz de la oficina, su brillo me recuerda un hospital, aunquenuestros pacientes no respiren, ni en apariencia sangren o padezcan. Sobre lamesa yacen los papeles tal y como dejé su cuerpo ayer, sin otra novedad que laemboscada de miles de segundos en sus poros que no han causado heridasapreciables.</span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div style="line-height: 16pt; margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; mso-bidi-font-family: Gisha;"><span style="color: #0b5394;">Cadamañana veo sin sorpresa que el almanaque está ya en el pasado; nunca paso sushojas, las arranco, por alguna razón inexplicable, deseo que adelgace cada día,y le aplico esta dieta radical, la terapia precisa del olvido. Después de estatarea imprescindible, ya puedo conectar mi ordenador. Asomo mi mirada a esteplaneta antes de comenzar mi laboreo, ése que me propicia el alimento y quesirve de escudo a mis neuronas contra tanto fantasma que me engulle dejándomeel cerebro en carne viva. </span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div style="line-height: 16pt; margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; mso-bidi-font-family: Gisha;"><span style="color: #0b5394;">Miroel mundo a través de su ventana, y sé que este paisaje es incompleto, como siviera un cuerpo al microscopio, sólo trozos, fragmentos sin costuras, carentesdel misterio de la vida, de su latir continuo e imparable… </span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div style="line-height: 16pt; margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; mso-bidi-font-family: Gisha;"><span style="color: #0b5394;">Veoel mundo habitado por seres en desgarro, corriendo hacia el abismo,enceguecidos, como unas marionetas torpes, sordas, conducidas por ciegosavarientos, prestidigitadores que hipnotizan: conducen nuestros pasos albarranco y nos hacen pensar en paraísos. Cada noticia engendra sufrimiento, ycomo un monstruo engendra pesadillas… </span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div style="line-height: 16pt; margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; mso-bidi-font-family: Gisha;"><span style="color: #0b5394;">Veoque el graderío de los circos estalla en ovaciones afiebradas decenas demillones de alaridos atentos al rugido de las fieras. </span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div style="line-height: 16pt; margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; mso-bidi-font-family: Gisha;"><span style="color: #0b5394;">Veoque un huracán nos extermina, la sangre que vertieron nuestros héroes, aquellosque entregaron su existencia para que nuestra vida fuese humana, y no de pobresbestias con dos piernas, cayó en acantilados sin memoria. </span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div style="line-height: 16pt; margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; mso-bidi-font-family: Gisha;"><span style="color: #0b5394;">Veoque un terremoto nos desgaja y nos convierte en fieras sanguinarias, o enhienas carroñeras que se ríen gozando de un osario de gemidos. </span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div style="line-height: 16pt; margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; mso-bidi-font-family: Gisha;"><span style="color: #0b5394;">Veoque el mar se adentra, y de un zarpazo comienza la tragedia cuyo fin quizá nosea muerte y cementerio, más bien esclavitud y pesadumbre, un continuoengendrar brazos y piernas para sustituir la carne inútil que será triturada yesparcida, apreciable carroña de los buitres… </span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div style="line-height: 16pt; margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; mso-bidi-font-family: Gisha;"><span style="color: #0b5394;">Porfin un compañero abre la puerta, una sonrisa humana me rescata, regreso a estepresente rutinario, y me aferro a un deseo como un niño cuando reza plegariasinocentes al Dios en quien confía nuestra infancia: </span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div style="line-height: 16pt; margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; mso-bidi-font-family: Gisha;"><span style="color: #0b5394;">Señor,que esta rutina como polvo de un cansado reloj entristecido, sea harina del pande nuestra mesa. </span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div style="line-height: 16pt; margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; mso-bidi-font-family: Gisha;"><span style="color: #0b5394;">Señor,que nuestros hijos sigan siendo otro paso en la senda de la especie hacia lalibertad, y no padezcan la vuelta de la argolla sobre el tiempo, preludio del dogalen el cerebro, prefacio de cadenas en la carne.</span> <o:p></o:p></span></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-3123228240406708685?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-4339111584977407352012-01-18T00:01:00.000+01:002012-01-18T00:01:01.504+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-OK0f7oumc3s/TxNHBHK6Q4I/AAAAAAAABu0/Q-DtGtZ7MPE/s1600/SLO-LA1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-OK0f7oumc3s/TxNHBHK6Q4I/AAAAAAAABu0/Q-DtGtZ7MPE/s320/SLO-LA1.jpg" width="201" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">Se dice, y con toda la razón, quehablar o escribir sobre un libro (y más cuando se trata del espacio de unareseña) se debe hacer con independencia de la biografía del autor. Pero en estecaso conviene saltarse esta máxima, pues una parte importante de su biografíaes la difusión de la poesía. Se puede afirmar que la intensa actividad poéticaque se vive en el municipio madrileño de San Sebastián de los Reyes se debe alhacer incansable de López Azorín quien fundó el grupo literario Helicón,organiza tertulias, llevó un programa de televisión dedicado a propagar lapoesía…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS;">Manuel López Azorín (Moratalla, Murcia, 1946) pertenece al grupo de los poetas que se implica hasta la médula en la actividad de propagar y promocionar la poesía con todas las fuerzas, tiempo y ánimos de su espíritu. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS;">Para leer el resto del artículo, pinchad <a href="http://alenarterevista.net/manuel-lopez-azorin-antologia-y-pasion-cotidiana-por-amando-carabias/"><strong><span style="font-size: large;">AQUÍ</span></strong></a></span></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-433911158497740735?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-26495880771202903302012-01-13T23:47:00.000+01:002012-01-13T23:47:56.545+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-ArX0SI4l27c/TxC0dCMwTcI/AAAAAAAABus/_caVpYgDeR4/s1600/paseo+literario+-+copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-ArX0SI4l27c/TxC0dCMwTcI/AAAAAAAABus/_caVpYgDeR4/s320/paseo+literario+-+copia.jpg" width="199" /></a></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-variant: small-caps; font-weight: normal;">Llego</span></strong><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal;"> con la sonrisa pintada en el corazón. Es muy tarde para mis costumbres casi monacales, pero ha merecido la pena este par de horas de retraso, estas dos horas pasadas entre libros…</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal;">En estos días de atrás he leído y gozado <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Un paseo literario por Segovia, </i>de Jesús Pastor Martín, primer título editado por la neonata <span style="font-variant: small-caps;">Ediciones Derviche, </span>sello segoviano que nace por la iniciativa de los propietarios de la Librería Entre Libros que ya tiene en cartera otros dos títulos de próxima aparición y que, en principio, pretende publicar textos relacionados con la ciudad y provincia. Poco a poco se va haciendo camino, y no conviene ir demasiado deprisa si se quiere llegar lejos.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal;">Un paseo literario por Segovia </span></i></strong><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal;">es un libro de lectura jugosa para quienes conocemos y amamos esta ciudad y, a la vez, tenemos como parte imprescindible de nuestra dieta cotidiana la lectura.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal;">Hoy, esta noche, en la amplia parte trasera de la librería, unas cien personas hemos gozado con el buen humor, la sencillez y la brillantez del autor que, mostrando sus dotes pedagógicas (ejerce la enseñanza de la literatura en el en Instituto de Educación Secundaria <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Albuera </i>de esta capital), nos ha conducido por el mismo itinerario que detalla en el libro.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal;">Ha contado el lento proceso de maduración de este ensayo, cuyo germen surgió hace años como una actividad programada en su Instituto por profesores de las áreas de Lengua y Turismo. Más tarde, y ante la evolución de los acontecimientos, se tornó en Rutas Literarias, que él mismo dirigía, organizadas para los visitantes e, incluso, dramatizaciones nocturnas. Algunos amigos poetas que acudimos al <span style="font-variant: small-caps;">II día Internacional de la Poesía en Segovia</span> en el mes de marzo del año pasado, pudimos disfrutar de un mini paseo por la zona próxima a la pensión de la Calle Desamparados donde don Antonio Machado se hospedó durante los trece años que ejerció la docencia en el único Instituto que entonces había en Segovia. También se editó (con mucho éxito) un juego de la oca cuyo recorrido es este itinerario o uno similar. Con el tiempo lo que comenzó de modo tan sencillo fue acreciendo, hasta que hace un año le propusieron la escritura del libro.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal;">Hace casi un siglo, otro escritor segoviano, Julián María Otero, de fina sensibilidad lírica, había escrito su <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Itinerario sentimental de Segovia</i>, un librito fascinante y que me abrió los ojos sobre tantas cosa, calles e historias de esta ciudad, que parece vegetar entre el frío y la atonía, pero, sin embargo, late con más vigor de lo que a simple vista parece.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal;">Se podría decir que la obra de Jesús es un nuevo paseo lleno de sentimientos, admiración, alegría y emoción por estas calles y su historia.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal;">Desde la llegada del primer visitante escritor a Segovia que dejó anotadas sus impresiones sobre la ciudad y sus contornos serranos, Juan Ruiz, el Arcipreste de Hita, hasta Ramón Ayerra o José Antonio Abella (los dos únicos escritores vivos que figuran en el texto), el lector podrá catar las impresiones o las reflexiones que esta ciudad, su paisaje, sus monumentos, su historia, su luz, sus gentes… dejaron en autores que recorren toda la historia de la literatura en castellano: Alfonso X, Andrés Laguna, Diego de Colmenares, Miguel de Cervantes, Lope de Vega, Quevedo, Jerónimo Alcalá Yáñez, Juan de la Cruz, Teresa de Ávila, Gaspar Melchor de Jovellanos, José Rodao, Antonio Machado, Pío Baroja, Azorín, Alfonsa de la Torre, Ramón Gómez de la Serna, María Zambrano, Carlos Sahagún, Jesús Fernández Santos, Luis Martín Marcos, José Hierro, Jaime Gil de Biedma, Noah Gordon… Algunos de ellos segovianos, pero la mayoría visitantes o residentes temporales en estas tierras…</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal;">Quizá lo ojos foráneos escruten mejor las propias honduras de una tierra que no es la suya.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal;">Este libro, de fácil y amena lectura, también sirve (y así se lo he comentado a Jesús y así me lo están diciendo algunos amigos) para quien no conozca la ciudad (ni su fisonomía ni su alma) pueda sentir la curiosidad de acercarse a ella y penetrar con algo más de hondura en sus recovecos.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal;">A diferencia de lo que pudiera pensarse, no se trata de un estudio pormenorizado sobre las figuras o las obras de los autores citados. Es algo más divertido, ameno e ilustrativo. Se trata de pasear por la ciudad (mejor en dos o tres días pues la caminata no es corta) siguiendo la ruta propuesta y contemplar lo que nuestros ojos ven con la mirada con la que la observaron estos escritores. Al mismo tiempo, y como sin querer (o quizá muy a propósito), Jesús Pastor consigue una aproximación interesante e igualmente amena a algunos hechos fundamentales de la historia de España, pues no faltan (como no podía ser menos) alusiones a los momentos en que fueron escritos, pues también lo que una persona vive influye en el modo en que se ven las cosas. Por citar un ejemplo, el poema que José Hierro escribe en su regreso a esta ciudad, donde estuvo preso tras la Guerra In-Civil.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal;">Creo que una guía literaria de esta ciudad, tan propicia para la literatura, a pesar de los pesares, se hacía necesaria. Pasear desde la Puerta de Madrid, hasta la Puerta de la Fuencisla a través del itinerario propuesto es un buen plan.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal;">Como el mismo Jesús Pastor reconoce, se han quedado autores y lugares fuera de sus páginas, pero, en este caso, quizá todo habría sido demasiado prolijo y la intención pedagógica, que ha primado sobre otras, hubiera sufrido los efectos de una exhaustividad excesiva.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal;">Se trata de disfrutar. Disfrutar de la lectura, disfrutar del paseo, disfrutar de los paisajes, de los monumentos, de las anécdotas incluso. La erudición academicista habría hecho huir a muchos de su lectura. Este libro abre la puerta al viajero y al vecino que quiere ver lo mismo que se observa habitualmente con una perspectiva un poco diferente y que puede catar (repito el verbo) desde la facundia más desternillante hasta la mística más sublime, todo ello repartido sabiamente, como se reparten los estilos arquitectónicos y los propios días de la vida.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal;">Mejor aún lo dice el autor en las últimas líneas de su brevísimo prólogo justificativo:</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 1cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-weight: normal;">El objetivo final es conocer un poco más Segovia y apreciarla más. Así pues, paseemos, de la mano de nuestros escritores.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal;">Desde aquí sólo me queda felicitar y agradecer a Jesús Pastor y a <span style="font-variant: small-caps;">Ediciones Derviche </span>por el esfuerzo, la alegría y el bien hacer que han puesto en la tarea, incluyendo el tamaño de la letra, que nos ha facilitado a muchos gozar aún más con la lectura. Uno ya va dejando de leer libros, porque piensa que este ejercicio no ha de ser un sufrimiento y ciertos tamaños de letra empiezan a ser una tortura para los ojos, aunque bien sé que los editores han de ajustar al céntimo los presupuestos.</span></strong></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-2649588077120290330?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-60814726513484586982012-01-10T23:21:00.002+01:002012-01-10T23:33:46.255+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-uY_CFLPGG-Q/TwyxHsFcR8I/AAAAAAAABuk/ElaDLHRTVVM/s1600/uni+vesos+-+copia.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/-uY_CFLPGG-Q/TwyxHsFcR8I/AAAAAAAABuk/ElaDLHRTVVM/s400/uni+vesos+-+copia.jpeg" width="213" /></a></div><div align="justify" class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">Me envió un correo<strong> Laura Caro</strong>, luego lo he visto en su<a href="http://elblogdelauracaro.blogspot.com/"><strong> blog</strong></a> y en algún otro, como el de <strong>Fernando Sabido</strong>. Y como todo me parece poco, desde aquí lo difundo, aunque la repercusión no sea tan grande:</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">El próximo sábado 14 de enero se presentará en Madrid el poemario solidario <em>Uni-versos para Somalia, </em>iniciativa en la que participan cien poetas. Entre ellos algunos amigos de este espacio como la propia&nbsp;<strong>Laura Caro, Paloma Corrales, Fernando Jiménez Ontiveros, Laura Gómez Recas, Marisa Peña, Fernando Sabido Sánchez</strong>, etcétera.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">Desde este blog nos sumamos a la iniciativa y animamos a cuantos podáis asistir al acto que continúa a los ya celebrados en otros puntos de España como Palma de Mallorca, Barcelona, Zaragoza y Cáceceres. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">Después de la presentación en Madrid, parece que se hará otra en Valencia. Todo el importe que se obtenga de la venta del libro irá destinado a ayuda a Somalia a través de Médicos sin frontera. Podéis encontrar información complementaria <a href="http://uni-versosparasomalia.blogspot.com/">AQUÍ</a>:</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">Estos son los datos concretos de los que dispongo sobre el acto del sábado en Madrid:</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">SALA CLOVER ( Calle MARROQUINA 38-40 en&nbsp; LA LONJA DE MORATALAZ)</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">- Presenta: LUIS LARRODERA.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">- Música:</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ÁNGEL PETISME&nbsp;</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;FERNANDO PRIETO&nbsp;</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; PABLO SCIUTO</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ARUNA&nbsp;</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ZARÁPOLIS</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">- Poetas participantes:<br /><br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; MARCOS CALLAU<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; LAURA CARO<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; PALOMA CORRALES<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; DAVID ESCUDERO VIGARA -<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;AARÓN GARCÍA PEÑA&nbsp;</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; LAURA GÓMEZ RECAS<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; JORGE MERINO<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ISABEL MIGUEL<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;MARISA PEÑA<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;FRANCISCO J. PICÓN<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;EUSEBIO PRIEGO<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; FERNANDO SABIDO -<br />&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;MIGUEL ÁNGEL YUSTA</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">Es posible que vayan añadiéndose músicos y poetas conforme puedan confirmar su disponibilidad ese dí­a.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-6081472651348458698?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-50597729504863967562012-01-08T23:02:00.001+01:002012-01-09T22:25:10.779+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #274e13;">(Este texto, sé que es muy largo para una entrada habitual de un&nbsp;blog, pero después de varios días de pensar en ello, he decidido su publicación íntegra. No he visto el modo trocearlo en partes. Es más, no descarto aún reformarlo y convertirlo en novela corta. Si es así, esto sería, pues. el primer esbozo general de ella.)</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-variant: small-caps;"><span style="color: #4c1130;"><strong>Sé que esta</strong></span> </span><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">es mi última jornada. No sé si este texto será leído por alguien que lo pueda comprender. Escribo y pienso que estos caracteres serán simples trazos ilegibles para el entendimiento de ese alguien futuro, si es que llega a existir.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">No me quedan casi fuerzas, pero me apremia una necesidad que ya intuyo improrrogable. A mi alrededor sólo veo cadáveres de cualquier criatura. Pienso con la lentitud propia del que se queda sin oxígeno, de quien en cada ocasión que boquea un átomo de aire, sabe que se está envenenando un poco más…</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">Los colores hace tiempo que son simples instantáneas en un recuerdo cada vez más impreciso. Los árboles son óseos esqueletos que bailan extrañas danzas obedeciendo la melodía que interpreta un viento devastador y muy caliente siempre, un viento que reseca, quema y agrieta las pieles. Hace muchos meses que nadie logra ver el sol. Sabemos que continúa en su lugar, pues la sucesión de claridad y oscuridad prosiguen con un ritmo constante, o eso escuché la última vez que oí a alguien a hablar; sin embargo, mi percepción me dice que las horas de claror disminuyen progresivamente, y la luz se torna cada vez más plomiza, salvo durante algunas horas en que parece&nbsp;arder el cielo. Llevan años proclamando que la situación no es irremediable, pero después de comprobar que el atuendo del locutor no varía nunca, he llegado a la conclusión de que repiten y repiten la misma mentira&nbsp;que un aparato&nbsp;reproduce diaria y machaconamente.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">No tengo conciencia de ser el único ser humano con vida, ni tampoco tengo conciencia de lo contrario. Lo único que puedo constatar es que en el espacio en que me puedo mover, apenas quinientos metros cuadrados, pues mis energías, probablemente postreras, no dan para más, llevo varias semanas sin ver un ser vivo, ni vegetal ni animal… ni siquiera un diminuto insecto.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">Me mantengo en las proximidades del supermercado cercano a mi casa. Pude, hace unas semanas, apartar, al fin, el cadáver del encargado que, después de mi cuchillada cayó mal herido bajo el umbral de la puerta automática de entrada, bloqueándola. Fue esa puerta la que le seccionó la yugular y acabó con su vida. Pero ya casi no quedan alimentos, ni siquiera para mascotas, y no me atrevo a ingerir otros productos que se almacenan en sus anaqueles: tengo miedo al dolor atroz que puedan producir en mi aparato digestivo. Si supiera de alguno ocasiona una muerte instantánea e indolora, lo comería sin dudar, probablemente con una sonrisa de paz en mis labios que parecen piel de lagarto consumida por el sol… Me encantaría morir en este preciso momento, en mitad del ruido ensordecedor del viento, que es el único sonido que escucho…</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">Estoy seguro de que el mundo no va a sufrir ninguna consecuencia, sólo se trata del final de la vida tal y como la hemos conocido. El planeta seguirá siendo una nave espacial, pero durante un tiempo indeterminado únicamente transportará sustancias inorgánicas inermes y nuestros cadáveres en descomposición; esta bola de sílice y agua continuará impertérrita su viaje alrededor del sol y el sistema solar no se inmutará por esta alteración. En el Universo no quedará noticia de esta leve anécdota. Si Dios (algún dios, cualquier dios) existe, quizá llore o quizá se encoja de hombros o quizá, simplemente, certifique el fracaso de su obra e intente otra en un futuro. Quizá tus ojos sean fruto de esa nueva criatura. No lo sé, creo que no lo sabré nunca. Creo, además, que a estas alturas no me importa… De hecho me avergüenza este rotundo fracaso de la especie.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">A veces, a causa de nuestro insufrible orgullo, creíamos que el Universo se conmovía por el dolor y el sufrimiento que aquejaba a la humanidad. A veces llegamos a la absurda conclusión de que desapareciendo nosotros, desaparecería este cosmos, e incluso el Planeta dejaría de serlo. Simplemente, ya lo he comprendido, era algo imposible si la causa es la salvaje avaricia humana que devasta y asfixia esta pequeña bola de sílice cargada de agua. Es imposible que el entramado cósmico regido por leyes físicas tan complejas (algunas aún desconocidas por nosotros, quizá no por ti) vaya a verse siquiera escalofriado por estos acontecimientos.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">La pronta extinción humana, así como la de cualquier ser vivo, animal o vegetal, no puede significar la desaparición de la vida, ni del astro Tierra. No es la primera vez que se produce una circunstancia que al alterar drásticamente las condiciones de habitabilidad, tenga como consecuencia la desaparición de vida.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">Algunas veces hemos sido demasiado desmemoriados y nos hemos figurado ser más de lo que en verdad somos.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">Quizá no hubiéramos sido tan estúpidos y tan avaros, si en cada momento hubiéramos tenido presente que antes de la presencia animal en este Planeta, esa célula primigenia con vida propia, esa ameba ancestral, hubo de realizarse una obra de ingeniería cósmica y astrofísica de consideración, pues primero hubo de disponerse de luz (energía) a modo de explosión inimaginable y que causó la aparición de los cuerpos celestes y su posterior organización a base de movimientos orbitales y elípticos que, una vez asentados, además de una armonía inimitable, tienen un automatismo basado en reglas complejas y precisas inalterables (desde la perspectiva temporal humana). Pero esto fue sólo el principio, ese primer día de la creación según una de nuestras religiones; pero de eso mejor no hablaré, entonces no acabaría nunca… Una vez que los astros se ubicaron cada uno en su lugar, la existencia de agua en la roca esférica número tres (en cuanto a proximidad del sistema de masas minerales y gaseosas que orbitan alrededor de una de las estrellas menos significativas del firmamento), se empezaron a producir fenómenos pura y estrictamente internos de este planeta que en nada afectaron o afectan al devenir cosmológico. Por resumir, la existencia de agua y oxígeno en la masa gaseosa que rodea su superficie, implicó la posibilidad de que otros elementos químicos interactuaron entre sí y fueron provocando sutiles cadenas moleculares que en un momento determinado concluyeron en la primera célula viva que nunca tuvo conciencia de serlo.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">Con independencia o no de la existencia y/o intervención divina, según se descubrieron algunos de nuestros científicos,&nbsp;hasta llegar a los primeros individuos del homo sapiens, existieron otras especies de homínidos y prehomínidos con inteligencia o atisbo de ella. Sin embargo, por cuestiones distintas, algunas conocidas y otras no, desaparecieron, lo que (como sucedió con otros animales o vegetales), no afectó ni a la vida ni al Planeta ni al Universo. Sólo se me ocurre una posibilidad para imaginar que la desaparición de la vida afecte en algo al Planeta y esto, a su vez, pueda implicar algún leve picorcillo al sistema solar: la destrucción mediante explosión de esta roca. Sin embargo, una fragmentación en cientos o miles de meteoritos que quizá –aunque es poco probable- pudieran alterar mínimamente el funcionamiento orbital del Sistema Solar, tampoco es nada sencillo, a pesar de lo que creímos, cargados de esa mirada orgullosa y egocéntrica que nos caracteriza.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">Así pues, futuro desconocido, es la primera vez que, con conciencia y con determinación voluntaria, una especie del Planeta elimina un modo concreto de manifestación de la vida, la que se basa en el oxígeno y en el carbono como fundamento. Aunque, ¿desaparecerá la vida? Es una respuesta arriesgada. Quizá no desaparezca del todo como la conocemos, quizá haya algún microorganismo (bacteria o virus) que pueda sobrevivir en las nuevas condiciones y sean el cimiento para una nueva evolución por otras vías bien distintas a las anteriores y que no estamos en condiciones de imaginar ni siquiera por aproximación. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">Si en el transcurso de los siglos, la diferentes reacciones químicas, o la acción de ese Hacedor, o la visita de otras vidas procedentes de otros cuerpos celestes, consiguen aclimatarse a las condiciones de este astro y resurge la vida de un modo similar a éste o completamente inimaginable para mi torpe imaginación, me gustaría que encontraran estas palabras y que supieran que sobre la superficie de esta esfera en perenne movimiento hubo una vida supuestamente inteligente rodeada de belleza, bienestar y equilibrio y que fue destruida a causa del orgullo y avaricia de unos cuantos individuos (quizá muchos de ellos por desidia e ignorancia) del homo sapiens según nos hemos dado en llamar a nosotros mismos. Esta especie, después de sobrevivir a muchas y variadas tragedias y penurias (glaciaciones, terremotos, volcanes, maremotos, huracanes, inundaciones, sequías, corrimientos de tierra, hambre, sed, guerra, persecución,&nbsp;enfermedades...) y después de unos miles de años (es decir unos cuantos miles de giros orbitales alrededor de la estrella más cercana, que hasta hoy hemos llamado sol), decidió un suicidio colectivo, un genocidio planetario, mejor dicho, un ecocidio* sin marcha atrás, mediante el uso de un método lento: el envenenamiento y desaparición de las sustancias del Planeta que permitían las condiciones básicas y esenciales para la vida.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">Cada vez me cuesta más trabajo respirar. Siento que mis ideas fluyen mucho más despacio como si me pesaran más y más... No tengo tiempo de resumir la historia de la humanidad, ni siquiera en titulares y espero que además de este testimonio, encuentres la información que ha almacenado esta especie, caracterizada, entre otras cosas, por parlotear sobre sí misma sin descanso y sin aburrimiento.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">Según mi percepción, todo el proceso hacia el final ha consistido, en una desmedida ambición por poseer más dinero (un invento netamente humano), y por controlar los medios para obtenerlo. La posesión de estos medios, a partir del llamado siglo XX, deterioró tanto la atmósfera (el espacio gaseoso que abraza la superficie terráquea y nos aísla del resto del Universo y que quizá hayas tenido que atravesar hasta llegar aquí), y el agua (una sustancia líquida formada por oxígeno e hidrógeno y que abarcaba siete partes del planeta y siete partes de nuestro organismo), que comenzó a producirse un cambio en el clima que nos ha llevado a la destrucción.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">Hubo voces, sobre todo en el último tercio del siglo XX, que advirtieron el peligro. Al principio parecían leves susurros de locos o ilusos; poco a poco fueron aumentando de intensidad. Cuando se tornaron clamor, ya en pleno siglo XXI fue tarde e inútil, puesto que quienes controlaban los elementos contaminantes y destructores, también controlaban la economía y los resortes del poder y sabían que si buscaban el alivio de la situación para una hipotética regeneración de las condiciones de vida, perderían su poder, su riqueza y su forma de existencia. Por otra parte, pensaron, o debieron pensar, que encontrarían a tiempo un antídoto al veneno y creyeron que ellos eran inmunes, construyendo ciudades subterráneas que podían mantener la vida, almacenando oxígeno en lugares seguros, custodiados e inalcanzables para el resto. Entretanto engañaron y acallaron las conciencias y raciocinio de la inmensa mayoría de habitantes del planeta (varios miles de millones de individuos) manteniéndoles ajenos a cualquier información fidedigna sobre este asunto y ocupando su tiempo de diversas formas, para evitar que pusieran en marcha su pensamiento.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">Por tanto, si alguien pretende estudiar las causas de esta destrucción, que no piense en alteraciones del clima a causa de un inmenso meteorito que modificó la trayectoria de la órbita del Planeta alejándola o acercándola al sol; que no piense en una erupción&nbsp;durante varios decenios de todos los volcanes del planeta y que contaminó e hizo irrespirable el aire; que no se piense en invasiones extraterrestres (así llamamos a las criaturas procedentes de otro planeta).</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">La única razón de esta destrucción ha sido un suicidio inducido, un genocidio global, un ecocidio*, irreparable a estas alturas.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt;">Quizá nuestra supuesta vida inteligente no merecía otra cosa. No se trata de un castigo, simplemente es la consecuencia lógica de unos hechos que un día, quizá hacia el año 2012, todavía parecían lejanos e incluso improbables...</span></div>______________________<br /><span style="color: #274e13;">ECOCIDIO: Esta palabra se la debo al poeta <strong>Jorge Riechmann</strong> a quien se la he leído por primera vez en su poemario <em>El común de los mortales, </em>editado por TUSQUETS en 2011</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-5059772950486396756?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-81886765457439042062011-12-31T20:05:00.000+01:002011-12-31T20:05:50.607+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div align="right" style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-variant: small-caps; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;"><strong><span style="color: #741b47;">Faltan</span></strong> </span></strong><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">pocas horas para despedir este año y empezar a acunar el que comienza. En esta casa, a diferencia de la mayoría, aún el silencio me envuelve. Supongo que dentro de poco será roto por la fuerza y la energía de la juventud.</span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">En esta tarde, Segovia casi entera está en la calle dispuesta correr su San Silvestre o a contemplar cómo más de cuatro mil personas se deciden a ello.</span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">Hoy parece obligatorio hacer balance del año que se despide. El caso es que la vida continúa tal cual, y mañana, aunque hayamos inaugurado el correspondiente almanaque, será la pura continuación de este eterno girar alrededor del sol en un baile de peonza casi infinito.</span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">Hablar de los acontecimientos que a todos nos ocupan y nos preocupan (hasta en las conversaciones telefónicas para desearnos feliz año nuevo), sería casi una obscenidad y un atrevimiento por mi parte. Demasiado sufrimiento hay y se prevé, como para incidir en ello antes de la cuenta.</span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">Creo que este año que concluye será importante para mí por muchas circunstancias, unas felicísimas y otras no tanto, pero, en general, será un año a tener en cuenta.</span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">¿Lo mejor de todo?</span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">Además de seguir enamorado, a pesar de las dificultades y la distancia (y no conviene que me extienda en ciertos asuntos), sin duda de ningún género, la consolidación de las amistades que este medio virtual me ha ido propiciando durante el paso de estos tres años y unos meses. No son muchas –ni podrían serlo- pero son un ramillete de excepcionales seres humanos que se han cruzado en mi vida, probablemente para que ésta madure, para que ésta acrezca en valores. Para que en los momentos de dificultad tener un hombro al que aferrarme. A ellos y a ellas les debo los mejores momentos, y nunca se los podré pagar de ningún modo. Da igual lo que haga. Está sí es una misión imposible, y no la del Agente 007.</span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">También ha sido un año denso en actividades relacionadas con lo literario. Después de un 2010 esforzado para la escritura, el año 2011 ha sido el de la puesta de largo de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Versos como carne </i>y de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Oscurece en Edimburgo. </i>De mi poemario, mejor no hablaré. Ahí está y ya se ha escrito largo y tendido sobre él.</span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">Pero sobre la novela, sobre <em>Oscurece en Edimburgo</em>, sí quería destacar algunas cosas. La primera de todas, es que podría ser un estupendo regalo con motivo de los Reyes Magos. (Como no tenemos distribuidora ni campañas de publicidad, perdonen que la haga a través de este medio). Es una novela que posee el valor de la osadía, el valor de haber sido escrita del modo en que lo fue, el valor de la sinceridad absoluta y el cumplimiento escrupuloso de las premisas que nos dimos a nosotros mismos y a nuestros lectores virtuales. </span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">Puesta en papel y leída como se suelen leer las novelas, aguanta bien el escrutinio del lector. Aún me siguen parando por la calle para darme la enhorabuena, para mostrar la admiración que suscita a quien no conoce el proceso cómo ha sido posible este encaje de bolillos. Pero lo que no se sabe a ciencia cierta, a pesar de las veces que se ha dicho, es que mis seis compañeros de autoría son seres excepcionales. Son personas que se han volcado en la tarea como si sólo dependiera el éxito o fracaso de la aventura de su afán, respetando al máximo al compañero. Y aquí está el verdadero secreto de nuestra obra. Por más vueltas que le doy, sólo de este modo se puede explicar el milagro que se ha producido.</span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;"><a href="http://diarioamandocarabias.blogspot.com/">Además de la creación de este blog</a>*, escribí un poemario que toma como punto de partida o inspiración una parte de los retratos que colgó en su última exposición segoviana (octubre de 2010) mi hermano Mariano. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los andamios de los pájaros </i>(éste es su título), está aún pendiente de decisión editorial. En todo caso, probablemente durante el próximo año se tengan noticias de él de un modo u otro. Ahora mismo me afano en otro proyecto poético, ando por la fase de construir el esqueleto, no quisiera ponerme fechas y no me las pondré, porque al fin y al cabo nadie me mete ninguna prisa.</span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">Otra de las alegrías de este año, me la ha dado este diario. He ido descubriendo lectores anónimos que me siguen y se hacen preguntas, e incluso me las hacen. Son miradas más o menos secretas probablemente un ramillete no muy grande, pero es más que suficiente, sobre todo cuando te dicen que después de haberlo leído un par de días se han enganchado a su lectura.</span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">Una vez traspasado el verano, aunque la cosa viene de más atrás, he sido embaucado por la poesía. La culpa es de varios lectores y amigos; pero probablemente la culpa es de la propia poesía que ya, definitivamente, ha venido a cobrarse la presa que hizo conmigo hace más de treinta años. Me siento como un alumno, aplicado –por cierto-, cuyo único afán es aprender de todos, cuantos más mejor. Quien siga este diario habrá visto como a medida que han pasado los días, cada vez abundan más las referencias poéticas y a poetas que voy descubriendo de un modo u otro. En este apartado señalar la tarea de Paloma Corrales como difusora de poetas en la red a través de su programa de televisión, o de Manuel López Azorín, o de Fernando Sabido Sánchez, o, como editor en papel Javier Sánchez Menéndez, no es decir sino una gran obviedad, por la que debiera ser castigado. </span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">Como decía ayer o antes de ayer, no vivo de la literatura (y quizá sea lo mejor), pero tengo conciencia clara de vivir para la literatura, aunque sea esta mía de andar por casa, sin otras pretensiones, poco más que una literatura ataviada con batín y zapatillas.</span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">En lo estrictamente personal ha sido un año que se despide contaminado por los sucesos del último trimestre. Sucesos que, por otra parte, y como no podía ser menos, trascienden y han trascendido al diario y a muchas otras cosas.</span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">¿Cuál es la conclusión? </span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">Somos tan frágiles, tan sumamente endebles, que lo mejor es vivir el presente como si fuera el último día de nuestra vida. Cada uno es consciente de lo que le gustaría hacer su último día.</span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">Cuando cada tarde subo a casa de mis padres, me topo con la misma pintada en los bajos de un edificio. No es de Batania, pero podría serlo, o quizá sí y yo no lo sepa: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">No existe el futuro, sólo un presente perpetuo</i>. Probablemente sea el mejor modo de felicitar el año a cuantos me lean o me vayan leyendo: que 2012 sea un presente perpetuo para todas y todos.</span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">__________________</span></strong></div><div style="background: white; line-height: 17pt; margin: 6pt 0cm; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Gisha; mso-bidi-font-weight: bold;">*Me refiero a mi diario <em><a href="http://diarioamandocarabias.blogspot.com/">El Surco de los días</a></em></span></strong></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-8188676545743904206?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-38625341343057496942011-12-27T00:01:00.001+01:002011-12-27T00:01:00.989+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;"><strong>SI</strong> las palabras fueran veladura de lienzo<br />que no ocultan misterios, y los tornan <br />hermosa epifanía en las miradas, <br />mientras miden las nubes; <br />si fueran como sangre de lágrimas vertidas <br />junto a la soledad;<br />o la piel del futuro, <br />o el idioma en que beso tus entrañas, <br />o el sendero de eterna llamarada, <br />y la luz, esa luz…</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Si las palabras fueran apenas veladura,<br />aunque parezcan fábulas, <br />cantarían la esencia de lo humano, <br />ajena al Boletín o al valor del dinero, <br />al discurso político y al crimen, <br />al listín telefónico, a la publicidad, <br />a recetarios médicos,<br />y algunas estadísticas acerca<br />de la última caricia que precede <br />al hierro en el costado…</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Pero hoy son las palabras procesiones, <br />como esclavas al plomo encadenadas, <br />a causa del veneno que se esparce <br />desde su fuente al delta: <br />oscuridad, ponzoña y amenaza, <br />alicaído vuelo de mentiras, <br />podredumbre y miseria, <br />empalizada de odio, <br />indómitas navajas, <br />osarios en tinieblas…</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Alguien adivinó que la verdad, <br />sencilla como un niño, <br /><span style="mso-spacerun: yes;">&nbsp;</span><span style="mso-spacerun: yes;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; </span>es surco hacia el amor, <br />el camino que iguala a los humanos.<br />Entonces el poder las enlutó<br />las aferró a la mente, <br />impidiendo su vuelo al corazón, <br />aniquiló su fuerza, <br />ahorcando su vigor a los sentidos, <br />cambiando la verdad por lo correcto.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Si las palabras fueran apenas veladura <br />transparente y precisa, <br />acaso poesía…</span></span></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-3862534134305749694?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-18100842675781383502011-12-24T00:01:00.008+01:002011-12-24T00:01:02.852+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="text-align: center;"><span style="color: purple; font-size: x-small;"><em><strong>Belén tradicional. Diputación Provincial de Segovia, 2010&nbsp; (fragmento)<br />(Foto Javier Gil)</strong></em></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-i2cFoqMQH48/TvOgqq2IQUI/AAAAAAAABuQ/hA2zdX5SBLI/s1600/IMG_0914.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/-i2cFoqMQH48/TvOgqq2IQUI/AAAAAAAABuQ/hA2zdX5SBLI/s320/IMG_0914.JPG" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 4cm; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: TrebuchetMS;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #0b5394;">noche de invierno</span></span></span><br /><span style="color: #0b5394; font-family: Trebuchet MS;">soliloquio de fuente,</span><br /><span style="color: #0b5394; font-family: Trebuchet MS;">dios en murmullo</span><br /><br /><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: TrebuchetMS;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #0b5394;">propone el ángel,<br />duda la primavera,<br />tiemblan los labios</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 4cm; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: TrebuchetMS;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #0b5394;">al decir sí<br />la virgen encendió<br />nuestra esperanza</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 4cm; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: TrebuchetMS;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #0b5394;">cantan los pájaros,<br />al sol brotan las hojas,<br />tiempo de espera</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 4cm; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: TrebuchetMS;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #0b5394;">dudas y miedo<br />pesadilla y pelea,<br />vence el amor</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 4cm; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: TrebuchetMS;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #0b5394;">salmos de estrellas<br />alumbran la tenada<br />cantan los ángeles</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 4cm; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: TrebuchetMS;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #0b5394;">verbo hecho carne<br />iluminando el barro:<br />luz en vasijas</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 4cm; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: TrebuchetMS;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #0b5394;">balan ovejas<br />y se acercan pastores<br />fiesta de pobres</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 4cm; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: TrebuchetMS;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #0b5394;">miro al pesebre,<br />como mira el&nbsp;pastor,<br />niño dormido</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 4cm; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: TrebuchetMS;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #0b5394;">la navidad<br />es un niño desnudo<br />hijo de pobres</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 4cm; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: TrebuchetMS;"><span style="background-color: white; color: #0b5394;">dios se </span></span><i><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: &quot;TrebuchetMS,Italic&quot;;"><span style="background-color: white; color: #0b5394;">arcilló</span></span></i><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: TrebuchetMS;"><br /><span style="background-color: white;"><span style="color: #0b5394;">nuestra misma sustancia:<br />pobreza y barro</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 4cm; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: TrebuchetMS;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #0b5394;">recién nacido,<br />arrullo azul la madre,<br />oboes y ángeles</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 4cm; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: TrebuchetMS;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #0b5394;">mirra, oro, incienso,<br />la estrella avanza y calla,<br />palacio y establo</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 4cm; mso-layout-grid-align: none;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: TrebuchetMS;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #0b5394;">semilla muerta…<br />cuando llegó su tiempo<br />perfume y rosa*</span></span></span></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">Con los mejores deseos&nbsp;propios&nbsp;y de los míos para que estos días seais lo más felices que podáis. Que cada quien encuentre esa felicidad que precisa.</span></div><span style="color: #38761d; font-family: Trebuchet MS;">_________________________________________</span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: Trebuchet MS; font-size: x-small;">* Quien haya leído estos haikus en su versión pdf podrá comparar algunas leves variantes que se han producido con el paso de los días. Un par de ellas se me han ocurrido a mí, el resto son propuestas de dos entrañables amigos que con su sagacidad me han regalado esta nueva versión y que desean el anonimato. Como uno de ellos me decía, el primer lector es fundamental.</span></div><div></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-1810084267578138350?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-76101396162529639692011-12-20T19:27:00.008+01:002011-12-20T19:34:29.377+01:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 18pt;"></span></i><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">Encontraréis un niño envuelto en pañales y acostado en un pesebre<br />(Evangelio de Lucas, cap. 2, 12)</span></span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-h9IonCPRY30/TvDVKZ4swSI/AAAAAAAABuE/HulW3Cj8C7M/s1600/navidad2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-h9IonCPRY30/TvDVKZ4swSI/AAAAAAAABuE/HulW3Cj8C7M/s320/navidad2.jpg" width="249" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br /><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"></span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 13pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"><span style="color: purple;"><strong>Aquella</strong></span> madrugada de niebla, Asdrúbal salió de casa con la convicción extraña de que no regresaría a la hora habitual, ni compraría el regalo, tal y como tenía previsto. Sin embargo, esa sensación no era lógica, sólo se basaba en un runrún que correteaba por su plexo solar. Empezó a lamentar las semanas transcurridas sin adquirir el obsequio de Gabriela. Siempre había odiado gastarse el dinero por una costumbre impuesta; pero con ella era diferente. Cualquier excusa, o ninguna, era buena para comprarle algo.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13pt;">Durante los primeros momentos de trabajo, escobón en mano, mientras la niebla se espesaba, intentó olvidar su pálpito y pensó en el cálido cuerpo de Gabriela que había dejado ovillado y enredado en sus sueños dentro de la cama. Fueron suficientes algunos recuerdos para que el frío lo abandonara y diera paso a una nueva temperatura, quizá excesiva.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13pt;">Para hacer más llevadero su tarea recorriendo, barriendo y arrastrando un carrito en cuyo cubo dejaba la basura que los apresurados ciudadanos depositaban sobre el empedrado, pues una papelera o un contenedor siempre estaban lejísimos de sus apresurados pasos, solía escuchar música a través del mp3 que unía a su cerebro mediante cascos blancos, que resaltaban más aún sobre la oscuridad de café de su piel. Pero, quizá por culpa del sueño acumulado tras una noche apasionada, los dejó olvidados. Cuando salieron del hangar donde se apilaban los trebejos laborales, el jefe le asignó la zona del polígono, a las afueras de la ciudad. A Asdrúbal no le había gustado nunca limpiar por aquella parte, y menos en el primer turno, el que comenzaba durante la más feroz hora de la madrugada, ese territorio habitado por la soledad y los ladridos amenazantes de perros adiestrados para evitar allanamientos de morada, destrozos y robos. Por eso lamentó más haber olvidado sus cascos en casa. El sonido de las melodías caribeñas le habría evitado tener que escuchar a los perros a su paso junto a las verjas y tapiales de las diferentes naves.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13pt;">Decidió centrarse en las curvas de Gabriela y en el colgante de oro que había visto en una joyería. En cuanto acabara su turno, antes de regresar a casa, pasaría por allí. Deseaba sorprenderla; por eso había decidido no arriesgarse a que ella encontrara la gargantilla antes de Navidad. Pero ahora intuía que se había equivocado. No se le iba de la cabeza la absurda idea de que llegaría demasiado tarde a casa, que cuando se quisiera dar cuenta, cualquier establecimiento habría cerrado sus puertas. No tenía ni pies ni cabeza su intuición, pero la sentía nítida, aunque pasaran los minutos.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13pt;">Cuando aún faltaba un rato para el claror del alba, una astilla de llanto se le clavó en el cerebro. Quiso forzar a su entendimiento para creer que se trataba del aullido de uno de los perros que tanto le preocupaban. Pero había sido demasiado nítido y claro… y cercano. Por mucho que se quisiera engañar, no había confusión posible. Su primera intención fue seguir adelante, negando al cerebro el mensaje diáfano que le había llegado a través de sus oídos (maldiciendo volvió a lamentar el olvido de los cascos). Miró a su alrededor y no vio a nadie. Empujó con celeridad su carrito para alejarse pero, como respuesta al gesto, se hizo de cristal el llanto. Se detuvo y volvió a espolvorear de mirada su entorno, ya no para huir, sino para descubrir de dónde procedía el sonido de astilla que se clavaba allá dentro.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13pt;">A su derecha, el portón de una finca vacía, permanecía entornada. A pesar de la oscuridad, descubrió esa anomalía, pues sus ojos encontraron una tenue luz, como una lagartija nerviosa, procedente del edificio con vocación de ruina rodeado por algunos escombros y por restos de la antigua actividad, un aserradero que había cesado un par de años atrás, según recordaba.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13pt;">Entre sus pies y su razón se entabló una pelea que no duró ni un minuto. Aquéllos deseaban acercarse al lugar apenas iluminado, como si el hilo de oro, frío y titilante, fuese imán irrechazable. Ésta pretendía lo contrario: seguir su tarea como si nada hubiera visto y oído, como si fuera sorda y ciega. La lógica quiso convencer a sus extremidades sobre peligros, riesgos, la conveniencia de ser prudente y no meterse donde no había sido llamado. La astilla mineral perforó un poco más su entendimiento. Asdrúbal no resistió y se acercó cautelosamente a la entrada del viejo aserradero.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13pt;">Antes de cruzar la entrada, observó con detenimiento el espacio que le separaba hasta llegar a la gavilla luminosa. No descubrió peligro. Por otra parte era lo lógico, pues, de haber habido perros, sería difícil que alguien hubiera podido entrar. Dejó el carro y cruzó hasta la nave. Al llegar, el sonido se hacía más poderoso y descubrió que también la puerta estaba entornada, por ello la luz, como una niña juguetona, escapaba a través de esa rendija. Temió, al empujar la hoja de madera, que el gañido de los goznes alertara a los moradores del lugar, y que estos no fuesen seres pacíficos. Su imaginación esbozó un cuadro en el que una tribu de desarrapados se ubicaba allí. Pero no hubo ruido, o si lo hubo fue tan inaudible, que ni sus oídos lo registraron. El zaguán de la nave era un espacio desolado donde no había nadie, la iluminación procedía del interior, quizá más cálido o más protegido. Salvo el sollozo, cada vez más intenso, no le llegaban señales de vida. Aún se topó con otra puerta que empujó con más decisión o con menos miedo.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13pt;">Allí descubrió a ambos.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13pt;">La madre se asustó y comenzó a gritar, lo que provocó el alarido de la criatura. Pero los gestos tranquilizadores del hombre, la calmaron.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13pt;">Asdrúbal comprobó que ante sí tenía a una jovencita desesperada y sumamente debilitada, quizá en las últimas. Y comprendió el runrún de la madrugada. Supo, mientras llamaba con el móvil a los servicios de emergencia, que, efectivamente, llegaría muy tarde a casa, pues tendría que dar muchas explicaciones. Pero supo también que, ni a él ni a Gabriela, le importaría no poder comprar el colgante de oro. Emplearía el dinero en otro menester. Pero eso se lo contaría a Gabriela más tarde, cuando amaneciera nochebuena.</span></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-7610139616252963969?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-12809859914736475102011-12-17T00:01:00.001+01:002011-12-17T00:01:01.907+01:00<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"><span style="color: purple;">Escribía</span> Carmen Conde en versos memorables: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Raíz de siempre, entre los granos / pardos como ahora soy parda. / Pero yendo hacia el ámbito del vuelo, / moverme entre las brisas: ser el puerto de las aves, / la tabla del navío, y que los vasos / se colmen de mi cuerpo y de mi esencia”</i>. O dicho de otro modo, sin duda más pedestre, estar enraizado en la tierra para poder aspirar a lo más alto.</span></div><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"> </span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"><u>Ensueño y mediodía</u> penúltimo poemario editado de Santiago A. López Navia (Madrid, 1961), es, en cierto sentido, un libro árbol, es decir, un libro que nace de hondas raíces desde las que se eleva hacia el celaje, en busca del celaje.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS;">(Para leer el resto del artículo pinchad <strong><a href="http://alenarterevista.net/las-raices-de-un-libro-ensueno-y-mediodia-santiago-lopez-navia-por-amando-carabias/">AQUÍ</a></strong>)</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br /></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-TwkSkd1WRU0/TufOrmtQT-I/AAAAAAAABto/9a83e2Unfoo/s1600/images%255B1%255D+-+copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-TwkSkd1WRU0/TufOrmtQT-I/AAAAAAAABto/9a83e2Unfoo/s320/images%255B1%255D+-+copia.jpg" width="172" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-1280985991473647510?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-6269147509773933702011-12-11T22:46:00.001+01:002011-12-11T23:05:02.474+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 3cm;"><div style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><br /><span style="color: #0b5394; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt; font-variant: small-caps;">Asumo</span><span style="color: #0b5394; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt;"> los peldaños que me resten <br />por subir o bajar en mi periplo, <br />aunque no sepa el rumbo de este viaje <br />pues me enceguece el ruido de la niebla.</span><br /><span style="font-family: Trebuchet MS;"></span><br /><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt;">Mis ojos esfuminan el perfil <br />difuso de las cosas, su bosquejo: <br />la viscosa apariencia de este mundo <br />que oculta la verdad y vela el rostro.</span></span></div><div style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt;">Caminaré despacio, con cuidado,<br />y seguiré labrando en este surco, <br />a pesar de bogar en la penumbra.</span></span></div><div style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Aunque el cansancio os grite mi derrota, <br />será inútil, pues me alzan vuestras manos, <br />vuestro aliento me empuja como brisa.<o:p></o:p></span></span></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-626914750977393370?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-44743499053380899172011-12-09T00:41:00.001+01:002011-12-09T00:45:13.745+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 3cm;"><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 184.3pt; text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; mso-bidi-font-family: Arial;">"Sin exageración, podemos decir que el futuro de nuestro planeta está en juego (…) <span style="mso-bidi-font-weight: bold;">Vosotros nos podéis sacar del borde del precipicio</span>".<br />Ban Ki-Moon, Secretario General de la ONU. Cumbre contra el cambio climático en Durban (6 de diciembre de 2011).</span></div><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;"><strong>Amanecerá</strong>, sí, también mañana, <br />pero no habrá miradas que respiren <br />ese aroma de luz, <br />salvo nuestros cadáveres que viajen <br />a bordo de este sílice espectral, <br />osario de la asfixia.<o:p></o:p></span></span><br /><br /><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Amanecerá, sí, también mañana, <br />alborada sin pájaros o besos,<br />tan sólo un velatorio <br />para todos los muertos del planeta, <br />cada árbol, cada fiera, cada flor, <br />y el mar envenenado.<o:p></o:p></span></span><br /><br /><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Amanecerá, sí, también mañana, <br />y nadie anotará la hora exacta, <br />tampoco los banqueros, <br />ni el dueño de la industria imprescindible,<br />ni los gobiernos, cómplices activos <br />de nuestro genocidio.<o:p></o:p></span></span><br /><br /><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Amanecerá, sí, también mañana, <br />y no habrá ningún verso que se escape <br />tras el paso del sol, <br />y no habrá ningún cuerpo que se funda <br />en otro, con la luz como testigo <br />del instante de gozo.<o:p></o:p></span></span><br /><br /><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Amanecerá, sí, también mañana, <br />pero nada será esa luz viajera, <br />salvo un triste epitafio <br />del crimen de esta especie inteligente, <br />cuyo instinto asesino es más feroz <br />que el de la propia muerte.<o:p></o:p></span></span><br /><br /><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Amanecerá, sí, también mañana, <br />el silencio será nuestro concierto, <br />ajeno a partituras, <br />salvo para los gases ponzoñosos, <br />para las cordilleras y los ríos <br />o para los océanos.<o:p></o:p></span></span><br /><br /><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Amanecerá, sí, también mañana, <br />será un amanecer irrespirable, <br />sin flores ni utopías…<br />Cuando llegue la muerte a su tarea, <br />al comprender su fin, un alarido<br />recorrerá el planeta.<o:p></o:p></span></span><br /><br /><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Amanecerá, sí, también mañana…<o:p></o:p></span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-4474349905338089917?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-5412287795347942292011-12-07T21:33:00.000+01:002011-12-07T21:33:59.517+01:00<div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="color: black;"><span style="color: purple; font-family: v; font-size: 14pt; font-variant: small-caps; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;"><strong>Territorio</strong></span><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;"> de silencio, la noche. O así se espera, y más durante el final del otoño que ya esparce brillos invernales. Hoy, a pesar de la esplendidez de un día sin una sola nubecilla, el ocaso ha sido una caída a plomo, como un yunque incandescente sobre el horizonte. Estaba arriba, y el panorama era inabarcable para la vista.</span></strong></span></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="color: black; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Casi sin darnos cuenta, la luz se ha debilitado hasta desaparecer. Poco más que un parpadeo o un escalofrío.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="color: black; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">En estos meses del año, como uno no esté atento a las puestas de sol, no se ven, desaparecen, como si huyeran, acaso avergonzadas.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="color: black; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Y leer, aunque sólo sean los titulares de la prensa –cosa que hoy no he hecho, ahora que me doy cuenta, únicamente los he escuchado-, da la razón a esta huida apresurada de la luz.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="color: black; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Da mucha pereza referirse siempre a lo mismo, pero parece que es lo único que quieren que nos interese. Las noticias procedentes del senado brasileño, o la frase lapidaria del Secretario General de la ONU, parecen meros adornos, cuando en realidad es la verdadera esencia de lo que debiera de preocuparnos.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><strong><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;"><span style="color: black;">Pero lo van a conseguir, cada día están más cerca: seremos pobres y probablemente hasta cambiemos de nacionalidad, pero importará menos, porque pronto seremos cadáveres sobre el cadáver de un caballo que galopa muerto alrededor de una estrella que seguirá enviando luz sobre este osario.<o:p></o:p></span></span></strong></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-541228779534794229?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-15988497429101009302011-12-02T00:01:00.022+01:002011-12-05T10:26:54.399+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 3cm;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 247.15pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10pt;"><span style="color: #38761d; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"><strong>Para Míriam<br />en su cumpleaños.</strong></span></span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"><strong>Ahora</strong> que mis versos se despojan <br />buscando desnudez, <br />salvo la melodía de la brisa,<br />dirijo mi mirada a su mirada <br />y me encuentro su lumbre de horizontes <br />ardiendo en el misterio de sus ojos.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">Intento recordar&nbsp;versos no escritos,<br />convertidos en nanas&nbsp;de la noche, <br />cuando mis brazos eran como almohada, <br />y mi voz el embozo de su piel;<br />pero aquellos sonidos mal cantados <br />huyen de este presente que se hilvana <br />con madejas de miedo y de angustia,<br />con cuchillos que matan las sonrisas…</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">Sin embargo en el hueco de mi codo,<br />late a fuego&nbsp;la huella de su frente, <br />un tatuaje indemne a los olvidos, <br />quizá el mejor sendero<br />que me acerca a la lumbre de sus ojos, <br />a su horizonte ardiendo en ilusiones <br />como un amanecer de flor en llama.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">No necesita más esta memoria <br />para quemar el miedo y la tristeza, <br />para saber los versos que perduran<br />dentro del manantial de mis latidos, <br />y son la melodía <br />sobre la que camina mi existencia y<br />son la antorcha que alumbra<br />la oscuridad y el miedo de las horas<br />evitando el abismo de la muerte.</span></span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-1598849742910100930?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-70123930038917097292011-12-01T00:01:00.005+01:002011-12-04T22:00:04.159+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 3cm;"></div><br /><div align="right" class="MsoNormal" style="background: white; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: right;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: #38761d; font-size: 9pt;">[… Se equivocó la paloma…]<br /><span style="mso-tab-count: 1;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; </span><span style="mso-spacerun: yes;">&nbsp;</span>Rafael Alberti</span></i><br /></span></div><br /><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"> </span><br /><div align="right" class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 16pt; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: right;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"><span style="color: #0b5394; font-size: 13.5pt;"><o:p><em>A Mariano Carabias María</em></o:p></span><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 16pt; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"><br /></span><br /><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"><span style="color: #0b5394; font-size: 13.5pt; mso-bidi-font-size: 13.0pt;">Dios acarició la pulpa del sol como panadero amasando destierros. Dios nos vistió de latidos como alfarero moldeando arcilla para la sed. Dios musitó el agua como monje acunando silencios. Dios bordó las nubes como zapatero tejiendo el cuero para las huellas del camino. Dios festejó el último día como niños besando risas… Dios incendió el cosmos como la luz y el color renacen de tus ojos y de tus dedos explicando el tiempo, donde nada concluye nunca, salvo las vidas, efímeras como suspiros…</span><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 16pt; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify;"><span style="color: #0b5394; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13.5pt;">Cabrillea en mi memoria, uña del sol sobre la melena del mar, el gesto de tus manos —cuando la vida aún era asunto de los sueños—, tomando el cuerpo de tus lápices de colores tal que cintura de novia sin presentir. Salta en mi desván, como las gacelas al cruzar el Serengeti —¿recuerdas?—, el modo en que entornabas los párpados y aquietabas el gesto deteniéndolo, felino ante su presa, buscando la policromía del instante, esa exactitud de matemático convirtiendo en magnitud el aroma de las flores, esa precisión de traductor de colores, esa adecuación inamovible del sinónimo tornándose retrato de palabra besada en otro idioma, como brota la hierba en los jardines, en cada jardín. Cazcalea con descuido por mi sala de estar, tu escarbar en el corazón para dejar a la intemperie la veta del tesoro, esa matriz fecunda donde dormitaba la esencia. Con la misma velocidad que pulsa el corazón, y con la misma atención prestada a sus ecos, se nos sucedían las horas: —Sin sentir— decía Madre, —¿recuerdas?—. Y verte trabajar —casi niño— era comprender que el arte era un viejo dios despiadado, a quien acogíamos, porque el mundo debía girar en el orden adecuado, y no en el caos. Como la vida, como la misma vida. No es menester remitir pliego de descargo contra mis recuerdos, pues aún conservas ese gesto, aún aguardas como felino tenso en el Serengeti, —¿recuerdas?—, a descubrir la ubicación perfecta en la cartografía del color, el brillo de una mirada, el tono de un centímetro de sonrisa sobre un labio humedecido por la luz, la espesura de un suspiro aún por llegar, el matiz y la densidad de una lágrima cuya presencia es surco en la mejilla, como un endecasílabo indecible… </span><br /><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 16pt; margin: 0cm 0cm 0pt; mso-line-height-rule: exactly; text-align: justify;"><span style="color: #0b5394; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13.5pt;">Cuando los dedos tornan carne palpitada los pinceles, emprenden un baile inexplicable para quien ignora el misterio de la danza. Sólo quien ha sido testigo de este milagro entiende que los trazos estallen, como beso o como llanto, sobre la superficie hasta entonces inane y que sus rastros, más que pinceladas, sean caricias donde brota el hálito de la vida. Auscultas el mundo con los ojos, reposándolo en tus dedos que mecen los pinceles como se toma el talle de la amada. Te guían las pupilas como brújulas de aire, como cazamariposas de luz… Tu mirar es el mirar de un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">cazaluces</i> secuestrando porciones de arcoíris. Tus dedos son balanzas de precisión aquilatando la proporción de cada tono, para que suceda otra vez un verso.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-7012393003891709729?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-52996855893627980242011-11-23T21:41:00.002+01:002011-12-04T22:00:40.001+01:00<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"><em><strong><span style="color: purple;">Necesitaba</span></strong></em> doblegar el miedo, como quien doma a un león hambriento. No era fácil evitar el pánico que le sacudía y le empujaba con suma violencia hacia la huida. Pero sabía que lo tenía que hacer o las consecuencias podrían ser mucho peores. Se trataba de decidir entre la hipotética felicidad o la posibilidad de repetir un fracaso que a punto estuvo de llevarle al abismo. Aunque no entendía por qué, sabía que si no decía que sí en pocos minutos, ella no volvería jamás a abrir aquella puerta y regresaría a la soledad donde no había opciones para la derrota, pero tampoco para la alegría. Los segundos, entretanto, ajenos a la situación desesperante,&nbsp;disparaban su munición de ansiedad como si hubieran enloquecido.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-5299685589362798024?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-10658394389061627212011-11-20T10:35:00.003+01:002011-12-04T22:00:59.568+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 3cm;"></div><div style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="color: #0b5394; font-size: 13pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"><em><strong>Fui</strong></em> joven leñador de versos árboles, <br />dibujé los perfiles de los pájaros, <br />y el desgarro esencial <br />que producía aquella <br />soledad de ginebra y utopía. <br />¡Cómo sentí que el mundo detestaba <br />la hondura que ocultaban mis palabras <span style="mso-spacerun: yes;">&nbsp;</span><br />servidas sobre venas de protesta!</span></span></div><div style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="color: #0b5394; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13pt;">De joven padecí el dolor de respirar <br />la muerte por mis gónadas, <br />y hastío en mis pestañas, <br />y errores del ayer<br />(aquellos versos tumbas del pasado), <br />y también escupí a tanto hipócrita<br />que escribía muy lejos de la vida.<br />Entonces no leía <br />mis ojos eran llamas destructivas, <br />mis ojos no buscaban, <br />mis ojos eran lápidas.</span></div><div style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="color: #0b5394; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13pt;">Y cuando me quedé sin versos árboles. <br />Ella huyó de mis manos <br />que olvidaron el pulso de sus pechos, <br />y el perfume iodado de sus muslos<br />y ese sabor a sol,<br />y ese tacto de vida que palpita.</span></div><div style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="color: #0b5394; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13pt;">Y cuando volví exhausto a su cobijo, <br />comprendí mi tarea de eslabón,<br />o quicio en una gota de su océano <br />donde es ella: palabra que acontece <br />como grito de luz alumbrando la noche <br />de tanta soledad irreparable…</span></div><div style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">Ella, el mejor latido de mis pasos. <br />Ella, matriz y luz.<br />Ella, salmo y blasfemia.<br />Ella, disparo y sátira.<br />Ella, murmullo y fuego. <br />Ella, sueño y enigma.<br />Ella, caricia y burla.<br />Ella, mano y miseria.<br />Ella, penumbra y lágrima.<br />Ella, libre y eterna.<br />Ella, palabra humana aconteciendo…<o:p></o:p></span></span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-1065839438906162721?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-50649408109783908642011-11-18T00:01:00.023+01:002011-12-04T22:01:25.701+01:00<div align="right"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-OBHHFzW8YBU/TsWG-H-NOXI/AAAAAAAABtY/rk8wnERbTYg/s1600/esperanza.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-OBHHFzW8YBU/TsWG-H-NOXI/AAAAAAAABtY/rk8wnERbTYg/s1600/esperanza.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 28.4pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 28.4pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="color: #38761d;"><span style="font-size: 13pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"><strong><em>Mientras</em></strong> me roza un vértigo que ruge sobre mis pasos ciegos –a pesar de este sol y de esta luz y del otoño lento-, me devora una sombra y me engulle sin pausa, precisa como un gesto de serpiente: esos rostros postrados por el hambre, esos dedos sajados por el miedo, esos labios resecos por mentiras, ese latido muerto en soledad…</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 28.4pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="color: #38761d; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 28.4pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="color: #38761d;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13pt;">Cuando pienso en la tumba que me espera (la vida es un momento hacia la muerte), no arrojo mis pestañas al futuro, no negocio mis lágrimas con el pasado en bruma –a pesar de este sol y de esta luz y del otoño lento-, me asomo a este presente engangrenado donde hieden las pústulas del llanto, donde quiebran su voz los ángeles sin brisa, y el tiempo es alacrán que entierra cada beso en el fangal del odio. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 28.4pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="color: #38761d; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13pt;">Ya no tengo minutos que esperar. No quiero ser un túmulo cubierto por esta cobardía del milenio ni cobijar el pus de este presente junto a mi carne yerta y cenicienta: quisiera ser fragmento de la brisa, quisiera ser pedazo de algún beso, quisiera ser tan sólo una molécula de alguna cicatriz que cierre heridas.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-5064940810978390864?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-53691865391116898052011-11-15T10:56:00.002+01:002011-12-04T22:01:50.488+01:00<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Comic Sans MS&quot;; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: Tahoma;"></span><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13pt; mso-bidi-font-family: Tahoma;">La tensión que abrumaba el gesto de quienes ocupábamos la estancia era consecuencia del silencio que convertía en plomo el aire. Un silencio que podría significar cualquier cosa… o cualquier nada. Esperábamos alguna palabra o algún sonido que saliera de su boca. En su defecto, algún gesto; pero no movió ni las pestañas. Con la angustia instalada en el pulso de las venas, añorábamos que B., con su oído de radar, nos transmitiese como siempre el denso contenido de alguna de sus palabras, inaudibles para el resto. Pero B no había acudido y aún no sabíamos la verdad. De él dependía nuestro futuro, al completo, cada paso, cada acción…<br />“Al menos un gesto”, suplicábamos, ya un poco alterados.<br />Pero aquella mañana la estatua parecía no haber despertado, parecía no tener vida.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-5369186539111689805?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-58580751547982551952011-11-13T06:00:00.012+01:002011-12-04T22:02:18.895+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 3cm;"><br /><span style="color: #0b5394; font-size: 13pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"><strong>Me gustaría</strong> alzar cantos de otoño,<br />al tiempo que los mirlos impacientes<br />rompen el muro inútil de la noche<br />iniciando armonías con tu risa, <br />amasando sus notas en las tuyas.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 3cm;"><span style="color: #0b5394; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 13pt;">Junto al sueño de versos y misterios, <br />en mitad de una imagen o de un ritmo, <br />sobre el vuelo de ideas imposibles,<br />un día la amistad abrió su trazo <br />sembrando su semilla de árbol fuerte.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 3cm;"><span style="font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;">Las lluvias de palabras lo regaron <br />la luz de las sonrisas lo alumbró, <br />ocasos de consejos lo enraizaron, <br />rocíos de tristezas y esperanzas <br />elevaron la altura de su tronco y<br />nutrieron el espacio con sus ramas,<br />subyugaron&nbsp;distancias y mentiras.<o:p></o:p></span></span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-5858075154798255195?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-55637593745097563442011-11-11T00:01:00.009+01:002011-11-11T00:01:00.899+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-7qw8cBnK64g/Trt1y7rkWZI/AAAAAAAABtA/oLFkY6Yfk1A/s1600/untitled.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-7qw8cBnK64g/Trt1y7rkWZI/AAAAAAAABtA/oLFkY6Yfk1A/s1600/untitled.png" /></a></div><div style="text-align: center;">Vista exterior de la entrada al Monasterio. <br />Imagen tomada de la red</div><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Calibri; font-size: 13pt; font-variant: small-caps;"><span style="color: purple;"><strong>Segovia,</strong></span></span><span style="font-family: Calibri; font-size: 13pt;"> es reconocida en todo el mundo de modo especialísimo por su Acueducto, obra de ingeniaría realizada por los romanos, si hacemos caso a los historiadores y no a las diversas tradiciones y leyendas populares o literarias. Además de él (indiscutible emblema de la Ciudad), otra serie de monumentos traspasan nuestros linderos (pienso en el Alcázar o en la Catedral), e, incluso, otras personas añadirían a esta tríada el conjunto de sus iglesias románicas, así como la conservación –más o menos aceptable- de su casco antiguo con la retícula de palacios y construcciones civiles que dotan a Segovia de un aspecto entre medieval y renacentista. No son pocas razones para perderse un par de días de por sus calles, contemplar su belleza y aproximarse a la historia que propició todo este cúmulo de edificios civiles y religiosos.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Calibri; font-size: 13pt;">Pero aún así –y por si fuera poco- hay edificaciones o complejos arquitectónicos que se quedan fuera de la habitual contemplación de los visitantes, lo que es una verdadera lástima. Podría afirmarse, incluso, que muchos nativos desconocen su valía, e incluso su hermosura. No me refiero ahora a alguno de esos caserones, palacios o iglesias que los ojos de cualquier turista rozan al pasear por nuestro recinto amurallado y zonas más próximas, sino a una serie de construcciones que se diseminan por las afueras de Segovia, y que podríamos catalogar o unir en el grupo de las bellas desconocidas.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Calibri; font-size: 13pt;">Hoy, con su permiso, les invito a que me acompañen a San Antonio el Real…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Calibri; font-size: 13pt;">(Para leer el resto del artículo -<a href="http://alenarterevista.net/el-monasterio-de-san-antonio-el-real-por-amando-carabias-maria/#more-3628">AQUÍ</a>-</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-0R1KKdOBn3A/Trt2DzKaioI/AAAAAAAABtI/dmPufKFLYzI/s1600/imagesCAMHCPTN.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-0R1KKdOBn3A/Trt2DzKaioI/AAAAAAAABtI/dmPufKFLYzI/s1600/imagesCAMHCPTN.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Calibri; font-size: 13pt;">Detalle de uno de sus artesonados. Imagen tomada de la red</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-5563759374509756344?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-33667606179738646942011-11-07T11:14:00.004+01:002011-12-04T22:02:44.093+01:00<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"><span style="font-size: 14pt; font-variant: small-caps;"><strong><span style="color: purple;">A veces</span></strong></span><span style="font-size: 14pt;"> amanece por las tardes...</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 14pt;">Desde hacía dos años, anhelaba que sucediese este milagro. Al principio, mis sueños no tenían contornos precisos; eran difuminados e inconcretos, como masa lejana cubierta por niebla. Pero se relacionaban con ella, con su aproximación, si de distancias hablamos. Hasta que el afán se convirtió en obsesión, al que respondí del único modo en que sé combatir a mis fantasmas…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 14pt;">Desde que llegué al barrio, me llamó la atención su presencia silenciosa y poco dada a las sonrisas, ni siquiera las mínimas debidas a la cortesía. A primera vista, su rostro oval, que me pareció tan triste y tan hermoso (la belleza de un fresno de otoño, lánguido, casi plateado), parecía estar cubierto por un parapeto inexpugnable; pero intuí que la barricada construida por sus ojos de textura vegetal no tenía por objeto evitar posibles invasores exteriores, sino impedir que sus pensamientos o sus sentimientos, como pájaros indefensos, volasen desde su interior hacia el mundo. Aunque las consecuencias eran las mismas, el matiz era importante para entender que el miedo no le acechaba desde fuera, sino desde dentro.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 14pt;">Cuando pasaron las primeras semanas, y me hice habitual en el barrio, y empecé a ser <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Nuevo </i>–categoría perdida a favor de una familia polaca meses más tarde- y trabé las primeras relaciones más allá de los inevitables saludos y despedidas, husmeé como un detective, sobre la mujer que regentaba el quiosco de la esquina. No saqué conclusiones útiles. Casi nadie podía decirme nada. Todo lo que supe, lo conocí en poco menos de una semana, nada más comenzar mis pesquisas. Después no adiviné nada, salvo lo que mi intuición y observación cotidiana me fueron desvelando, con el margen de duda, error y misterio que conlleva semejante método de investigación. Mis datos ocupaban una breve nota a pie de página: África, insaciable lectora de libros, no vivía en esta parte de la ciudad y, cuando llegué al barrio, llevaba cuatro años al frente del pequeño tenderete, tras la jubilación de su anterior propietario.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 14pt;">Ni siquiera al trabar una relación más fluida con mi vecino del sexto (precisamente por coincidir en el quiosco), descubrí nada. Ni a él ni al resto de personas con las que en alguna ocasión comentaba la cuestión, siempre como de puntillas, les llamó la atención su presencia. Simplemente era <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Quiosquera</i>. El muro interpuesto entre ella y el mundo –o esa zona del mundo que ocupaba mañana y tarde, con receso al mediodía-, había funcionado espléndidamente. Nadie había sentido curiosidad en preguntar o indagar. Como comprobé pronto, la mayoría de la clientela asidua no sabía su nombre. Para ellos era <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Quiosquera,</i> y su tarea se confundía con su persona, hasta hacerse mayúscula en la mente. Conmigo hubiese sucedido igual de no haber mediado una revelación trascendente. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 14pt;">Tengo una manía que no sé vencer –quizá porque no quiera hacerlo-, y que un día me traerá algún disgusto: soy un incurable mirón de libros. Al pasar frente a una librería, siempre me detengo; si hace un tiempo atroz, mi pasatiempo favorito es deambular entre los estantes de la biblioteca pública; cuando veo a alguien con un libro en la mano, intento descubrir qué lee. Repito, sospecho que me causará problemas, pues no todo el mundo entiende este afán y más de uno(a) confunden la dirección de mi mirada o interpretan que semejante gesto es intromisión intolerable en su intimidad.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 14pt;">Con África, el asunto se tornó obsesión, pues dejaba el libro con su tapa sobre el estrechísimo mostrador del puesto, con lo que el título quedaba oculto, lo que, por otra parte, era un gesto perfectamente natural. Creo que aún así, intentaba descifrarlo fijándome en las letras de la contratapa que, además, estaban bocabajo para mis ojos. Supongo que ella se percataría del detalle, pues al mirón siempre se le descubre.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 14pt;">Aunque nunca me había dado oportunidad de saber qué libros leía, pronto descubrí que se trataba de poemarios. Alguna vez distinguí la foto del autor, en otras ocasiones su nombre se formó con suficiente precisión en mi mente –a pesar de leerlo al revés-, la poca grosura de la mayoría de sus libros, la conocidísima edición de la editorial con mayor tirada de libros de poemas… En fin, que leyera poesía fue la verdadera razón de esta obsesión por entablar amistad (o lo que fuera) con África.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 14pt;">Aún así el muro frondoso que había sembrado entre su mirada y el mundo era de tal densidad –por más que fuera invisible- que se hacía imposible trabar una conversación más allá de lo estrictamente comercial. Más de una vez he subido a casa revistas, periódicos, libros, e incluso otras bagatelas, que han ido a la basura del mismo modo que llegaron, pues sólo los compraba por estar unos minutos más a su lado, por ver si en alguna ocasión éramos capaces de decir tres o cuatro palabras, aunque fuese sobre el tiempo, por ver si descubría el color del plumaje de alguno de esos indefensos pájaros…Inútil…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif; font-size: 14pt;">Hasta aquella tarde, cuando descubrí mi poemario en sus manos y mi corazón se desbocó, como el de un adolescente primerizo en estas lides. Por suerte la edición no llevaba mi fotografía, con lo que es imposible que supiera que su autor era el mismo que cada día le compraba el periódico, a veces el tabaco o caramelos mentolados. Si hubiera sido así, quizá no hubiera llevado nunca el libro hasta el quiosco. Aquella tarde, al fin, encontré el modo de abrirme paso a través de su espesura y descubrirle el secreto de la mayoría de mis poemas… “¿Quieres que te lo dedique?”, musité. Y el muro vegetal se convirtió en paseo de alameda, el sol decidió que eran las del alba y volaron hacia mis latidos los pájaros de su mirada, menos indefensos desde entonces.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-3366760617973864694?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-5897795284179113122011-11-02T22:44:00.002+01:002011-12-04T22:03:09.456+01:00<div style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"><strong><em>Cuando </em></strong>se ha abierto el día, <br />como un mantel bordado en plomo y lágrima, <br />he pensado en romper este retrato <br />que me sube al andamio del reloj…<br />No hay tiempo que perder <br />en maquillar la herrumbre de mi entraña…<br />Quemaré mi disfraz, <br />me montaré en el vértigo del péndulo, <br />procuraré ser rostro y no retrato, <br />afirmación directa, sin astillas<br />que vomiten la sangre de otros dedos…</span></span></div><div style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"> </span></div><div style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: &quot;Times New Roman&quot;; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: &quot;Times New Roman&quot;; mso-fareast-language: ES;"><span style="font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;, sans-serif;"><span style="color: #0b5394;">Cuando se ha abierto el día, <br />como un mantel bordado en luz de llanto, <br />he pensado en mi río hacia la mar<br />donde seré pavesas, no esta lava. <br />No hay tiempo que perder<br />arrastrando más peso y más cansancio…<br />Me olvidaré de Sísifo y su piedra, <br />sólo buscaré el pan que me alimente, <br />arroparé mi escarcha con tus labios, <br />y me refugiaré en algunos versos,<br />hasta saberme un vuelo de cenizas.</span> </span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-589779528417911312?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-4900942082783524572011-10-29T00:01:00.014+02:002011-12-03T09:16:34.496+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.8pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;"><em><span style="font-size: 13pt; font-style: normal; font-variant: small-caps; mso-bidi-font-style: italic; mso-bidi-font-weight: bold;">Cuando</span></em><em><b><span style="font-size: 13pt;"> </span></b></em></span></span><span style="font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394; font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;">tanto huracán muerde tu sien <br />y hace sangrar el miedo en tu mirada,<br />cuando la tempestad funde tu playa<br />y hace olvidar la risa en los relojes,<br />cuando tus ojos siembran tantas llagas<br />y hacen crecer el hielo en la memoria,<br />cuando tus labios riegan tantas tumbas<br />y hacen brotar infierno entre la hierba, <br />cuando tus manos lloran tantos ángeles<br />y hacen gemir al musgo entre las nubes…</span></span><br /><span style="font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394; font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;">¿Cómo puedo ser borde de tu lágrima, <br />cómo puedo ser lluvia de tu aliento,<br />cómo puedo ser brida de tu angustia <br />cómo puedo ser agua en tu desierto,<br />cómo puedo ser cepo de esa fiera?</span></span><br /><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span><br /><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: &quot;Helvetica Neue&quot;, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 13pt;">¿Cómo ser la sandalia de tus surcos…<br />cómo ser el perfil de tus pisadas...,<br />cómo ser el contorno de tu estrella...<br />cómo ser el latido de tus besos...<br />cómo ser trino y pájaro en tus ojos...?</span><span style="font-family: Calibri;"></span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-490094208278352457?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-13650228564503523422011-10-26T21:17:00.001+02:002011-10-26T23:11:10.815+02:00<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Georgia; font-variant: small-caps;">¡Maldita</span></b><span style="font-family: Georgia;"> la hora en que el cisne quiso ser pato! ¡Maldita la hora en que el pato quiso ser trucha! ¡Maldita la hora en que la trucha quiso ser rana! ¡Maldita la hora en que la rana quiso ser abejaruco! ¡Maldita la hora en que el abejaruco quiso ser gato! ¡Maldita la hora en que el gato quiso ser caballo! ¡Maldita la hora en que el caballo quiso ser viento! ¡Maldita la hora en que el viento quiso ser cisne! Al final no hubo ni cisne, ni pato, ni trucha, ni rana, ni abejaruco, ni gato, ni caballo, ni viento…</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-1365022856450352342?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-19539916225044881302011-10-24T21:28:00.001+02:002011-10-31T19:04:20.407+01:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.8pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;"><strong><em>No hay</em></strong> ninguna palabra para el desasosiego, <br />ni tampoco hay caricias. <br />Sólo siento tu ausencia:<br />una montaña rusa <br /><span style="mso-spacerun: yes;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; </span>enredada en el viento <br />que convierte esta tarde en intestino <br />transformando el recuerdo <br /><span style="mso-spacerun: yes;">&nbsp;</span><span style="mso-spacerun: yes;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; </span><span style="mso-spacerun: yes;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;</span>en lodo maloliente.<o:p></o:p></span></span></div><span style="color: #0b5394;"> </span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">El otoño construye la memoria,<br />y la melancolía.<br />Sus hojas amarillas suspiran cada tarde <br />como un niño de fiebre y de cristal. <o:p></o:p></span></span></div><span style="color: #0b5394;"> </span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">¿Cómo no hacer parada en el recuerdo <br />de otras tardes, espejos de esta tarde, <br />o de tantas mañanas disfrazadas de ocaso, <br />cuando era un gran delito soñar, <br />o tomar esta pluma para llorar despacio <br />y en silencio, silencio de mil versos <br />perdidos en las páginas endebles <br />de mis neuronas tristes?<o:p></o:p></span></span></div><span style="color: #0b5394;"> </span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.8pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">También me he levantado <br />antes de que se hubieran dibujado los labios <br />los tejados carmín de la ciudad, <br />ni siquiera los pájaros <br />habían regresado desde la madrugada, <br />lejana y ominosa…<o:p></o:p></span></span></div><span style="color: #0b5394;"> </span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.8pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;"><span style="mso-spacerun: yes;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; </span>(Tampoco estabas hoy…<br />Es la cama un desierto de caricias, <br />un inmenso ataúd, <br />donde yacen los besos no nacidos, <br />y la sábana olvida tus fragancias).<o:p></o:p></span></span></div><span style="color: #0b5394;"> </span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.8pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Es difícil que el viento <br /><span style="mso-spacerun: yes;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; </span>ordene las palabras, <br />aunque uno se despierte con premura <br />y perfume sus dientes <br />con aromas de bosques milenarios<br />intentando engañar al roedor nocturno, <br />y obligue a la bombilla <br />a resucitar versos trashumantes.<o:p></o:p></span></span></div><span style="color: #0b5394;"> </span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.8pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">El día no ha evitado convertirse en <br />necrosado intestino como asfalto <br />ahíto de miserias y cenizas.<br />El día no ha evitado convertirse en <br />cementerio de versos moribundos, <br />con perfume de lágrima.<o:p></o:p></span></span></div><span style="color: #0b5394;"> </span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.8pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Pero no se ha rendido mi trinchera,<br />aunque la escaramuza era derrota, <br />por más que se empeñara mi sonrisa. <o:p></o:p></span></span></div><span style="color: #0b5394;"> </span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.8pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Antes que la ciudad se engalanara <br />con el mismo vestido que cuelga cada noche <br />para que las estrellas lo abrillanten, <br />he alzado mi estrategia entre las manos, <br />he perfilado un reto contra la nostalgia; <br />pero he errado mi cálculo: <br />tu ausencia <br /><span style="mso-spacerun: yes;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; </span>ha derrumbado los cimientos <br />sobre los que apoyaba mi defensa, <br />el puente no ha aguantado mi sonrisa, <br />ni ha soportado un verso de esperanza, <br />estaba decretada esta derrota…</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.8pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"></span><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: &quot;Times New Roman&quot;; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: &quot;Times New Roman&quot;; mso-fareast-language: ES;"><span style="color: #0b5394;"><span style="mso-spacerun: yes;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; </span>(Tampoco estabas hoy…<br />Es la cama un desierto de caricias, <br />un inmenso ataúd, <br />donde yacen los besos no nacidos, <br />y la sábana olvida tus fragancias).</span></span></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-1953991622504488130?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-37874058784336405002011-10-22T10:01:00.004+02:002011-11-02T10:06:25.392+01:00<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.8pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria;"></span><br /><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria;"></span><br /><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria;"></span><br /><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria;"></span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"></div><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt; font-variant: small-caps;"><span style="color: #0b5394;"><strong>Mientras la noche</strong></span></span><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;"> esconde <br />una danza de estruendos y caderas insomnes, <br />acudo a los misterios del recuerdo, <br />deteniendo el tictac confuso de mis sueños. <br />No encuentro las piquetas necesarias <br />en mis pestañas secas, sin auroras, <br />para horadar las rocas que confiscan <br />aromas, tiempo y versos. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Necesito beber un vaso de tu esencia <br />para que se evapore el mineral <br />que me acecha y confunde. <br />Necesito sentir cada latido <br />de tu cuerpo sin piel, <br />tan libre como el aire y como el sueño, <br />estrechándose al eco de mis pasos <br />y a mis plegarias mudas, <br />porque tu ola de espuma es mi silencio, <br />caricia de mis noches. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">La calle revestida de caireles <br />sucumbe al precipicio de la hoguera <br />de nieve y estraperlo. <br />Nada igual a tus besos, <br />se yergue sobre el labio de la acera, <br />orín de perro y pulpa de una lágrima. <br />A lo lejos, la marcha de los muertos <br />enfunda las pisadas como seda <br />de un gato de mil lunas. <br />Un pájaro nocturno arrulla el miedo <br />de la especie y sonríe <br /><span style="mso-spacerun: yes;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; </span>al fresno del otoño. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Después de tantas horas, <br />me pesan estas páginas vacías. <br />Mis manos se ensortijan con tu sangre <br />y rozan el brocal del tiempo al que me asomo. <br />Temblar no es la respuesta, pero tiemblo. <br />Siento mi cicatriz drenando oscura, <br />como puerta cerrada para siempre.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"></span><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;"><span style="color: #0b5394;">¿Quién me vende algún dedo de tu esencia? <br />¿Quién me acariciará con sus esporas? <br />Necesito la piel de tu pureza, <br />y envolverme en su embozo y su misterio, <br />y encontrar el sendero que me acerque <br />a tu brisa, a tu playa, a tu marea, <br />a la verdad que aguarda <br />para quien peregrina hasta tu altar <br />y se postra desnudo en tu regazo, <br />porque tu ola de espuma es mi silencio, <br />caricia de mis noches.</span></span></div></div><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-3787405878433640500?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-55855265608732903772011-10-19T22:42:00.004+02:002011-10-20T00:39:35.756+02:00<div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><strong><span style="color: purple; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">En el sótano</span></strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;"> de mi cerebro, alguna neurona arqueóloga encontró un máuser que primero se adjudicó a un fusilado. Sin embargo, a pesar de las investigaciones supervisadas por la melancolía del entresuelo, tal suposición, intuición o hipótesis no se confirmó, al no hallarse huellas ni restos –ni un poso artificial, ni un mal verso enquistado en viscosos fangales- que dieran pistas sobre el dueño del referido fusil. </span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Después, en dos despachos del entresuelo (oscuros, sin ventilación y sin horizontes), se ordenó una doble vía de investigación con la resolución taxativa de evitar cualquier comunicación entre ambas oficinas, ni mediante refinados gestos invisibles para un pétalo de mirto. El encargado de mandar y dirigir estos trabajos dictaminó un primer ramal que estudiara de modo pormenorizado, exhaustivo y aséptico, como si se hubiera de escribir un listín telefónico, las características, disposición anímica, actitud, aptitud y color de ojos de los usuarios de tal arma, según un método de análisis comparativo sobre los protagonistas de novelas, películas, anécdotas, noticiarios, reportajes, artículos que lo hubieran empuñado, al menos durante treinta y dos minutos y quince segundos.</span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">-No son necesarios nombres propios… de momento –concluyó el jefe del entresuelo. </span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">En el otro despacho, donde el invierno siempre jugaba al mus, y el funcionario trabajaba con abrigo, dispuso similar estudio, pero, en este caso, sobre este rifle: número de disparos, defectos de fábrica, procedencia, posibles objetivos, análisis de los países o viviendas o armeros o despensas donde había participado en alguna misión, conflicto o juerga. </span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">-Para ello –dijo- podrá aplicar la técnica del carbono 14, o cualquier otro carbono –apostilló, probablemente confundido por algún pensamiento obsceno que vino a sacarle de su férrea concentración intransitiva además de intransigente. Asimismo, sugirió que se indagara la pista de alguno de los proyectiles que brotaron, como esperma asesino, desde su entraña. Esta petición fue anotada entre interrogantes por el probo funcionario. El hecho –inaudito e incomprensible dada la responsabilidad del servidor público- pasó desapercibido para el jefe de planta.</span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Entretanto, el máuser subió hasta el segundo piso para ser vigilado sin descanso. El encargado de tarea tan delicada, recorría un pasadizo estrecho y blanco, y taconeaba a ritmo sincopado de silva blanca, aunque, a veces, frenaba su paso según un repentino sosiego alejandrino. Después de cuatro días, dieciséis horas cuarenta y tres minutos y un puñado de segundos –entre quince y veinte-, decidió elevar una tajante protesta a su superior, puesto que no encontraba razón de ser en semejante laboreo, ya que el fusil, ensimismado en sueños pálidos, no le hacía ningún caso, ni siquiera apreciaba la cadencia de ese taconeo rítmico: un, dos, tres, cuatro, cinco, tacón, siete, ocho, nueve, diez y once (pausa); un, dos, tres, cuatro, cinco, tacón, siete, ocho, nueve, diez y once (pausa); un, dos, tres, cuatro, cinco, tacón y siete, (pausa); etcétera. Cuando el superior comprendió la raíz de la protesta, sugirió un ritmo asimétrico, sincopado y libre, para evitar que el propio equilibrio de la armonía se convirtiera en almohada donde el arma recostara su pasado. Le necesitaban menos relajado, más fuera de la honda tranquila de aquella vigilancia demasiado previsible. Le costó trabajo al vigilante, pero unas ciento treinta y tres horas y doce minutos después, el máuser ya no podía adentrarse con tanta facilidad en sus silencios. Se diría que comenzaba a respirar. </span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Cuando el vigilante se percató por vez primera del detalle, anduvo en círculos, y de puntillas, alrededor de aquel arma secular; no volvió a ver ese movimiento de hálito tranquilo y pensó que había sido producto de sus muchas horas de vigilancia ininterrumpida; pero cuando regresaba sobre sus pasos, retornando a su actividad de encontrar ritmos sin ritmo, volvió a percibirlo. Esta vez estaba seguro, lo había visto. Respiraba como si dentro de su frío cañón ardiese aún el deseo de acariciar una nube. Aún no hizo nada y esperó. Un buen vigilante ha de cerciorarse de los acontecimientos, antes de dar parte pormenorizado. Intuyó que gracias a su tarea aparentemente anárquica pero apasionante, la escopeta se había olvidado de su condición inanimada y había pretendido comprender algo de lo que sucedía a su alrededor. Al acercar una de sus extremidades, el artilugio se dobló, se encogió, retrocedió sobre la culata y respiró cuatro veces y media. Tras esa mitad inconclusa, pensó que había muerto, a consecuencia del pánico: un ataque de angustia. Pero no, no había pasado nada especial. </span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Decidió avisar a su superior que había subido a la tercera planta, donde había sido llamado para discernir sobre la posibilidad de que en el último lance del partido televisado hubiera habido penalti o, por el contrario, el delantero hubiera decidido tirarse como derribado por un disparo, sin que nadie le hubiera empujado, zancadilleado, pateado, placado ni, por supuesto, disparado, y menos con aquella vieja arma que seguía custodiada y tranquila un piso más abajo. La repetición no ofrecía dudas: no había sido penalti, pero no había habido mala fe por parte del delantero, tropezó con la singladura de un gato asustado y cayó sobre el césped. Después de alzar los brazos, el árbitro comenzó a planear sobre el estadio. </span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Cuando el oficial de la segunda planta ya regresaba, asomó el cabezal su subordinado. Pidió permiso con una mirada de lago tranquilo, y ambos controladores de planta decidieron prestarle atención. Al referir que el máuser respiraba, y en contra de lo que él suponía, ambos jefes de planta no apreciaron en él anomalía, ni locura transitoria, ni intento de engaño, ni siquiera lo acusaron de inventarse nada. Se levantaron de inmediato y descendieron por la barra de emergencia desde un nivel a otro. </span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Al llegar él, los observó como si mirara una puesta de sol demasiado breve. Allí estaban rodeando al artefacto, sin tocarle, musitándole algo entre dientes, acunándole con besos. Se acercó convertido en eco de una sombra, y escuchó, a modo de salmodia cantada a dos voces:</span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">-¿Quién fue tu dueño? ¿Cómo has llegado hasta mí? ¿Qué pretendes? ¿Mataste a alguien mientras eras empuñado por sus manos…? </span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">El fusil de repetición seguía quieto, mudo, tembloroso, encogido. De vez en cuando respiraba. </span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">-Quizá no deberían asustarle –soltó en endecasílabo perfecto, sin esfuerzo-. Mejor dejar que él solo se decida. Mejor que no le empujen de este modo. </span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Ambos asintieron y se alejaron sin abandonar la planta. </span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Él siguió creando paseos en verso libre, unas veces con rimas asonantes, casi difuminadas, y otras, próximas a un versículo. De pronto todos lo oyeron:</span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">-Tú… Nunca me fui… Que recuerdes… No lo sé, pero fueron demasiados.</span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">En pocos minutos, el informe quedó elaborado y se evacuó a la central de datos de la cuarta planta que últimamente funcionaba muy mal. Desde allí, se ordenó el fin del resto de trabajos en las otras oficinas.</span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">El máuser fue archivado en su correspondiente anaquel de la memoria, el de 1918, cuando mi cerebro era joven y pertenecía a un soldado alemán recién indultado de su condena a muerte, tras haber sido hecho prisionero, después de luchar varios meses en el frente francés, en la entraña de una húmeda trinchera.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-5585526560873290377?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-70843267349791712872011-10-17T22:57:00.000+02:002011-10-17T22:57:12.032+02:00<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="color: purple;"><strong>Cuando</strong></span> a la mañana siguiente, después de una noche de extraños sueños, y con&nbsp;sabor de tierra en la lengua, llegó a la oficina, ya no sonreía, aunque aún no se había dado cuenta. Sólo había percibido cierta dificultad para elevar la comisura de sus labios. Era como si dos plomadas invisibles&nbsp;le obligaran a apuntar el gesto hacia el centro de la tierra.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">Mientras se afeitaba no prestó&nbsp;atención al gesto de su faz. Se tenía muy visto y el sueño aún le abrazaba, como esos pelmas que no saben beber, y con dos copas de más, únicamente sirven para colocar sus brazos por encima de hombros ajenos mientras perpetran canciones a voz en grito.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">A esas horas en que uno duda si estarán puestas las calles, no tenía necesidad de sonreír a nadie, pues las paredes de su apartamento no solían responderle de ningún modo, ni siquiera con un vago gesto de desprecio.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">Cuando llegó ella a la oficina, y sintió que entonces empezaba a&nbsp;amanecer, notó un peso extraño en las esquinas de la boca. Por más que se esforzaba era imposible que aquellas dos rayas alcanzaran la forma de una barquichuela. Ni siquiera consiguió que quedaran en posición paralela a la de su mesa.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">Se asustó.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">Salió precipitadamente hacia el baño. Su jefe sonrió maliciosamente, pensando en una diarrea incontrolable. Frente al espejo volvió a intentar el gesto y comprendió que no podía alzar los labios. Llegó a temer que se le produjera un desgarro en la piel. Era como si, para llegar a la posición de sonrisa, la boca tuviera que hacer un tremendo ejercicio de halterofilia.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">Intentó tranquilizarse. Respiró hondo. Movió las mejillas, pero cuando ese movimiento era de subida, también era imposible. Llegó a pensar en una parálisis facial.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">El miedo dio paso al pánico.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">Optó por lavarse la cara, con la vaga esperanza de que el agua, o bien se llevase aquel lastre invisible, o bien acelerase la circulación sanguínea reactivando aquellos músculos anquilosados o postrados.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">También fue inútil.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">Al volver a su puesto de trabajo, decidió olvidarse de aquel incidente, esperando que, igual que había llegado de improviso, se marchase sin otro tipo de formalidad. Pero fue un intento vano. En realidad era lo único que tenía dentro de su cabeza. Cada poco tiempo lo intentaba, pero cada vez era más doloroso.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">Ella pensó que se había enfadado. Se acercó a él discretamente, con una excusa absurda y le preguntó sin preámbulos, “¿Te he hecho algo?” Él miró alarmado aquel rostro pecoso, y no supo qué responder. Ella insistió. Él, en un supremo esfuerzo, intentó una sonrisa, pero el dolor le atravesó el gesto. Entonces ella empezó a sospechar que algo ocurría. Él decidió que era mejor confiarle el secreto. “No puedo sonreír”, musitó. Ella no entendió, pero el miedo de su mirada se atemperó. “¿Cómo que no puedes sonreír?” “Sí, que no puedo sonreír… Que lo intento, y mis labios no responden… Siento que algo de la cara se me va a desgarrar…”.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">El jefe se&nbsp;impacientaba. “Señores, ya está bien de&nbsp;cháchara. Estamos trabajando, no en la hora del almuerzo”. No hizo falta más para que cada uno se enfrascase en sus respectivas tareas; pero de vez en cuando, alzaban la cabeza y se miraban. El gesto de él, cada vez se parecía más al de un condenado.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">Aunque aparentaba su habitual concentración, en realidad no sabía lo que hacía. Al emitir aquellas pocas palabras se había dado cuenta que pronunciar la i y la e provocaba un pinchazo intenso de aguja en sus músculos. Comprendió que ello se debía a que los labios para dejar pasar el aire de&nbsp;ambas vocales, tenían que moverse hacia la postura de la sonrisa. Sin que su jefe se percatase, se dedicó a mover en silencio la boca colocándola en todas las posiciones que requiere la articulación de cada fonema.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">Pensó que se volvería loco.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">A este paso, no sólo es que no pudiera sonreír, sino que enmudecería, pues hablar podía ser como un tormento. No le cupo duda de que estaba padeciendo una parálisis facial progresiva, y, además, a altísima velocidad, pues a penas podía abrir la boca sin sentir un dolor agudo y penetrante. Cada vez más agudo y más penetrante. Ya no era una aguja sobre la piel, sino cientos de agujas candentes que le atravesaban, como si le cosiesen apresuradamente los labios. Fueron las peores siete horas de su vida. Aunque temió que sólo fuera el principio de una terrible agonía.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">A la salida, ella se empeñó en que le acompañara a su casa. Estaba sinceramente preocupada, y sabía que no podía dejarle solo durante aquella tarde. “¿Y si después de comer nos acercamos a urgencias?”, propuso dulcemente, mientras le acariciaba el rostro.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">A pesar de la preocupación que, en realidad, ya era obsesión, él sintió aquella primera caricia (tantas veces deseada) como la puerta de entrada en algún paraíso. Intentó responder, pero no pudo. Asintió como quien muestra la bandera blanca de rendición.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">“Al menos”, pensó durante una fracción de segundo, “mi agonía no será una agonía solitaria. Ella estará conmigo”.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">No probó bocado sólido. Sólo pudo beber con una pajita algunos zumos. </div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">De pronto, ella empezó a esquivar mirarle al rostro. Cada vez que le hablaba dirigía la vista a cualquier lugar, cualquier parte, incluso el suelo, era mejor que su cara. Lo notó de inmediato. Entonces empezó otra lucha contra sí mismo: “¿Y si voy al baño y me miro al espejo?”</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">Pero aquella extraña reacción de ella era como un aviso para que se estuviera quieto y no hiciera nada. Sin saber por qué, al percatarse de esos movimientos esquivos de la mirada femenina, pensó en el movimiento de las serpientes y recordó, con terror, que durante la última madrugada había soñado que se convertía en serpiente.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-7084326734979171287?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-65391827853674979492011-10-15T12:03:00.000+02:002011-10-15T12:03:43.090+02:00<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.8pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-FWpcVA8-tWI/TplZvLVcrAI/AAAAAAAABr8/uOX5HfvQZ9k/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-variant: small-caps;">Ya sabes</span><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;"> que mis dedos son niños balbucientes, <br />y tiemblan al sentir el peso de los días, <br />ese peso que cuaja como nieve <br />y me hunde en pensamientos de ceniza:<br />miedosos como túneles<br />y oscuros como pájaros nocturnos.<br />Pero cuando contemplo tu cansancio <br />-tantas generaciones de derrotas <br />matando la esperanza-, <br />quiero hacer de mis manos un andamio. </span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><br /><span style="color: #0b5394;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Quiero hacer de mis manos un andamio <br />donde tus sufrimientos <br />se olviden de ese fardo que te aplasta. <br />Quiero hacer de mis manos un andamio <br />donde puedas dejar <br />la piedra del dolor que te ciega y te ahoga. <br />Quiero hacer de mis manos un andamio <br />donde puedas secar <br />el plomo de las lágrimas que roe tu mirada. <br />Quiero hacer de mis manos un andamio <br />donde puedas soñar <br />para alzar tu cobijo y tu futuro. </span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.8pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Ya sabes que soy brisa de la tarde <br />rota con el aullido de la noche, <br />y mi voluntad cruje <br />como madera seca o crepitar de huesos <br />en medio de la hoguera <br />que cercena el presente y abrasa los recuerdos.<br />Pero cuando contemplo tu abandono <br />-tantas generaciones de desprecio <br />matando la autoestima-, <br />quiero hacer de mi vida andarivel.</span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.8pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Quiero hacer de mi vida andarivel<br />en donde te acomodes <br />y salves la hondonada <br />que acecha los minutos y los labios.<br />Quiero hacer de mi vida andarivel<br />donde puedas dormir<br />cuando te venza el miedo y el dolor.<br />Quiero hacer de mi vida andarivel<br />donde puedas soñar <br />cuando sientas la risa del futuro. <br />Quiero hacer de mi vida andarivel<br />donde puedas mirar <br />la estela del mañana al acercarse,<br />y alzando los anhelos, te subas a su cima <br />para elevarte al vuelo de la vida.</span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-6539182785367497949?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-13609917920090991722011-10-12T00:01:00.010+02:002011-10-12T19:51:26.614+02:00<div style="text-align: center;">Portada del libro</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-md2ir-Wps-I/TpR5v5TEymI/AAAAAAAABrs/taifUCLKoDI/s1600/Frente_al_PacificoGd.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-md2ir-Wps-I/TpR5v5TEymI/AAAAAAAABrs/taifUCLKoDI/s320/Frente_al_PacificoGd.jpg" width="220" /></a></div><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">El pasado once de marzo de este año, Japón saltó a las cabeceras de todos los medios de comunicación a causa del terrible terremoto que provocó un devastador tsunami. Esta ola gigante y voraz se llevó por delante varias ciudades costeras, engulló vidas, haciendas, infraestructuras, hospitales, escuelas, negocios y casi destruyó una central nuclear, con lo que el problema se hizo mayor y todavía preocupa a nuestra sociedad.</div>En junio de este mismo año, la editorial <a href="http://www.isladelnaufrago.es/">Isla del Náufrago (cuyos libros sólo pueden adquirirse a través deInternet</a>) editó <u>Frente al Pacífico</u> escrito por Montserrat Sanz Yagüe (Segovia, 1966), filóloga que vive y trabaja en la Universidad de Estudios Extranjeros de Kobe (Japón) donde ocupa una cátedra desde 1996.<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>(Para leer el resto del artículo <a href="http://alenarterevista.net/japon-sin-topicos-frente-al-pacifico-de-montserrat-sanz-por-amando-carabias/">pinchad aquí</a>)<br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-2nmiWhpNaH0/TpR6GuIFZoI/AAAAAAAABr0/N81zWlSfnjE/s1600/Montserrat_Sanz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-2nmiWhpNaH0/TpR6GuIFZoI/AAAAAAAABr0/N81zWlSfnjE/s320/Montserrat_Sanz.jpg" width="226" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">La autora,</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Montserrat Sanz Yagüe</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">(Foto tomada de la web<a href="http://www.isladelnaufrago.es/index.html"> Isla del Naúfrago</a>)</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-1360991792009099172?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-70786330047244347932011-10-09T10:20:00.001+02:002011-10-12T23:17:49.900+02:00<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 1cm 6pt 42.55pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="color: #4c4c4c; font-family: Georgia;"></span><span style="color: #4c4c4c; font-family: Georgia;"></span><br /><span style="color: #4c4c4c; font-family: Georgia;"><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: #4c4c4c; font-family: Georgia;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman;"> </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="color: #4c4c4c; font-family: Georgia;"><em><strong><span style="color: purple;">Danza del amanecer</span></strong></em></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="color: #4c4c4c; font-family: Georgia;"><span style="font-size: x-small;">Acrílico sobre tabla. 32 x 30 cm.</span> </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><span style="color: #4c4c4c; font-family: Georgia;"><strong><em>© Mariano Carabias</em></strong></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: black; font-family: Times New Roman;"> </span></div></span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: center;"><a href="http://marianocarabiasblog.blogspot.com/2011/03/danza-del-amanecer.html" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-WOxB7tt43HA/TpFYXcGcicI/AAAAAAAABro/lTzswcJG_KE/s320/241-4200_IMG%255B2%255D.JPG" width="298" /></a></div><br /><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 14pt;">En la entraña del frío, la luz de este domingo se asoma y me sonríe abrazada al silencio, alejando a las sombras. Cuando la luz pregunta por las cosas, las mece con susurros de limón y besa sus contornos bendiciéndolos. A estas horas la casa es un sigilo, donde sólo hay respiros de relojes acostados en sombras y maitines. Llega el amanecer: instante mariposa, temblor, fuga y misterio. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 1cm 6pt 42.55pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Ahora que el domingo tiene por nombre luz, quisiera reabrir aquel desván donde duerme la infancia cascabel, y quisiera <i style="mso-bidi-font-style: normal;">halitar</i> de nuevo los aromas de los días de antaño, cuando este día siempre era festivo: los rítmicos poemas, la aventura soñada, el carrusel de risas, la oración silenciosa, casi muda… la verdadera música de Dios. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 1cm 6pt 42.55pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Montaré en el tiovivo y cumpliré el mandato haciendo santa esta jornada luz… </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 1cm 6pt 42.55pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Y rezará mi voz por las miserias, e intentaré escribir un salmo de alabanza.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 1cm 6pt 42.55pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Porque en medio del frío entra la luz, llamándome a la vida. Acampa en este barro, convirtiéndolo en barro iluminado. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 1cm 6pt 42.55pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Porque en la misma entraña del dolor, hay hombres y hay mujeres que allí ponen sus manos cargadas de caricias y sonríen con lágrimas mordidas, aun en mitad de heridas pestilentes.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 1cm 6pt 42.55pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Porque en este mar lleno de cadáveres, hay hombres y hay mujeres buceando al rescate de agonías, alejando a la muerte con sus sueños. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 1cm 6pt 42.55pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Porque ante la muralla de injusticias que acechan tantas vidas, hay hombres y hay mujeres en eternas tareas de derribo, inmunes al cansancio, al desaliento, en eterna batalla contra los asesinos del futuro.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 1cm 6pt 42.55pt; text-align: justify; text-indent: -14.2pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #38761d;">Porque contra los falsos dioses muertos, hay hombres y hay mujeres poniendo el corazón en la miseria y haciéndose de barro para que sea luz siempre, cada jornada, para que también lunes, tenga por nombre luz y siempre sea barro iluminado.<o:p></o:p></span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-7078633004724434793?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-275534397763072262011-10-08T00:01:00.004+02:002011-10-08T00:01:01.918+02:00<div style="text-align: justify;"><br /><span style="font-size: medium;"><span style="color: #38761d; font-family: georgia,serif;"><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: black; font-size: small;"><em>Reflejos de Nenúfares</em><br />Autor, Nabuco</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-x_OXExzU7f4/TozHrowNNyI/AAAAAAAABrk/06M6NRV2Kxg/s1600/reflejos_de_neneufares.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="224" src="http://1.bp.blogspot.com/-x_OXExzU7f4/TozHrowNNyI/AAAAAAAABrk/06M6NRV2Kxg/s320/reflejos_de_neneufares.jpg" width="320" /></a></div><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 13.5pt;"><br />Sería conveniente romper todos los anclajes. Levar amarras nunca es suficiente, pues me convierto en&nbsp;caracol, o en&nbsp;ostra. Quizá pudiera hallarse una perla en su interior viscoso, pero para qué se quiere una perla sino hay dónde engarzarla. Ni siquiera hay lugar donde colgar el collar, la pulsera o el pendiente. Llevar una perla guardada en un bolsillo es como esconder un beso en el brocal del corazón.</span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 13.5pt;">De niño soñaba con aprender a escribir sobre mis sentimientos y sobre historias como las de Julio Verne o Enid Blyton (aunque pronto me asomé a ellos, otros&nbsp;me parecieron siempre astros inalcanzables). Ahora la niñez es un cuarto oscuro, donde casi nunca entro. </span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 13.5pt;">Quisiera saber escribir para no sufrir, para que esta sensación tan extraña me deje contemplarlo con total atención, sin distancias, el gorgoteo de una fuente. Pero probablemente sea lo contrario, escribir es sufrir más de una vez. Todas las veces.</span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 13.5pt;">Pero el jardín -al menos a estas horas camufladas en esmeraldas y oros- está asaeteado por el insoportable ruido de una ciudad que transita en sus vehículos. </span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 13.5pt;">¿Por qué una ciudad como ésta tiene la cantidad de tráfico que tiene?</span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 13.5pt;">Nunca lo he entendido.</span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 13.5pt;">Estoy escribiendo. Alrededor oigo ruidos: la vida se manifiesta en un precario estado rudimentario y selvático. Porque el silencio es una conquista, una expresión más elevada de civilización.</span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 13.5pt;">Estadistas del mundo, uníos contra el ruido.</span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 13.5pt;">Soñar no es difícil, lo difícil es recordar los sueños y es más difícil aún cumplirlos, si es que se recuerdan.</span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 13.5pt;">Aún no tengo claro si los sueños son como un laboratorio, o son un aviso o son un vertedero para el reciclaje del subconsciente.</span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 13.5pt;">Quizá haya sueños de diversas categorías. Y entonces se añade otra dificultad, cómo establecer los filtros o drenajes que alejen de la conciencia las pesadillas o las premoniciones de dolor y muerte.</span></div><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #38761d; font-family: Cambria; font-size: 13.5pt;">Tendría que hacerme ingeniero de canales, para abrir un túnel que una y comunique mis sueños y mis dedos.</span></div></span><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"></div></span><div style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-27553439776307226?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-44853836208124212022011-10-06T00:01:00.000+02:002011-10-06T00:02:20.069+02:00<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span></span></div><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"></span><br /><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"></span><br /><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"></span><br /><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><div class="separator" style="clear: both; margin: 6pt 0cm; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-f2NFluTPZvw/Tot4bWnzh8I/AAAAAAAABrg/g7cJQypnHeQ/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-f2NFluTPZvw/Tot4bWnzh8I/AAAAAAAABrg/g7cJQypnHeQ/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><br /><br /><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 42.55pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;"><strong>Mañana</strong> de domingo, <br />dos de octubre del año dos mil once; <br />me he subido al periódico, <br />y la muerte viajaba en cada línea, <br />felino agazapado e insaciable. <br />Tras una singladura de vértigo y asfixia <br />vuelvo como coágulo de vómito…</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 42.55pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">En el Puente de Brooklyn se alzan gritos <br />contra ese falso dios que nos doblega, <br />gritos como puñales de lágrimas y viento, <br />gritos como los salmos redentores, <br />como árboles erguidos y valientes, <br />y el miedo ha traspasado las paredes <br />del templo donde mora <br />el diablo que blasfema: Wall Street. <br />Pero sus sacerdotes han mandado jaurías <br />de mastines con órdenes precisas. <br />Un inicio de náusea me avisa, <br />pero he hecho caso omiso.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 42.55pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">En la ciudad de Juba, <br />capital del más joven estado del Planeta,<br />Sudán del Sur, Alphonse, catorce años, <br />vive en el corredor de la agonía <br />esperando el perdón, esperando la horca, <br />por un asesinato indemostrable. <br />He sentido la náusea crecer, <br />eclipse de razón. <br />Sus ojos detenidos ante mí, <br />eran carbón a punto de abrasarme. <br />En el país más joven habita la venganza <br />más vieja y más injusta. <br />La arcada no es aviso, sino hecho irrefutable.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 42.55pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">En Irán, viejo estado milenario, <br />un hombre es condenado a muerte por cristiano, <br />por impedir que su hijo se instruyese <br />según las santas normas del Corán. <br />El vómito me impide el pensamiento:<br />si en el nombre de un dios se mata a un dios, <br />o alguno de sus fieles, <br />o nadie entiende a dios, o dios no existe.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 42.55pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Luego he visto el retrato de Salvador Iborra. <br />En realidad he visto al joven que fumaba, <br />el rostro placentero de un joven, cuyo nombre <br />era desconocido para mí. <br />Ha muerto en Barcelona, su ciudad, <br />en pleno Barrio Gótico, su barrio. <br />Murió a una hora lírica y hermosa, <br />murió porque encontró la bicicleta <br />robada de un amigo, y los ladrones, <br />durante la pelea, lo mataron. <br />(Un suceso ni lírico ni hermoso. <br />Quizá, si Salvador no fuera poeta, <br />su foto no estaría en un periódico. <br />¿Y tiene algo que ver su asesinato <br />con que este Salvador fuese un joven poeta? <br />¿Influyeron sus versos de algún modo?) </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 42.55pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">He sentido la náusea ocupándome, <br />como inmenso volcán. <br />De nuevo he comprobado que la vida <br />carece de valor en cualquier parte. <br />También he comprobado que algunos periodistas <br />se atreven con metáforas difíciles, <br />que buscan marear a sus lectores. <br />Desde luego en mi caso lo han logrado.<br />Al menos he llegado a convencerme <br />que Salvador murió por ser poeta, <br />y no por pretender que aquella bici <br />retornase a las manos de su amigo, <br />porque si así no fuera, <br />la conclusión sería detestable: <br />aunque la vida vale casi nada, <br />hay muertes que decoran más que otras.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 42.55pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Mañana de domingo, <br />dos de octubre del año dos mil once, <br />me apeo del periódico. <br />Tras una singladura de vértigo y asfixia, <br />vuelvo como coágulo de vómito. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 42.55pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Quizá sea mejor vivir dentro de un verso.</span></span></div></span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 42.55pt; text-align: justify;"></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-4485383620812421202?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-49371406550985921362011-10-03T21:54:00.001+02:002011-10-15T11:47:42.774+02:00<div style="text-align: justify;">(En el post de ayer hablaba de la comunicación con amigos y amigas sobre los textos que voy publicando en este espacio. Una de las últimas fue a raíz de la publicación de este poema el pasado lunes 19 de septiembre. Una amiga que prefiere permanecer en el anonimato por pudor, me hizo una serie de consideraciones sobre aquella primera versión que se puede leer <a href="http://amandocarabias.blogspot.com/2011/09/cerviz-uncida-en-yugo-inapelable.html">AQUI.</a> Considerando que el interés que le movía para opinar de ese modo era la mejora de mis versos, repasé el poema a la luz de esas ideas y llegué a la conclusión de que tenía razón. Así que me puse manos a la obra. El resultado es el que ahora ofrezco. Gracias infinitas a esta consejera y amiga a quien, obviamente dedico el poema. Hoy es anónimo, pero si algún día estos versos forman parte de algún poemario, su nombre ha de figurar impreso).</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-GnxD80Dxz7A/TooS0IzseXI/AAAAAAAABrc/vLvJ-3dT3U8/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-GnxD80Dxz7A/TooS0IzseXI/AAAAAAAABrc/vLvJ-3dT3U8/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Tus dedos son un verso ensangrentado,<br />azul huella de espanto acariciándome<br />la piel indiferente a tu prisión,<br />insensible al desgarro que te asfixia, <br />el desgarro y la cárcel invisibles<br />para estas dos retinas siempre en fiesta<br />oropel cimentado en tu miseria,<br />fiesta endeble, tan frágil como un sueño<br />tan fugaz como el brillo del diamante.</span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Entorno a mi cintura, tu sudor<br />es tejido invisible que me cubre,<br />un sudor que ha castrado tu futuro,<br />un sudor como yugo con candado<br />que aprisiona cerviz y pensamiento,<br />impidiendo al destino de su vuelo <br />encontrar las respuestas que caminan<br />hacia la misma dársena común…<br />Mientras, la huella esclava de tus dedos<br />aún sangra en los tejidos que me cubren<br />como invisible verso maniatado,<br />como llanto de lágrima sin grito.</span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Si tus pupilas arden con el fuego,<br />el mismo que da vida a mi mirada,<br />el mismo que calienta mis latidos,<br />el mismo que ilumina mi sendero,<br />¿por qué tu esclavitud no me desgarra,<br />por qué el brutal silencio genocida<br />no cesa de crecer cada jornada…?</span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">¿Por qué, si tu materia es mi materia,<br />este dolor me importa más que el tuyo?<br />¿Por qué, si tu materia es mi materia,<br />no cuento tu llorar entre mi llanto,<br />ni cuento tu prisión como mi cárcel?</span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">¿Por qué, si tu materia es mi materia,<br />no cuento la injusticia que te llaga<br />como una inmensa losa que me asfixia,<br />ni cuento tus heridas como mías,<br />ni tu muerte conmueve mis entrañas?</span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">¿En qué parte del viaje compartido<br />en esta nave azul y milenaria<br />se decidió que tanta esclavitud<br />sería el pedestal para mi dicha?</span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Y ahora que me acecha la mentira,<br />y ahora que ese yugo crece y crece,<br />como las sombras negras de la tarde<br />y aproxima sus fauces a mi cuello<br />y asedian sus colmillos mis arterias,<br />quizá ya sea tarde y no haya tiempo<br />que evite compartir nuestro destino:<br />pues mi carne también como la tuya<br />será un verso de piel ensangrentada,<br />macerada en barrotes de vergüenza:<br />cerviz uncida en yugo inapelable.<o:p></o:p></span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-4937140655098592136?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-73205206996081505442011-10-01T23:33:00.000+02:002011-10-01T23:33:09.874+02:00<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-zh4-7_0bfeo/ToeGS_F5-dI/AAAAAAAABrY/x878OiqyDMM/s1600/sombraescritor.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-zh4-7_0bfeo/ToeGS_F5-dI/AAAAAAAABrY/x878OiqyDMM/s320/sombraescritor.jpg" width="231" /></a></div><span style="color: purple; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-variant: small-caps;">Verán ustedes</span><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">, llevo un tiempo dudando si dejarlo por escrito, o si no hacerlo para evitar las contradicciones. Pero he llegado a dos conclusiones. Si no lo digo no me quedaré a gusto, y desde ya reivindico el derecho a la más pura y dura contradicción.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Me explicaré, porque esto puede convertirse en un galimatías.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Pavesas y cenizas </span></i><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">está próximo a cumplir tres años de edad lo cual para un blog no está mal. Un blog que procuro renovar con cierta frecuencia. Al menos un par de entradas por semana, aunque no siempre cumplo con este ritmo.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Acabo de mirar las estadísticas a las que tengo acceso, las mismas que ustedes podrán ver si se dirigen a la parte inferior del blog. Llevaba meses sin hacerlo. Lo cierto es que no me interesan mucho o nada. Si en alguna ocasión me hubieran preocupado, quizá hubiera buscado alguna solución. En fin, digo que he mirado las estadísticas y resulta que este blog ha pasado de las sesenta y siete mil visitas que, groso modo, significan unas sesenta y cinco visitas diarias. Aún desconociendo si el contador&nbsp;tiene en cuenta las mías propias, todavía estoy maravillado de que este espacio reúna a tantas personas, sobre todo si uno es consciente de la cantidad de blog que existen y la excelente calidad de la mayoría de ellos. Es cierto –y soy perfectamente consciente- que el ritmo de visitantes no es el mismo en el último año que en los anteriores, sobre todo el primero. Uno actúa de un modo determinado, lo que tiene consecuencias.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Todo esto para decir que, definitivamente, este blog va a pasar a ser un blog donde aparecerán básicamente mis textos poéticos (poemas, estampas, onilirias) y los relatos cortos. Los trabajos de más extensión, si es que alguna vez los llevo a buen puerto, engrosarán otro de mis blog:&nbsp;<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><a href="http://euritmiaenlared.blogspot.com/">Euritmia en la red</a>, </i>que lleva seis meses sin entrada, y seguiré –ese sí casi de modo incesante- escribiendo <i style="mso-bidi-font-style: normal;"><a href="http://diarioamandocarabias.blogspot.com/">El surco de los días</a>, </i>el tercero de mis blog, mi diario. No necesito más. No puedo con más. No me interesa más. Aporto poco en estos campos, desde luego, pero no aporto nada en otros, por tanto sobran otro tipo de post.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">He llegado a múltiples conclusiones en este tiempo, pero sobre todo he llegado a la certeza de la presencia de excelentísimas personas en la red, personas que me dan y me seguirán dando su amistad y su confianza. He descubierto que cuando alguien me quiere de verdad y tiene algo que decirme sobre mis textos, lo hace mucho más a gusto en privado, y más desde que por la falta de tiempo no contesto como debiera cada una de las intervenciones de los lectores, que siempre he agradecido, pues suponen un esfuerzo. Pronto habrá una prueba de lo que digo. He comprobado que parece existir entre los blogueros una ley no escrita en la que se comenta, si tú comentas, algo así como una devolución de visita. Y quizá haya de ser así, pues el comentario es el único modo de hacerse visible en otra página. Y he concluido, con mi habitual pericia de efecto retardado, que no soy un bloguero, sino que uso de este medio para dejar volar mis palabras, sean éstas interesantes, o meras ocurrencias insustanciales.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Por ello y para evitar que nadie se sienta obligado a un comentario forzoso, he decidido eliminar los comentarios. Sé que esto es tirar, no piedras, sino bombas contra una de las esencias de un blog, pero <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Pavesas y cenizas, </i>a partir de este artículo, se convierte en un poemario y en un almacén de pequeños relatos, quizá también aparezcan algunas noticias sobre algún acto que me importe o la reseña de algún libro, poco más…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Por supuesto, continuaré comentando en los blogs amigos, seguiré visitando y leyendo y aprendiendo de los blogs de las amigas y de los amigos e incluso de quienes no conozco nada, salvo su tarea en la blogosfera.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Me interesa, a esta altura de mi vida, escribir y dar a la luz, quizá, lo que se escriba, pero no me encuentro con ánimos ni con tiempo para llevar un blog como se debe.</span><br /><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Y claro está, a partir de este momento, empezarán las contradicciones.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-7320520699608150544?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-75188000715765963442011-09-25T22:50:00.006+02:002011-09-25T23:59:45.351+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />&nbsp;</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-nxyP726lmfM/Tn-Q2Q1JNhI/AAAAAAAABrE/c1A2vNb6UDk/s1600/sebreve2.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-nxyP726lmfM/Tn-Q2Q1JNhI/AAAAAAAABrE/c1A2vNb6UDk/s320/sebreve2.png" width="226" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-variant: small-caps;"><span style="color: purple;">Estoy seguro</span> </span><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">de que en Zaragoza hay más taxistas que este joven tan simpático. He visto decenas de ellos circulando por la ciudad. Sin embargo ayer y hoy es quien ha hecho el servicio que he pedido al hotel. Hoy me he ido&nbsp;de la capital aragonesa con algo menos de peso en la maleta del que traje el viernes. Ayer me llevó desde el hotel&nbsp;hasta el Centro Cívico <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Teodoro Sánchez Punter </i>donde pasamos la jornada entorno a la literatura y al diálogo.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Aunque la cosa empezó el viernes…<o:p></o:p></span></div><div style="text-align: center;">* * *</div><div style="text-align: center;"><span style="color: blue;">Cubierta del libro <em>Tintas distintas</em></span></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-xQASlWFEF6w/Tn-RydoNkII/AAAAAAAABrM/KrZe5toCbSs/s1600/cub+tintas+distintas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-xQASlWFEF6w/Tn-RydoNkII/AAAAAAAABrM/KrZe5toCbSs/s320/cub+tintas+distintas.jpg" width="228" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">En el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Albergue Zaragoza</i>, vieja posada de peregrinos en camino hacia Santiago y que también fue cárcel de la Inquisición, la editorial <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Fragua del Trovador, </i>responsable de la edición del libro <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tintas distintas. Relatos II, </i>había organizado la presentación de este volumen. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Esta es la primera razón de mi viaje a Zaragoza. Tres buenos amigos, José <a href="http://joseantonioprades.blogia.com/">Antonio Prades</a>, <a href="http://www.aguaron.net/">Pilar Aguarón</a> y <a href="http://lacuentistadehamelin.blogspot.com/">Anabel Cosejo</a> son los autores de este trabajo que aún no he tenido tiempo de leer. Como es conocido por quien sigue este espacio, ellos tres forman la asociación <i style="mso-bidi-font-style: normal;">3d3 LiterArt</i> y están realizando una seria labor en Zaragoza por el relato corto. Este <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tintas distintas </i>es el segundo trabajo que dan a la imprenta en relativamente poco tiempo. Es evidente que el trabajo en equipo estimula y empuja.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Lo primero que me sorprendió en el mejor de los sentidos posibles de la palabra, fue la implicación de Luis Sanz, el editor (<a href="http://www.lafraguadeltrovador.com/">La Fragua del Trovador</a>), y su mujer M ª José Carvajal (ella misma escritora y poeta). Cualquier editor está pendiente de los libros que pone en circulación, eso es innegable, pero esa implicación tan visceral y apasionada, no suelen ser tan habitual.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">La presentación resultó&nbsp;entretenida y amena. Como en cualquier pieza musical, el bajo continuo que determinó el ritmo y el tono del evento, fue la camaradería y la confianza existentes entre escritores y editores. Tras las palabras introductorias en las que Luis explicó esquemáticamente el desarrollo del acto, los autores tomaron la palabra. Cada vez estoy más convencido de que en la sencillez está el camino más certero, y si se produce a modo de juego, mejor aún. Esta fue la propuesta del editor. A cada autor, por sorteo, le había correspondido en suerte hablar de otro de sus compañeros y leer uno de los textos del libro, que no fuera suyo. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Después de esta parte de la presentación se pasó al coloquio, a modo de entrevista realizada por el propio Luis. El acto propiamente dicho concluyó con la actuación del jovencísimo cantautor zaragozano Mario Iriarte quien interpretó varios temas de su último disco <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El sabor de las palabras</i>.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Como ya he dicho aún no he tenido tiempo de leer el libro –el tiempo libre no ha existido en estos dos días-, pero sí puedo explicar aquí el cimiento sobe el que se asienta con solidez.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">3d3 </span></i><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">está empeñado en demostrar dos cosas: que a pesar de las diferencias –incluso de los debates intensísimos- el trabajo en equipo es posible en materia tan individual como la literatura, y que el relato corto no es precisamente un género menor. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tintas distintas </i>no es un mero libro editado por tres autores en los que se han adicionado uno tras otro, relatos escritos por cada uno de ellos. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">En el primer capítulo o Paseo del libro, los autores proponen tres relatos divididos en tres partes de trescientas treinta y tres palabras cada uno de ellos. Por tanto cada autor escribe una parte del relato, pero no la misma en los tres, de tal modo que cada uno de ellos ha escrito una presentación, un nudo y un desenlace. Ésta es la parte del libro que ya me he leído y estoy en condiciones de afirmar que si no hubieran escrito el nombre de los tres autores en cada uno de los relatos sería imposible –salvo para ellos mismos- saber quién ha redactado qué. A pesar de lo que aseguran en la presentación de esta primera parte, se demuestra que es posible llegar a un acuerdo, siempre y cuando se tengan claros los objetivos.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">La segunda parte consiste en incluir como elemento de cada tríada de relatos una frase propuesta por cada uno de ellos. Así nos encontramos con tres diferentes relatos cuyo nexo de unión es la existencia de la misma frase: el comienzo de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La metamorfosis</i> de Kafka, tres versos de la canción <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Vértigo </i>de Ismael Serrano y una frase que dice Al Pacino en la película <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Carlito’s way.</i></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">En el tercer apartado, el nexo común son los títulos de las historias, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">A mesa puesta, A tiro fijo </i>y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">A la vez que tú… </i>Casualmente una triple A al comienzo de cada título…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">La cuarta sección tiene como elemento común el desarrollo de tres ideas propuestas por cada autor, que en sí mismos son una especie de desencadenante o microrrelato con vocación de semilla que ha de dar fruto…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">En el quinto grupo Anabel, Pilar y José Antonio decidieron que el postre era de libre elección y cada uno nos regala un relato propio y sin ligazón con los otros.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Mientras les escuchaba –y a la mañana siguiente cuando hablamos sobre <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Oscurece en Edimburgo- </i>y ahora que escribo estas líneas, una idea se abre paso en mi interior. Es aún un esbozo, algo mínimo, casi una semilla, quizá una mera intuición, pero sus contornos van siendo menos imprecisos. La literatura en equipo es posible. En algunos casos, incluso, podría llegar a ser necesaria. Es imposible que desaparezca la obra debida a una sola mente creativa, pero ya no es una quimera llevar a buen puerto obras de autor coral.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">A la salida del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Albergue Zaragoza </i>la lluvia había aliviado el bochorno de la tarde y la cena y unas copas junto al Ebro propiciaron una velada agradable y distendida. Una velada de clima propicio y compañía grata que ayudaron a que llegara al hotel lo suficientemente rendido, como para que el estruendo de la fiesta habitual de todos los fines de semana de todas las ciudades españolas no me desvelara.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Tenía que estar fresco para la jornada del sábado ya que se celebraba el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">II Recital de Narrativa SéBreve.<o:p></o:p></i></span></div><div style="text-align: center;">* * *</div><div style="text-align: center;"><span style="color: blue;">Anabel y yo mismo momentos antes de iniciar la presentación</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: blue;">de <em>Oscurece en Edimburgo. </em>Anabel sostiene un ejemplar del</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: blue;">último número de la revista <em>La Esfera Cultural</em></span></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-10TO14Jo87s/Tn-SPGENM9I/AAAAAAAABrQ/pmqIiyPN34M/s1600/02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://2.bp.blogspot.com/-10TO14Jo87s/Tn-SPGENM9I/AAAAAAAABrQ/pmqIiyPN34M/s320/02.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">La mañana del sábado fue intensa para el diálogo y el debate. Se presentaron en el mismo local donde por la tarde se desarrolló el recital, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tintas distintas, <a href="http://programalaesfera.blogspot.com/2011/04/comprar-oscurece-en-edimburgo.html">Oscurece en Edimburgo</a> </i>y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Versos como carne</i>…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Como siempre sucede, la sorpresa y el interés por el modo en que se escribió <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Oscurece en Edimburgo </i>hacen presa de la concurrencia. Hablar de la presentación de esta novela –que hicimos entre Anabel y yo mismo- es hablar nuevamente del trabajo en equipo, de las dificultades y de las satisfacciones que provoca, así como los retos a los que hay que hacer frente durante la escritura del texto. La sorpresa y admiración que despierta poder tener entre las manos una novela tan intensa y trepidante escrita por siete autores con escrupuloso respeto a las normas dadas, es reiterativo ciudad tras ciudad: personas ajenas a todo el proceso de la escritura de la novela en Tenerife, Las Palmas, Lérida, Segovia y ahora Zaragoza siguen sin pestañear las explicaciones que los autores damos. Y es automático que se produzcan las preguntas, sobre todo –al menos así lo he vivido en Segovia, Lérida y Zaragoza- entre aquellos asistentes que han tenido o tienen que ver con la creación literaria. Aunque no en modo exclusivo. El planteamiento de escritura, tan radical, de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">7 plumas </i>es una vuelta de tuerca más a lo que decía más arriba sobre el trabajo común en literatura. En nuestro caso –del que también participa Anabel Consejo, como todos saben- ni siquiera existió la posibilidad de corrección o reescritura de la obra. Como se sostuvo en el acto de esta presentación, para que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Oscurece en Edimburgo </i>fuese una novela homogénea había que corregir hacia delante, por así decir. O como se comentó un poco más tarde, los autores decidimos ser fieles hasta el final con la esencia del proyecto y en la versión de esta primera edición, no depuramos nada del contenido de la obra, aún a costa de correr algún riesgo. Quisimos ser fieles a la aventura. Y tal y como se continúa manifestando, lo verdaderamente doloroso es no haber podido editar el libro que habíamos soñado, por una mera cuestión de extensión del proyecto. La originalidad y el riesgo de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Oscurece en Edimburgo </i>hubieran quedado más evidentes, si se hubiera publicado la otra novela que se escribió a la vez que escribíamos la búsqueda de Sophie; porque el proceso de elaboración de la novela es, en sí mismo, otra novela dentro de la propia novela…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: center; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">* * *</span></div><span style="font-family: Cambria;"></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: blue;">De Izquierda a derecha: José Antonio Prades, Pilar Aguarón</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: blue;">Anabel Consejo y servidor junto al cartel</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><em><span style="color: blue;">II Recital de Narrativa SéBreve</span></em></div></span><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-9dIYWyyCZrU/Tn-RG1OyBlI/AAAAAAAABrI/6uD1lGkLOBU/s1600/3D3+Y+AMANDO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-9dIYWyyCZrU/Tn-RG1OyBlI/AAAAAAAABrI/6uD1lGkLOBU/s320/3D3+Y+AMANDO.jpg" width="310" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">La tarde, como un broche de oro, consistió en la lectura de los relatos de treinta y cuatro autores y autores. Escritores de Lérida, Sabadell, Barcelona, Huesca, Zaragoza y Segovia pasamos poco más de cuatro horas fantásticas mientras escuchábamos las imaginativas propuestas de nuestros colegas. Además de la distinta procedencia de las escritoras y escritores, me interesa dejar patente la variedad de las edades.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Podría parecer que el relato corto (cada autor dispusimos de cinco minutos como máximo y se respetó esta condición casi sin excepciones) encaja más bien con un escritor o escritora joven, pues es un género de relativa poca tradición. Nada más lejos de la realidad. Podría decir –y ahora vierto una opinión muy personal- que, en general, los relatos leídos por personas de más edad, resultaron más transgresores no sólo en ideas.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">A mi modo de ver la calidad fue más que estimable y disfrutamos con relatos de corte realista y costumbrista, otro con tintes surrealistas; hubo relatos que rozaban la prosa poética, otros adscritos al género negro, otros en que los protagonistas eran animales o cosas. También pudimos descubrir en la práctica que hablar de relato corto, es incluir mucha variedad, no sólo de estilos, sino de extensión.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">El ser humano se caracteriza por su afán investigador o explorador y no se conforma con lo primero que encuentra. Si se acepta comúnmente que un microrrelato tiene como límite máximo las doscientas cincuenta palabras, hay autores que buscan ir más allá y exploran con determinación casi científica para reducir aún más las posibilidades para crear una historia, que al fin y al cabo eso es un relato. Cada vez se escriben más nanorelatos o mini microrrelatos, en los que pasar de cien palabras es una exageración.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">En general abundó la temática un poco sombría o melancólica, pero no faltaron notas de humor, ironía y sarcasmo. Hubo relatos amorosos o desamor, relatos del género negro, relatos fantásticos, relatos surrealistas, relatos que podrían representar al realismo mágico, hubo relatos eróticos… </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Hubo quién nos explicó la realidad que siempre se nos ha ocultado sobre los hechos que originaron los sucesos que luego se fijaron en la memoria colectiva como Caperucita Roja, o quien dio voz a un máquina de escribir que añora a su primer propietario, o el de que relató un viaje al azar y allí encontró amistades, o aquel en que una mujer decide añadir reliquias a su escapulario de manera un tanto radical, o quien determinó que un orinal es el mejor modo de viajar por el mundo, o quien recorrió la miseria humana siguiendo la senda de un morroñoso billete de cincuenta euros, o quien hizo un canto hermosísimo a los cuentos como mejor modo para aprender a vivir, o quien nos demostró que los ángeles chapotean en piscinas celestiales, o quien nos contó cómo una lápida de un desconocido es testigo de un amor imposible o quien soñaba que estaba muerto (¿o estaba ya muerto y soñaba?), o quien porfió por explicar las apariciones y desapariciones de unos hermosos pendientes de plata, o aquel en que una joven deja a sus padres para ingresar en un convento, o cómo Zaragoza estuvo a punto de ser llevada por el cierzo y acabar sumergida en el río Ebro, o aquel en que se zambulle en la mente de un expresidiario que sale de la cárcel para ajustar cuentas con su pareja, o aquel en que una mano amiga en realidad es la mano de un trepa, o en el que se indaga en la mente confusa de una locura, o esos tres últimos escritos por <i style="mso-bidi-font-style: normal;">3d3 </i>que narran tres historias engarzadas entre sí, y al mismo tiempo independientes y que forman parte de un nuevo libro que está muy avanzado ya… Y por si esto fuera poco, también Mario Iriarte nos deleitó con sus canciones que tienen una vocación de relato innegable.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">El año pasado, en la primera edición, lo pasé muy bien, como escribí en su momento, pero este año (quizá porque no me visitó una jaqueca tan inoportuna e intensa como entonces) he disfrutado como disfrutan los niños cuando están jugando. Jugar en general no cansa y si después de cuatro horas los padres u otro adulto, deciden que se ha acabado la hora de los juegos, los niños refunfuñan.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Así yo, ayer sábado. Cuando a las ocho y media acabó el acto, aún no me hubiera importado continuar escuchando más propuestas. Pero todo ha de tener un final, y el de ayer –después del adelanto que nos propusieron <i style="mso-bidi-font-style: normal;">3d3</i> de su próximo libro- fue un final maravilloso que acabó tras la cena saboreando un exquisito gintonic en una glamorosa terraza zaragozana de la calle Cesáreo Alierta, mientras cinco escritores continuábamos hablando de esas cosas tan raras de las que hablamos los escritores. Si queréis leer los relatos que ayer disfrutamos, pinchad <a href="http://www.3d3escritores.com/recital2011/">AQUÍ</a>.</span><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-ogaiSn0Hz9M/Tn-U1PDfPBI/AAAAAAAABrU/vWBcTx5k96Y/s1600/AMANDO+ANABEL+JA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="289" src="http://1.bp.blogspot.com/-ogaiSn0Hz9M/Tn-U1PDfPBI/AAAAAAAABrU/vWBcTx5k96Y/s320/AMANDO+ANABEL+JA.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div align="center"><span style="color: blue; font-family: Cambria;">Así nos retrató Pilar a José Antonio, Anabel y a mí, </span></div><div align="center"><span style="color: blue; font-family: Cambria;">media hora antes de comenzar el acto matinal</span></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-7518800071576596344?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-75262320238605218502011-09-21T00:13:00.002+02:002011-09-21T00:19:31.856+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: blue;">Cartel del recital</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-UqU9p9aV03I/TnkJhDfWYKI/AAAAAAAABqo/Yt8OCwq_GrA/s1600/sebreve2.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-UqU9p9aV03I/TnkJhDfWYKI/AAAAAAAABqo/Yt8OCwq_GrA/s320/sebreve2.png" width="226" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-variant: small-caps;"><span style="color: purple;">Este próximo</span></span><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"> fin de semana son los días centrales del Hay Festival en Segovia. Como los lectores de este espacio saben, soy adicto al festival y normalmente doy cuenta en el blog de algunos de los actos a los que asisto… Pero este año el festival literario que me ocupará las jornadas del fin de semana, se celebra en Zaragoza.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">La asociación cultural <i style="mso-bidi-font-style: normal;">3de3</i> formada por nuestros amigos <a href="http://www.aguaron.net/">Pilar Aguarón</a>, <a href="http://lacuentistadehamelin.blogspot.com/">Anabel Consejo</a> y <a href="http://joseantonioprades.blogia.com/">José Antonio Prades</a>, prosigue con su paso firme y decidido. No se trata de actos quizá con una trascendencia mediática sobresaliente. Ni ellos lo pretenden. Lo que buscan, y acaso encuentran, es que la literatura (pasión común que devora a los tres –aunque no la única-) les satisfaga en lo personal.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Por segundo año han dado el paso de organizar el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">II recital de narrativa SéBreve. </i>Han tenido el detalle de invitarme y yo la desfachatez de aceptar su ofrecimiento, así que el sábado 24 a partir de las 16:30 compartiremos relatos y alguna otra sorpresa en el salón de actos del Centro Cívico Teodoro Sánchez Punter, ubicado en la Plaza Mayor de San José n.º 2. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: blue;">Trítptico del Recital y las presentaciones</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-d0YWNknqE_g/TnkLLK3-gGI/AAAAAAAABqs/u0lb-mZ_HhA/s1600/trip+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="224" src="http://4.bp.blogspot.com/-d0YWNknqE_g/TnkLLK3-gGI/AAAAAAAABqs/u0lb-mZ_HhA/s320/trip+1.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-z5oPV9BnE-Y/TnkLcyK73BI/AAAAAAAABqw/b4vkd0TOcbA/s1600/trip+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="226" src="http://1.bp.blogspot.com/-z5oPV9BnE-Y/TnkLcyK73BI/AAAAAAAABqw/b4vkd0TOcbA/s320/trip+2.jpg" width="320" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Pero este año no se han limitado a este evento que ocupará la tarde sabatina. En esta ocasión han dado un paso más y ocuparán la mañana del sábado. En esta ocasión, desde las diez de la mañna, en el mismo lugar, o sea en el Salón de actos del Centro Cívico Teodoro Sánchez Punter, se presentarán tres libros.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;"><br /><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: blue;">Portada del libro <em>Tintas Distintas</em></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-h67r4Mg17uE/TnkLvt2sFDI/AAAAAAAABq0/j0Cq5SX_wV0/s1600/cub+tintas+distintas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-h67r4Mg17uE/TnkLvt2sFDI/AAAAAAAABq0/j0Cq5SX_wV0/s320/cub+tintas+distintas.jpg" width="228" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Aún desconozco el orden de las presentaciones, pero aunque lo conociera, en primer lugar me tendría que referir al libro que sacan a la luz los organizadores de esta jornada. Efectivamente <i style="mso-bidi-font-style: normal;">3de3 </i>presentará su segundo volumen de relatos <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tintas distintas. Relatos II </i>editado por <i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-variant: small-caps;">La Fragua del Trovador</span>. </i>El año pasado tuve la oportunidad de leer y gozar con su primer libro conjunto titulado <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tres de tres. </i>En él, el trío de escritores daba a la luz su primera colaboración conjunta con un grupo de veintiún relatos breves. Ahora nos ofrecen su segunda criatura. Aún no conozco nada del volumen, así que sólo puedo adelantar lo que se dice en el tríptico preparado para el acto <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Los tres autores continúan con la cruzada de difundir y promocionar la narrativa breve y nuevas formas de creación. Demuestran cómo, partiendo de unas mismas coordenadas se pueden conseguir resultados asombrosamente distintos y originales. ¿Escritura sinérgica?"<o:p></o:p></i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: blue;">Portada de Oscurece en Edimburgo</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-7welOXjn4t0/TnkNDdkVDPI/AAAAAAAABq4/s8TutaACePs/s1600/novela-Oscurece-en-Edimburgo%255B1%255D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-7welOXjn4t0/TnkNDdkVDPI/AAAAAAAABq4/s8TutaACePs/s1600/novela-Oscurece-en-Edimburgo%255B1%255D.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">También se presentará en la capital maña <i style="mso-bidi-font-style: normal;"><a href="http://programalaesfera.blogspot.com/2011/04/comprar-oscurece-en-edimburgo.html">Oscurece en Edimburgo</a>. </i>En este punto deseaba detenerme pues nuestra novela tiene mucho que agradecer tanto a Zaragoza como a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">3de3.</i> La ciudad fue escenario –bello y bullicioso- donde se decidió el modo en que concluiríamos la novela y su título. En primer lugar (lo más importante, sin duda) gracias a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">3de3</i> y a Zaragoza los siete autores de la novela nos conocimos en persona y estrechamos más aún los lazos que nos unían. Además, –y no es exagerado-, junto a la Basílica del Pilar, mientras los jóvenes disfrutaban de la noche del sábado zaragozano, bautizamos la novela, y unos metros más allá, pero no muchos, gracias a Pilar Aguarón se resolvió el modo de su conclusión: un sorteo dirigido por ella en que salió el mejor de los posibles resultados: Marcos Alonso pondría el punto final a esta primera aventura de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">7 plumas. </i>Y por si fuera poco, las únicas fotografías que existen del grupo completo, están hechas en Zaragoza. Tanto Anabel Consejo, como yo mismo, intentaremos explicar los pormenores de este libro y de alguna manera intentaremos que nuestros ‘plumigos’ Ana, Dácil, Francisco, Inma y Marcos se hagan presenten en Centro Cívico Teodoro Punter.<o:p></o:p></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-liFyhakMWFA/TnkNjtad0II/AAAAAAAABq8/GylKysTuwWg/s1600/versos+como+carne+png%255B1%255D.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-liFyhakMWFA/TnkNjtad0II/AAAAAAAABq8/GylKysTuwWg/s1600/versos+como+carne+png%255B1%255D.png" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: blue;">Portada de <em>Versos como carne</em></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Y por último <i style="mso-bidi-font-style: normal;">3de3 </i>ha tenido el detalle que no sé cómo agradecer, de que en este acto se presente mi poemario <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Versos como carne.</i> Se trata de la tercera presentación del libro, y reconozco que estoy emocionadísimo por este regalo. Intuyo que Anabel tiene mucho que ver en esta decisión, pero sin el consentimiento entusiasta de Pilar y José Antonio, no se habría producido, y no tendría la mayor trascendencia, puesto que el entorno en el que se mueven los actos tiene que ver con el relato, más que con la poesía. Si digo que estoy desbordado por esta muestra de cariño, en realidad no soy suficientemente sincero, o, mejor dicho, no alcanzo a describir con precisión mi estado de ánimo. Que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Versos como carne </i>se presente en Zaragoza, después de haberlo hecho en Segovia y Lérida, quiere decir, sobre todo, que Anabel Consejo, además de escritora por descubrir, es una grandísima persona que encima me honra con su amistad.<o:p></o:p></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: blue;">Invitación para la presentación<br />de </span><em><span style="color: blue;">Tintas distintas</span></em></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-RAHCEdiE2z4/TnkRRK98GtI/AAAAAAAABrA/JlUkIGefgrY/s1600/TINTAS+DISTINTAS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-RAHCEdiE2z4/TnkRRK98GtI/AAAAAAAABrA/JlUkIGefgrY/s320/TINTAS+DISTINTAS.jpg" width="220" /></a></div><br /><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Pero como el sábado parece poco, organizado por <span style="font-variant: small-caps;">La Fragua del Trovador, </span>el grupo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">3de3</i> aprovecha la tarde del viernes, a partir de las siete y media de la tarde, para presentar, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tintas distintas </i>en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Albergue Zaragoza</i> (calle Predicadores, 70). </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Si todo marcha como está previsto, allí estaré.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Espero de todo corazón que pasado mañana pueda comenzar mi particular festival literario que comenzará con esa presentación en el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Albergue Zaragoza.</i> Tendré la oportunidad de abrazar a Anabel, Pilar y José Antonio y a los queridos amigos zaragozanos con quienes me reencontraré después de un año.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Un año da para muchas cosas, son muchos días, y muchas horas, pero también da para los abrazos de quienes desde las diferencias de estilos y sensibilidades, tenemos como uno de los vértices de nuestra existencia la literatura.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Desde aquí, aprovecho para invitar a cuantos estéis por Zaragoza. Seguro que encontráis motivos para pasar buenos ratos<o:p></o:p></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-7526232023860521850?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-12500269340917788432011-09-19T00:01:00.017+02:002011-09-19T00:33:09.752+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-hUgNNMvREyQ/TnW7Q5FKAlI/AAAAAAAABqk/3FMt2tCk9_I/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-hUgNNMvREyQ/TnW7Q5FKAlI/AAAAAAAABqk/3FMt2tCk9_I/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Tus dedos son un verso ensangrentado,<br />azul huella de espanto que acaricia<br />nuestras pieles ajenas a tu cárcel,<br />ajenas al desgarro que te asfixia, <br />el desgarro y la cárcel invisibles<br />para nuestras retinas siempre en fiesta,<br />fiesta cuyo cimiento es&nbsp;tu miseria,<br />fiesta endeble, tan frágil como un&nbsp;sueño,<br />tan&nbsp;fugaz como el brillo del diamante.<o:p></o:p></span></span></div><span style="color: #0b5394;"> </span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Sobre nuestras cinturas, tu sudor<br />es tejido invisible que nos cubre,<br />un sudor que ha castrado tu futuro,<br />un sudor como yugo con candado<br />unciéndote cerviz y pensamiento,<br />impidiendo el destino de su vuelo:<br />encontrar las respuestas que caminan<br />hacia ese mismo puerto compartido<br />mientras la huella esclava de tus dedos,<br />aún sangra en los tejidos que nos cubren<br />como invisible verso maniatado.<o:p></o:p></span></span></div><span style="color: #0b5394;"> </span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Si tus pupilas arden con el fuego,<br />el mismo que da vida a mi mirada,<br />el mismo que calienta mis latidos,<br />el mismo que ilumina mi sendero,<br />¿por qué tu esclavitud no me desgarra,<br />por qué nuestro silencio genocida<br />no cesa de crecer cada jornada…?<o:p></o:p></span></span></div><span style="color: #0b5394;"> </span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">¿Por qué, si tu materia es mi materia,<br />nuestro dolor importa más que el vuestro?<br />¿Por qué, si tu materia es mi materia,<br />no cuento vuestro llanto como nuestro,<br />ni&nbsp;cuento vuestra cárcel como nuestra?<o:p></o:p></span></span></div><span style="color: #0b5394;"> </span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">¿Por qué, si tu materia es mi materia,<br />no cuento la injusticia que sufrís<br />como una inmensa losa que me asfixia,<br />ni cuento vuestra sangre como nuestra,<br />ni&nbsp;cuento vuestra muerte como nuestra?<o:p></o:p></span></span></div><span style="color: #0b5394;"> </span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">¿En qué parte del viaje compartido<br />en esta nave azul y milenaria<br />se decidió que vuestra esclavitud<br />sería el pedestal de nuestra dicha?<o:p></o:p></span></span></div><span style="color: #0b5394;"> </span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Y ahora que sabemos del engaño,<br />y ahora que ese yugo crece y crece,<br />como las sombras negras de la tarde<br />y aproxima sus fauces a nosotros,<br />quizá ya sea tarde y no haya tiempo<br />que evite compartir nuestro destino:<br />y al igual que la vuestra, nuestra carne<br />será un verso de piel ensangrentada,<br />macerada en barrotes de ignorancia:<br />cerviz uncida en yugo inapelable.<o:p></o:p></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-1250026934091778843?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-80352178396680282232011-09-17T00:01:00.000+02:002011-09-17T00:01:01.467+02:00<div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-ecNF2vDiwyM/TnPEChjdivI/AAAAAAAABqg/_Sl_K2Oqa9M/s1600/sombraescritor.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-ecNF2vDiwyM/TnPEChjdivI/AAAAAAAABqg/_Sl_K2Oqa9M/s320/sombraescritor.jpg" width="231" /></a></div><span style="color: black;"><strong><span style="color: purple; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-variant: small-caps; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Iba </span><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">a escribir que no hace muchos años entorno a estos idus septembrinos, uno estaba de estreno. Los libros nuevos, los renovados encuentros con los compañeros, los cuadernos por estrenar, como un horizonte que se prometía lleno de hermosos paisajes y de ilusiones ilimitadas. Quizá ese curso que empezaba fuera, por fin, el del primer amor. Quizá fuera el de encontrar el verdadero sentido a la vida. Quizá, por qué no, el que me encontrara de golpe con un editor dispuesto a publicar mis versos… Pero no es verdad del todo, porque en realidad no hace pocos años, sino que ya han pasado muchos, más de treinta. Y es que, aunque por dentro me sienta igual de joven, con las mismas ganas de nadar cada día en toda sus amplitud y profundidad, los calendarios han ido cayendo, para mi suerte, ¿por qué decir otras cosas…?</span></strong></span></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Recordaba esto, porque poco a poco todo va tornando hacia lo cotidiano, hacia esa maravillosa rutina que nos introduce en la rueda de la existencia, esa cotidianidad que nos permite gozar de los placeres que provoca después lo excepcional.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Cada día que pasa el escritorio de mis blog va aumentando las entradas en los blogs que se tomaron unas merecidas vacaciones. Es verdad que no todos se marcharon, pero algunos sí…</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Hoy he descubierto que ayer fue el programa de Paloma Corrales quien ha regresado a este espacio que llamamos virtual para entendernos, pero que tiene mucho de real, para mí mucho más que otras cosas. La verdad es que ando un poco despistado, mejor dicho, dispersado en mi interior. Es algo que no puedo evitar desde hace algunos meses. Pero no se trata ahora de elevar otra queja más, o este diario se va a tornar jeremiada insoportable. El caso es que el seguimiento de los blogs de los amigos no es tan preciso como debiera.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="color: black;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-variant: small-caps; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Conv3rsando</span></strong><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;"> tiene varias cosas que le hacen muy especial para mí, por eso procuro no perdérmelo y, no sólo eso, procuro concentrarme al máximo en su escucha. En primer lugar que lo dirija y presente Paloma es fundamental. Estoy convencido –y no de ahora, ni si quiera de estos años en Internet- que somos los poetas –con independencia de la categoría de cada uno- los que podemos mantener viva la llama de la Poesía. Es la Poesía –como la verdad, como el amor, como la muerte, como la vida- algo tan inmenso que se hace inabarcable para una sola persona. Como la verdad, como el amor, como la vida, como la muerte, la Poesía es una, pero esa unidad tiene tantos modos de expresarse o manifestarse que, por ejemplo, procurar una definición unánime de la Poesía es&nbsp;una quimera. Igual de quimérico que definir la verdad, el amor, la vida, la muerte... Sin embargo sucede que entre muchos poetas abunda (y ha abundado siempre) una suerte de envidia que a veces produce verdadera grima. A mí, en concreto me resulta repugnante tanta pelea, tanto navajeo como por ahí abunda. Creo yo que quienes así actúan, lo hacen porque piensan que no hay suficientes aficionados a la lectura de versos, como para que todos quienes escribimos poesía podamos darla a conocer. Algo así. Sin embargo, Paloma, gran poeta como cualquiera que visite su blog (<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><a href="http://alcobaparalela.blogspot.com/">Alcoba paralela</a>)</i> puede comprobar, se dedica a lo contrario. Ella promociona a colegas, los lanza a la red para que podamos ir ampliando, no sólo nuestro conocimiento, sino –y sobre todo- nuestra sensibilidad y nuestra inspiración. Me parece que su apuesta no sólo es valiente, sino que aún no está suficientemente reconocida, aunque sólo sea por la cantidad de horas que le tiene que llevar elaborar las entrevistas que durante más o menos media hora ocupan el programa. Y por si ello fuera poco, poder gozar durante media hora de un poeta entrevistado por Paloma, teniendo en cuenta cómo está el mundo en el que vivimos, es un lujo que no se paga con dinero. (Es cierto que no es la única persona en esta blogosfera que realiza un trabajo de promoción de otros poetas. Pienso en Fernando Sabido, por ejemplo, pienso en Claudia que tanto hizo en tan poco tiempo...).</span></strong></span></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Lo que comentaba el otro día sobre Ana J., Iván e Inma, respecto de la entrevista que hicieron a Mariano en Tenerife, lo podría aplicar con las mismas palabras a la labor de Paloma&nbsp;con sus entrevistados. La temporada pasada fueron diez, nada menos. Y a todos&nbsp;les hizo entrevistas que no transitaron por los lugares habituales o tópicos. Es verdad que hay preguntas que hay que hacer siempre, porque de lo contrario el espectador andaría desorientado, pero a parte de esas dos o tres preguntas imprescindibles, el resto eran fruto del conocimiento y la investigación sobre la vida y la obra del entrevistado.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Pues bien hoy –bueno, hoy para mí- ha comenzado esta nueva temporada con una poeta cordobesa de la que desconocía todo: Carmen Garrido.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Citar el origen de Carmen no está dicho en vano. Creo que Córdoba es tierra especial para la poesía. No sé qué tendrá esa parte del planeta para que la nómina de sus poetas sea tan grande y de tanta calidad.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">En el caso de esta joven escritora me ha parecido intuir en los veintiséis minutos de entrevista, además, que hay una persona apasionada por la vida en todas sus facetas y una gran persona. Barrunto que detrás de ese verbo intenso, fluido y expansivo hay alguien que se entrega de la misma manera en todo lo que hace. Una de esas personas que es capaz de seguir siempre adelante. Una de esas personas que ante un problema primero busca la solución y después, sólo después pero no siempre, se lamenta por lo sucedido. Lamentarse es una pérdida de tiempo. En todo caso, llorar para lavar la pena, para purificar el dolor, pero después, siempre después.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">No he tenido tiempo aún de leer su blog, ni, claro está, ninguno de sus libros, pero lo que le he escuchado en la entrevista se asemeja mucho a ese literatura emparentada con los horizontes sin límites, con los ríos caudalosos y anchos, con vastas extensiones, con una mirada lanzada desde lo alto de una torre, o quizá desde un globo que se pasea junto a nubes… Quizá, como afirma la propia escritora, provenir como proviene de la prosa le haya situado en ese territorio fronterizo entre el verso y la prosa al que denominamos versículo en unos casos o prosa poética en otros. Si tuviera que definir la poesía de Carmen Garrido con lo que he escuchado –aún a riesgo de embadurnarme con el error-, hablaría de intensidad, extensión, hondura e imaginación. Ella misma se define como barroca, por tanto es consciente de la función enfática del lenguaje poético, de la misión especial que tiene la búsqueda de lo bello. No puede obviar –y no lo hace- sus orígenes cordobeses y trata a sus versos con la misma intensidad con que los cordobeses adornan sus patios con macetas en la primavera. Para ella la imagen es su hábitat natural.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">También me ha parecido que Carmen Garrido es una mujer afanosa, infatigable, y se toma muy en serio esta pasión nuestra de la escritura. Creo –y lo que ha contado sobre la libreta y la pluma es una pista que me lleva directamente a tal creencia- que si no escribe cada día se llegará a sentir mal.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Me da la impresión de que he descubierto a otra gran poeta, de las muchas que abundan entre nosotros y que aún no han sido descubiertas por el público lector de poesía, pero que no tardará en tener un huequecito entre los buenos aficionados.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Hace unos días afirmé que uno tiene conciencia de sus propios límites y del lugar que ocupa en este mundillo. No se trata de falsa humildad, ni se trata de otras cuestiones. Es la pura y lisa verdad. Y no es que me conforme con ello, ni me deje de conformar. Es lo que hay y de lo que tengo que disfrutar, porque si no acepto mi propia realidad y me rebelo contra ella, acabaré por aborrecer aquello que me revelará la felicidad. Digo que dije que juego en tercera división, y, por tanto, poder disfrutar de colegas que están en otras divisiones superiores es un momento espléndido para continuar abriendo mi corazón.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Y esto, sin duda, es lo mejor que hace Paloma con este programa, y lo que le agradeceré siempre. Promocionar la poesía es un riesgo, porque la poesía nunca ha sido (ni lo será, ni quizá deba serlo) un género para multitudes; pero, sin embargo, a quienes nos gusta y disfrutamos con ella, todo, siempre nos parece poco.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;"><span style="color: black;">Y como un guiño cómplice hacia Carmen Garrido, he de confesar que esta entrada la he escrito escuchando a Mozart.</span></span></strong><br /><br /><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;"><span style="color: black;">(Por cierto, la entrevista puede verse en este mismo blog, en la parte inferior, o en <a href="http://veoguadatv.com/2011/09/con-versando-con-carmen-garrido/">este enlace</a>). </span></span></strong></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-8035217839668028223?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-52821133919792788572011-09-15T00:01:00.016+02:002011-09-15T00:01:01.018+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: purple;">Cartel de la exposición<br /><em>Retrato de Caballero</em> </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: purple;">de Gaspar Crayer</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-i_eDUBvghaQ/Tm55PDpC80I/AAAAAAAABqc/4FcdDtxXs_I/s1600/semblantes1%255B1%255D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-i_eDUBvghaQ/Tm55PDpC80I/AAAAAAAABqc/4FcdDtxXs_I/s320/semblantes1%255B1%255D.jpg" width="220" /></a></div><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">De nuevo en el Torreón de Lozoya de Caja Segovia, hemos contemplado una exposición de altos vuelos, una exposición que me atrevo a recomendar encarecidamente a cuantos se acerquen a Segovia hasta el próximo 7 de noviembre, fecha de su clausura. Más aún, si ustedes me permiten llegar a este punto, para aquellos que no vivan lejos de nuestra ciudad, esta exposición podría ser un aliciente más que interesante para acercarse hasta aquí.</div><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">De nuevo el paisaje humano es el protagonista de la obra pictórica. Es como si existiera un hilo de comunicación profunda a lo largo de la historia del arte que ha hecho y continúa haciendo del semblante humano uno de sus principales objetivos, temas, tareas y preocupaciones. Pero vayamos por partes.</div><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">Esta exposición es una muestra de parte de la Colección Granados. Como sin duda saben muchos de los lectores, ésta es una de las colecciones privadas más importantes de España. Según mis referencias, piezas de esta colección se han dado a conocer en los últimos años en varios lugares de nuestro territorio, sobre todo Andalucía, pues andaluz es este coleccionista que en relativamente poco tiempo, desde 1966, se ha hecho con un impresionante patrimonio. Como dice el folleto informativo, donde se hacen breves referencias a los cuadros que cuelgan en las paredes de estas salas –como muletas para que el visitante no se pierda-, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Ésta [la colección] es fruto del amor por el arte y el impulso coleccionista de Miguel Granados (Vera, Almería, 1938), quien desde 1966 ha ido reuniendo una serie de obras maestras que representan las etapas más brillantes de nuestro arte, prestando una especial atención a nuestro Siglo de Oro”.</i></div><br />(Para seguir leyendo el resto del artículo pinchad <a href="http://alenarterevista.net/la-coleccion-granados-en-segovia-exposicion-de-un-legado-por-amando-carabias-maria/">AQUÍ</a>)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-5282113391979278857?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-47837315609979533842011-09-12T23:07:00.001+02:002011-09-12T23:40:15.258+02:00<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-variant: small-caps;"><span style="color: purple;">Llegó</span></span><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"> desnudo al lecho, después de haber cenado su cansancio, envuelto en ensalada y en tortilla, acaso distraído por el vuelo de un balón indolente y caprichoso. Llegó desnuda al lecho, después de haber cenado soledad envuelta en ensalada y en tortilla, acaso distraída por el llanto de la angustia infantil incomprensible. Y el lecho compartido fue, como cada noche, dos murallas de pieles silenciosas tejidas de cansancio y soledad, dos murallas ajenas y enfrentadas, dos murallas dispuestas a olvidar que un día fueron único castillo donde la madrugada era una fiesta de luces y caricias estruendosas, como mil carcajadas en la piel. Cuando al amanecer, regresen los vigías a la almena, y las pupilas alcen sus portones, él se levantará cansado y triste, a ella la soledad le cubrirá los pasos presurosos, engarzados al tiempo que se fuga. Se cruzarán vestidos, perfumados, pero su paladar no sabrá a beso, sino a café y tostada, y no tendrán caricias como salvoconducto para el día, sino el vuelo indolente de un balón y el llanto indescifrable de la infancia. Durante varias horas, el lugar será trono de olvido, almacén de silencios compartidos. De nuevo él llegará desnudo al lecho después de haber cenado su cansancio envuelto en un puré y en pescadilla, acaso distraído por la historia de un crimen imposible y farragoso. De nuevo ella entrará desnuda al lecho, después de haber cenado soledad envuelta en un puré y en pescadilla, acaso distraída por el sueño de la infancia feliz e incomprensible. Y como cada noche será el lecho dos murallas de pieles silenciosas tejidas de cansancio y soledad, dos murallas ajenas y enfrentadas, dos murallas dispuestas a olvidar que un día fueron único castillo donde la madrugada era una fiesta de luces y caricias estruendosas, como mil carcajadas en la piel.<o:p></o:p></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-4783731560997953384?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-24634131500576574642011-09-07T00:01:00.005+02:002011-09-07T00:01:02.229+02:00<div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: purple;"><em>Tarjeta de presentación de la exposición</em></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-7n2b9Vr0x2o/TmZci3Q7YvI/AAAAAAAABqM/motvzXh5b0o/s1600/Tarjeta%252520para%252520la%252520p%25C3%25A1gina%255B1%255D.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-7n2b9Vr0x2o/TmZci3Q7YvI/AAAAAAAABqM/motvzXh5b0o/s320/Tarjeta%252520para%252520la%252520p%25C3%25A1gina%255B1%255D.bmp" width="199" /></a></div><br /><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><strong><span style="color: purple;">Poco a poco</span></strong>, aunque a veces parece que es muy deprisa, el verano se acerca a su final. Esto, como todo en la vida, tiene diversas lecturas. La positiva es que&nbsp;nos vamos&nbsp;reencontrando en nuestros ambientes.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">En el ámbito cultural, en realidad, la actividad no se paraliza del todo, pues el verano es época estival. Abundan ciclos conciertos, concursos de pintura, festivales de teatro y en general aquello que se pueda desarrollar preferiblemente al aire libre.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Sin embargo, con la llegada de septiembre, también en este apartado, y a pesar de los tiempos que corren,&nbsp;se relanzan las programaciones de los diferentes grupos, asociaciones, salas, museos, etcétera.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Y así también sucede en la isla de Tenerife.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Desde hace tiempo, nuestra amiga <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><a href="http://www.solidaridadypaz.com/?p=3648">Beatriz Ruiz</a> </b>perseguía organizar una exposición con parte de la obra de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Mariano Carabias</b> que, como todos sabéis, es mi hermano. Y por fin el evento quedó cerrado hace unos meses.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Parecía que nunca iba a llegar el momento, pero aquí está. Después de varias semanas de ajetreo sus cuadros esperan ser visto por tinerfeños y visitantes a partir del próximo <strong>viernes día 9 y hasta el día 27 en</strong> <span style="background-color: yellow;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Centro Cultural de los Cristianos </i>sito en la Plaza del Pescador, nº 1, Los Cristianos, Arona, Tenerife.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Desde su última exposición en Segovia, en el mes de <a href="http://amandocarabias.blogspot.com/2010/09/mariano-carabias-tocar-el-humo.html">octubre pasado</a> ha seguido trabajando incesantemente. Algún nuevo proyecto ha visto la luz, como una fuente en el Jardín Botánico de Segovia, en colaboración con el arquitecto <strong>Juan Carlos Garguiulo</strong>.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">En esta ocasión, como puede verse en la tarjeta de presentación de esta exposición, el tema central de la muestra es la danza. Por si acaso no se ve bien el texto que figura bajo una reproducción de una de las obras, inserto aquí el texto que, de algún modo, es la declaración de intenciones del autor sobre su obra.</span><br /><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><em><blockquote>La danza es movimiento<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>el tiempo es cambio. Estas pinturas hablan de una transformación y de una trayectoria. Las mismas que aparecen en nuestra vida, a veces de manera visible, otras, interiorizada. Las danzantes están cambiando. Su particular metamorfosis las prepara para un momento vital distinto. Son crisálida y son mariposa.</blockquote></em></span><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Hace unas semanas tuvimos la enorme dicha de contemplar en su estudio las tablas que forman este conjunto que ya está en Tenerife, y como afirma Mariano en su texto,&nbsp;uno tiene la sensación de que estas danzas son perpetuo movimiento desde una esencia inmutable. De algún modo como dice tan poética y acertadamente son crisálidas y mariposas.</span><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">No soy especialista en esta materia, pero&nbsp;me atrevería a decir que en estos meses su evolución ha continuado imparable, inasequible al conformismo, en plena búsqueda de su verdad. Quizá, sólo quizá, una de las características que mejor definen a un artista es ésta: ese continuo explorar un camino que transita mayoritariamente en el interior. Si algo se pudiera decir, sin que me llamasen atrevido, afirmaría que está consiguiendo una singular compenetración en la misma obra entre lo figurativo y lo abstracto, un estilo que en la parte más abstracta yo defino como aéreo y en su parte más figurativa escultórico –especialmente el rostro humano-, mostrando una solidez y un peso específico cada vez más notable.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Si os queréis acercar más a su obra podéis acceder&nbsp;desde <a href="http://marianocarabiasblog.blogspot.com/">aquí a su blog</a>&nbsp;y desde <a href="http://www.marianocarabias.com/">aquí a su web</a>. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Espero de todo corazón que quienes tengan la suerte de poder acercarse hasta la exposición del <span style="background-color: yellow;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Centro Cultural de los Cristianos </i>en Arona</span>, Tenerife, también puedan gozar de estos cuadros. Y al mismo tiempo, aprovecho para invitar a visitar la muestra a quienes lean estas líneas desde la zona.<o:p></o:p></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-2463413150057657464?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-68571747743221486962011-09-03T12:09:00.000+02:002011-09-03T12:09:14.652+02:00 <br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-pFEVMAkfaGg/TmH8Vuep39I/AAAAAAAABqI/-rNLSn6nltw/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-pFEVMAkfaGg/TmH8Vuep39I/AAAAAAAABqI/-rNLSn6nltw/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><strong>Cuando</strong> no tengo ideas, es absurdo escrutar cada palabra. Por más que lo intentara, nunca he sido prestidigitador de los vocablos, ni tengo la herramienta necesaria en algún almacén</span> secreto y escondido para crear alquimias o espejismos. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Necesito del barro color lágrima esparcida en los sueños malheridos y empujados a abismos de fracaso. Necesito del barro color hielo de los cientos de túnicas mancilladas por manos criminales. Necesito del barro color niebla de las tiras de piel arrancadas del viento de la vida. Necesito del barro color miedo de cada pesadilla que asfixia la esperanza de los niños. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Necesito del barro color barro de las manos sangrantes después de acariciar tanta miseria. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Necesito del barro color musgo de los sueños cegados dentro de las pupilas apagadas. Necesito del barro color césped de los sueños danzando dentro de las pupilas encendidas. Necesito del barro color risa de todos los afanes que provocan la luz de las mañanas. Necesito del barro color beso de cada enamorado otorgando el sentido al perfume de las brisas. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Si no aparece el barro en mis palabras, ese barro de todos los colores que cruzan el pavor y la esperanza de esta especie, pregunta del planeta, sólo habré escrito humo y vendavales, o quizá la quimera de una sombra… </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #0b5394;">Necesito del barro, barro pintado en lágrima y en hielo, coloreado en niebla, miedo y sangre, barro con el color de todo el barro, barro teñido en musgo, pero también en césped, risa y besos.</span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-6857174774322148696?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-61589844561977236652011-08-30T23:11:00.003+02:002011-08-31T20:32:56.438+02:00<div style="text-align: justify;"><span style="color: red;"><strong>(Al final del artículo un enlace interesante)</strong></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-qnan6rIcPZE/Tl1R4ODtM_I/AAAAAAAABqA/eqlrou_puIA/s1600/sombraescritor.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-qnan6rIcPZE/Tl1R4ODtM_I/AAAAAAAABqA/eqlrou_puIA/s320/sombraescritor.jpg" width="231" /></a></div><div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;"><span style="color: purple;"><strong>DESDE</strong></span> esta mediodía a las tres de la tarde, no tengo ni la más remota idea de cómo están las cosas sobre el famoso no referéndum que impedirá que opinemos sobre la conveniencia de la reforma del artículo 135 de nuestra Constitución. Supongo que no habrá ninguna novedad significativa. Así que daré por buenas esas informaciones.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">En estas páginas no hablo, ni quiero hablar, sobre estas cuestiones relativas a la partitocracia que nos dimos como sistema de gobierno, pero haré ahora una excepción. </span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">[La democracia y la política –a mi utópico modo de ver- poco o nada tienen que ver con este guirigay miope, demencial y destructivo de los partidos, y con este modo de gobernar y administrar, cuyo único horizonte, nada más, son las próximas elecciones y no perderlas, naturalmente, cosa que consiguen casi todos casi siempre. Y nosotros, además, entramos en el juego, porque nos parece lo máximo o porque nos entretiene o porque, en el fondo, nos encantaría formar parte de la farándula.]</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;"></span></strong><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Sé que es peligroso criticar sin más a los partidos, porque siguen siendo un mal necesario. No se me olvida que la extinción de los partidos políticos es el primer mandamiento de los regímenes fascistas y los regímenes totalitarios comunistas. Y entre el fascismo, el comunismo o la partitocracia, qué quieren, me quedo con esta última… Algo es algo.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Pero digo que haré una excepción…</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Estoy triste, más que indignado.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Este no referéndum es la prueba más evidente de que estamos en manos de una oligarquía multinacional que decide sobre nosotros, sobre nuestra voluntad. Este no referéndum es la demostración científica de que nuestra democracia está amordazada y que su verdadero actor ha sido suplantado por unos malos intérpretes. No me vale, a nadie en su sano juicio le puede valer, que se trate de un pacto entre los dos grandes partidos que nos representan a los ciudadanos que tan dócilmente –al menos hasta ahora- hemos acudido a las urnas a votar a unos o a otros, por la sencilla razón de que esta cuestión no estaba contemplada (ni podía estarlo hace casi cuatro años) en ninguno de los programas electorales presentados a nuestra disquisición y porque no se trata de una cuestión coyuntural –o sea regulada en una ley ordinaria, que una nueva mayoría parlamentaria podría derogar o modificar sin muchas dificultades, cuando el momento puntual así lo demande-, sino que se trata, ni más ni menos, de modificar la Constitución, nuestra máxima ley, la cúspide por la que se rige –supuestamente- nuestro ordenamiento jurídico y nuestra convivencia.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Se me ocurren varias excusas que expliquen el no referéndum, y ninguna de ellas me tranquiliza, precisamente. Porque, a), no se fían del criterio de la ciudadanía y tienen que evitar el riesgo del no a la reforma –o sea lo más antidemocrático que existe-; b), si se convocara la consulta electoral, los mercados castigarían nuestra economía –es decir seguirían especulando con nuestro futuro-, porque según ellos tal convocatoria generaría dudas e incertidumbre sobre nuestra solvencia, lo que viene a subrayar que son otros los que deciden nuestras políticas económicas; c), están convencidos de que no tienen trascendencias nuestras quejas, lo que sitúa a los partidos políticos y sus jerifaltes en una burbuja o castillo de cristal que vaya usted a reírse de otros sistemas de gobierno tan vilipendiados por nuestra clase política; y, d), creen firmemente en que sus razones son nuestras razones, lo que viene a indicar también a las claras que su miopía se aproxima peligrosamente a una ceguera irreversible.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Y analizar, aunque sea sin el más mínimo interés o detalle, quiénes dan por buena esta reforma y su modo de tramitarla no es que me tranquilice especialmente. Unos, directamente aplauden ambas cuestiones y se hacen cruces, extrañadísimos, por estas reivindicaciones. Otros tragan quina por no hacer más leña del árbol caído, o sea para evitar una debacle inevitable que les va a costar muchos años reconstruir y, que por tanto, va a hipotecar su futuro más próximo. Si en esta circunscripción electoral de Segovia, se produce un tres a cero, a diferencia del sempiterno dos a uno, a quien esto escribe no le produciría ni una micra de extrañeza.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Como ocurrió con el referéndum sobre la constitución europea, que en paz descanse, en España somos más papistas que el Papa. Supongo que hasta Sarkozy y Merkel se miran extrañadísimos de esta reacción tan rápida, tan desmedida. En ningún país –al menos que yo tenga noticias- se han planteado esta cuestión. Sólo Alemania cuenta en su constitución con semejante disposición. Ni siquiera Francia –que también es mentora de la propuesta- ha dicho nada al respecto. Pero nosotros, nuestros gobernantes –y acudo a una comparación que salió de boca de Gaspar Llamazares, o sea que no es de mi cosecha-, como el repelente niño Vicente han corrido hasta la mesa de la maestra para mostrarle que hemos sido los primeros en hacer los deberes.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Después se quejarán de lo que ocurra.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Esta vez va a ocurrir. Como alguien tuiteó en días pasados, si la reforma es tan urgente y necesaria, no se entiende que se haga sin referéndum, y si no es tan urgente y necesaria, no se entiende por qué se hace con tantas prisas. Creo que en los temas de esta trascendencia cotidiana –aunque a primera vista no lo parezca- habría que aplicar como regla de oro lo que decía el torero aquél: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">‘Vísteme despacio que tengo prisa’. </i>Que la propia carta magna prevea que algunas de sus reformas no exijan referéndum –como el presente caso que nos ocupa-, no quiere decir que no se convoque, no quiere decir que a sus señorías les falle tanto el sexto sentido y la sensibilidad, o simplemente el oído. Digo yo para qué querrán casi todos Twitter, Facebook, para qué querrán algunos sus blogs, para qué… Con la que está cayendo en nuestras calles, plazas y bolsillos este ninguneo a la voz de la ciudadanía es como pedir a gritos el próximo castigo. En su fuero interno alguno se repetirá una y otra vez que con semejantes amigos no necesita enemigos. Salvo que una parte del espectro político, a estas alturas de la película sólo se considere espectro, sin más, o tenga influencias niponas y crea firmemente en el harakiri, en este caso político.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Y alguien, sin abrir los labios, como quien dice, se va a encontrar con la papeleta resuelta.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Verdaderamente la mayoría de cuestiones sobre las que se puedan escribir son muchísimo más importantes que el techo del déficit público. Creo que nadie lo dudará, salvo políticos y tertulianos y opinantes de los medios de comunicación. Ni siquiera perder o ganar unas elecciones es trascendente, salvo para quienes contiendan en ellas. Nuestra vida continuará con sus breves o inciertas ilusiones, con sus pequeñas debacles, con sus sueños y sus pesadillas, con sus monotonías o sus aventuras domésticas, con eso que hace que nuestro corazón lata en primera o sexta velocidad. Pero algunas cosas, señorías, nos afectan más de lo que parece.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">En mi casa, si el dinero no llega para comprar un nuevo frigorífico o si por comprarlo este hogar se queda en una situación financiera más bien delicada, tengan la seguridad que hasta que el que tengo no dé encefalograma plano, no lo cambiaré… Ahora bien, si para que mis hijas estudien o para que mis hijas se sanen de una enfermedad –Dios no permita que la contraigan- tengo que endeudarme, no duden que acudiré hasta donde haga falta, aunque tenga que hipotecar hasta los calcetines en el Banco Central Europeo, o tenga que ponerme a pedir a la puerta de una iglesia (aunque no sé yo si esto es buena idea). Y probablemente me dará igual que mi prima de riesgo baje su calificación al nivel de bono basura.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Y a buen entendedor… </span></strong><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-jfRNGyYebrE/Tl5-SKoyLrI/AAAAAAAABqE/iSccESsgcD0/s1600/image001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-jfRNGyYebrE/Tl5-SKoyLrI/AAAAAAAABqE/iSccESsgcD0/s320/image001.jpg" width="240" /></a></div><br /><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">_____________________________</span></strong><br /><br /><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Gracias a nuestra amiga <strong>Beatriz Ruiz </strong>os dejo un enlace interesantísimo relacionodo con la reforma constitucional (<a href="http://sicsal.net/articulos/node/1883">AQUÍ</a>). Se trata de un artículo donde están las opiniones de los profesores de Economía <strong>Vicent Navarro y Juan&nbsp;Torres </strong></span></strong></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-6158984456197723665?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-60185720835606528582011-08-24T00:53:00.001+02:002011-08-24T00:55:30.727+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-5LlszkpHNHU/TlQuPB32wII/AAAAAAAABp8/VcH4DOjjJ3s/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-5LlszkpHNHU/TlQuPB32wII/AAAAAAAABp8/VcH4DOjjJ3s/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><br /><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">Es mi sangre huracán de rabia y llanto contenido.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">¿Por qué tu mano firme de madre no extermina esa hiena que ocupa sus sonrisas y que huele a estiércol?</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">Hoy mis palabras gritan sin arpegios, sin aleluya o flores de colores.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">Hoy mi verso es plegaria compuesta en llanto y sangre, lamento gangrenando la espalda de cada una de mis sílabas.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">Y dudan mis palabras, Señor, son pájaros helados en mitad de un invierno sin diques o fronteras, sin defensa o sol que alivie tanto helor asesino.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;">Se extravían mis versos como brújula desorientada al descubrir al Polo Norte huyendo de aquella sucesión de cadáveres que se aproximan desde el futuro inapelable.</span><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><o:p>&nbsp;</o:p></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #073763;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">Quisiera mantener el cascabel, pero el sonido agudo de mis retinas acaso sea el último síntoma de una inocencia que ya nadie tolera, tan imposible… </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">Ni siquiera tus manos de madre, Señor, podrán ser caricia, ya sólo son temblor extendiendo mortajas infinitas, como infinito llanto de un adagio de Mahler.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #073763;">Volver al paraíso, engendrar el pasado de nuevo, y como en la niñez caminar desnudo entre cardos o víboras sin sentir sus mordeduras. <o:p></o:p></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #073763;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">¿Por qué el único llanto, Señor, es el aullido de los muertos o el último estertor del universo?</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">¿Por qué la única risa, Señor, pertenece a quien cree en el espanto para vivir matando?</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #073763;">Ya sé que la injusticia no es obra de tus manos maternales, también sé que depende de las nuestras exterminar el odio y la injusticia…<o:p></o:p></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #073763;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">Pero hoy mi corazón rebosa oprobio: no puedo contener tanta afrenta expandida en nombre de tu nombre.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">Mirad esos espejos negros de quien mira y se oculta, pues hay gafas que sólo sirven para continuar ciegos, o para ser muros de oprobio. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #073763;">Si sonaran violines de una orquesta, se oirían desgarros de tendones o sollozos de ángeles quebrantados, no de ángeles caídos, sino de ángeles derrumbados.<o:p></o:p></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #073763;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">Aunque escarbe la tierra reseca de mi saliva polvorienta, no hay savia, ni siquiera la luz del rocío sirve para aliviar la sed que me arde en las entrañas.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">¿Dónde están las espadas de los besos capaces de morir para salvar? </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">¿Dónde avanzan, Señor, tus manos enérgicas de madre defendiendo a su camada?</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">El rescoldo de estrellas nunca llega al destino final de la madrugada, pero alguien negocia siempre con su último rastro, con la imagen deshabitada de luz. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">Necesito la potencia de esos versos inauditos que arrojan caricias con la fortaleza del fuego, sin fisuras.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">Pero sólo queda el rastro de unos dedos persiguiendo el rastro de una moneda o de una espada ensangrentada.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">Me llagan ciertas miradas, tantos gestos, esa audaz cabriola que exige fidelidad, mientras traiciona todo en nombre de piedras, corona y trono, olvidándose de los peces, la barca y las sandalias.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">Misericordia, Señor, misericordia, estamos perdidos en el oprobio, en la traición, en la mentira.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="color: #073763; font-family: Cambria; font-size: 13pt;">Misericordia, Señor, misericordia, tu pueblo gime envuelto en el dolor y en la afrenta, sus huesos quebrantados desde la aurora hasta el ocaso.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 1cm; text-align: justify; text-indent: -1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 13pt;"><span style="color: #073763;">Misericordia, Señor, misericordia, tus hijos más débiles caminan con pasos vagarosos e inútiles hacia el abismo, mientras sus hermanos, como hienas, comen después del vómito de la abundancia.<o:p></o:p></span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-QEKbNcese7M/TlQEEtlHB_I/AAAAAAAABpo/1xEatB8lUvY/s1600/20110820elpepunac_66%255B1%255D+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://3.bp.blogspot.com/-QEKbNcese7M/TlQEEtlHB_I/AAAAAAAABpo/1xEatB8lUvY/s320/20110820elpepunac_66%255B1%255D+%25282%2529.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><span style="font-size: x-small;">Joven peregrina durante la Vigilia del Sábado </span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">20 de agosto de 2011 en el momento de la oración</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">ante el Santísimo. (Foto <em>El País)</em></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><br />&nbsp;</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-mNSaWFht8Qo/TlQFpOJPItI/AAAAAAAABp0/S7-XjDosXsY/s1600/Blanco_Botin_Rato%255B1%255D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://3.bp.blogspot.com/-mNSaWFht8Qo/TlQFpOJPItI/AAAAAAAABp0/S7-XjDosXsY/s320/Blanco_Botin_Rato%255B1%255D.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><span style="font-size: x-small;">De izquierda a derecha: Sr. Botín, presidente del Banco Santander,<br />Sr. Rato, presidente de Bankia, Sr. Blanco, ministro de Fomento,<br />poco antes del inicio de la Eucaristía presidida por S.S. Benedicto XVI <br />el 21 de agosto de 2011 en Madrid. Foto <i>El País</i></span></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/--rEQu_cNleM/TlQGa8ZaL6I/AAAAAAAABp4/3AEysMBnyPM/s1600/Aznar_Botella_Gallardon%255B1%255D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/--rEQu_cNleM/TlQGa8ZaL6I/AAAAAAAABp4/3AEysMBnyPM/s320/Aznar_Botella_Gallardon%255B1%255D.jpg" width="215" /></a></div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Sr.&nbsp;Aznar, expresidente del Gobierno de España, </span><br /><span style="font-size: x-small;">en un momento de la misma misa. Foto <i>El País</i></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-6018572083560652858?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-29033595176744337612011-08-09T00:01:00.002+02:002011-08-09T00:04:10.158+02:00<div style="text-align: right;"><strong><em><u>(BASADO EN HECHOS REALES</u></em>)</strong></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-qjT5jrZdWGs/TjfcFu-n33I/AAAAAAAABpU/GvM-vBSimQY/s1600/imagesCA1S7SQC.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="color: #666666;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-qjT5jrZdWGs/TjfcFu-n33I/AAAAAAAABpU/GvM-vBSimQY/s1600/imagesCA1S7SQC.jpg" /></span></a><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Times, &quot;Times New Roman&quot;, serif;"><span style="color: #666666;"><strong>“Y</strong> desde ese momento, una gasa gris veló todo cuanto tenía ante sus ojos, como una niebla densa y fría…”</span></span> </i></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;">‘Mira que irme a tocar este capítulo, mira que irme a tocar precisamente éste…’. </div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;">No es fácil adentrarse en los pensamientos de la mujer de mirada oscura, hoy perdida en ideas que parecen acantilados hondos, peligrosos como dientes de caimán hambriento.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;">Cualquier observador detallista quizá reparase en la profundidad excesiva de unas ojeras grandes, acostumbradas a pervivir en el rostro anguloso, alargado y expresivo, demasiado tenso para una tarde de verano, en el momento previo al ocaso, cuando todo invita a la relajación, casi a la modorra. Pero la mayoría de personas no es observadora, la mayoría, como quien hoy se sienta frente a ella, sólo se percata de lo que rompe la quietud, de algún gesto o movimiento como el de ahora, cuando el libro que sujetaba la mujer hace un instante caía entre los muslos y el regazo. </div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;">Sin fijarse en la página, la mujer ha cerrado el volumen con un mohín de fastidio. ‘Precisamente éste’, piensa de nuevo, ‘Mira que irme a tocar este capítulo…, mira que irme a tocar este capítulo’ repite con machaconería. </div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;">Si se pudiera entrar en sus pensamientos, cualquiera se percataría de que en realidad no lo son, pues carecen de voluntad; son ideas reflejas de una idea, como cuando un grifo cierra mal a pesar de estar cerrado y la gota, incesante y monótona, incansable y desesperante, golpea una y otra vez contra el fregadero. </div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;">Al otro lado de la ventanilla del tren, el paisaje corre veloz y polvoriento. La climatización de los modernos vagones del AVE impide que allí dentro, ella o cualquier otro pasajero, sientan el calor del verano, esta tarde sí, por fin ese calor tan denso, tan corpóreo, que parece querer acostarse sobre la tierra, como amante febril y ansioso. Sus ojos se distraen en las carreras de los árboles y de los surcos, o eso cree el pasajero aposentado frente a ella y cuyo deseo es adivinar el título del libro, ahora escondido entre los muslos y el regazo y que está a punto de caer al suelo. </div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;">El mes de julio no ha sido especialmente caluroso, al menos en esta parte del país, pero ella tampoco es muy consciente de este detalle, a pesar de ser el comentario generalizado tanto en su ciudad, como en esta ciudad de la que regresa, cosida al nuevo dolor, mejor dicho, a la desazón que le ha producido la noticia nueva. Ella en estas jornadas ha sido ajena a la conversación principal de un verano tan triste, de unas vacaciones tan extrañas e inútiles. No le interesa el tiempo, ni el verano, ni las vacaciones… A ella no le interesa ningún asunto. Su corazón es el nido de un malestar que la tiene paralizada para algo distinto a sufrir, como si ese dolor se hubiera hecho carne y hubiera ido a parar a los latidos de su pecho. Ni el libro ayudará en esta tarde que se desploma lentamente sobre un cielo con pujos de aguamarina, ni siquiera este libro que tiene la rara fascinación de envolverle en otra vida agitada, ese relato que ha sido capaz de sumergirla en una aventura de la que no puede salir. Pero hoy es imposible su lectura… ‘Mira que irme a tocar este capítulo’. </div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;">Cuando casi en susurros una enfermera les ha dicho a la familia que podían llamar al capellán, ha sentido un desgarro real, físico, a pesar de que, increíblemente, no vio su sangre vertida por el suelo. ‘No puede ser, no puede ser, no puede ser’ pensaba que pensó en el pasillo amplio del hospital. </div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;">El viajero de enfrente sólo está pendiente de la portada de la novela, aunque a veces le distrae el gesto crispado de aquellos dedos largos y estrechos, que le impiden leer el título. </div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;">Después de aquel susurro que sonó a antesala de cementerio, les llegó otra noticia. El médico miró con desdén a la enfermera, hizo un gesto cortante, como si espantase las palabras innecesarias y matizó la información. Mientras seguía el ademán de la mano del doctor, se fijó en el brillo del sol, y recordó que estaba de vacaciones y se dijo, ‘Menudas vacaciones, menudas vacaciones… Ojalá, si él se salva, pierda para siempre mis vacaciones’. Pasar estas semanas de asueto en un hospital, pendiente de una agonía, sólo distraída algunos ratos por la novela, no eran las mejores vacaciones de su historia.</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;">Por suerte su hermano estaba consciente y pudo decidir entre las opciones que el médico propuso. O morir en la cama, no muy lentamente, mientras el monstruo engullía su organismo, o quizá morir en la mesa de un quirófano, mientras un experto cazador de monstruos intentaba extirparle el suyo. ‘Un cincuenta por ciento de probabilidades de morir durante la operación’ les dijo el cirujano en frase directa y clara. Su hermano siempre fue valiente; ninguna decisión de su vida había sido tomada por cobardía, al contrario, siempre había ido un poco más allá, como cuando aprendió a volar en parapente, a pesar de la oposición de la familia. Tampoco tuvo dudas en aquel momento, a pesar de volar entre riscos y ser zarandeado por vendavales de huracán o de tornado. Atisbó de inmediato la lectura positiva de su decisión: el cincuenta por ciento de probabilidades de seguir viendo crecer los seis años de su hijo, de contemplar los ojos de su mujer que se acurrucaba cada noche entre la desesperación y el dolor, o de seguir hablando con su hermana sobre cualquier cosa, qué más da, hablar por el mero afán de hablar, de mirar, de sentir… de seguir vivo… </div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;">El paisaje corría veloz, y le hubiera gustado distraerse con esa novela comprada en la feria del libro de su ciudad, distraerse como otras tardes de ese mes de julio, pero le tocaba aquel capítulo… Aquella tarde era inútil abrir el libro en cuya portada negra restallaban dos piernas de mujer, cruzadas y desnudas ante una ventana. Aquella tarde el libro no podría cumplir con su misión veraniega. </div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;">Hay cosas que a veces resultan imposibles, hasta para una novela…</div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: right;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: right;">(Más relatos de verano <a href="http://programalaesfera.blogspot.com/2011/07/relatos-de-verano-participa_31.html#more">aquí)</a></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-2903359517674433761?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-19777432372835545722011-08-06T00:40:00.001+02:002011-08-06T10:56:31.962+02:00<div style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-D75V8Pp0SM4/TZzhHmbz3jI/AAAAAAAABkQ/Dj8CNkzxpkU/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" r6="true" src="http://2.bp.blogspot.com/-D75V8Pp0SM4/TZzhHmbz3jI/AAAAAAAABkQ/Dj8CNkzxpkU/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; text-align: justify; text-indent: -42.55pt;"><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Quiero resquebrajar, esta noche, el sonido del llanto y convertirlo en una levísima esquirla de arena o, quizá en su último pliegue, como un eco de luz de sus dentelladas malditas.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; text-align: justify; text-indent: -42.55pt;"><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Pero desde las afueras de mi piel, donde el mundo se yergue y domina, donde todo parece un monstruo que acecha, donde el odio pasea su torso fornido, donde la ambición reina y mata, donde la envidia mueve su mano asesina, donde el hambre devasta la infancia, donde el papel timbrado corrompe la sangre, desde ese lugar asesino, repito, contemplo la verdad acuciante como daga afilada y dispuesta: el grito resquebraja la noche, la convierte en esquirla de arena, la somete a tortura y a llanto y a sangre, la destroza y la rompe y la reconstruye como a un monstruo de odio, de rabia, de miedo… </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; text-align: justify; text-indent: -42.55pt;"><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Y sin embargo el cielo cabalga a su ritmo y organiza su propio periplo ajeno al grito nocturno, impávido al odio, la rabia y el miedo. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; text-align: justify; text-indent: -42.55pt;"><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria; font-size: 14pt;">¿Y al final qué me queda? </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; text-align: justify; text-indent: -42.55pt;"><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Sólo sus brazos, lágrimas que centellean, aunque aún desconocen su tarea de cuna, de venda y de salmo, y me quedan palabras como disparos al aire, como truenos rabiosos, torpes, inútiles. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; text-align: justify; text-indent: -42.55pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Y entretanto un reguero de sangre recorre el planeta y el dolor atraviesa mis venas y la rabia retuerce mi entraña… Pero no sé romper esta cárcel, y no sé vivir esta celda, y no sé ni llorar en silencio, y no sé ni escribir unos versos.<o:p></o:p></span></span></div><br /><div style="text-align: center;"><a href="http://www.safecreative.org/work/1101208299834" rel="cc:license" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#"><img alt="Safe Creative #1101208299834" src="http://resources.safecreative.org/work/1101208299834/label/logo2-72" style="border: 0px currentColor;" /></a></div><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-1977743237283554572?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-37132903619840229042011-07-31T01:38:00.000+02:002011-07-31T01:38:13.792+02:00<div style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-D75V8Pp0SM4/TZzhHmbz3jI/AAAAAAAABkQ/Dj8CNkzxpkU/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" r6="true" src="http://2.bp.blogspot.com/-D75V8Pp0SM4/TZzhHmbz3jI/AAAAAAAABkQ/Dj8CNkzxpkU/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; text-align: justify; text-indent: -42.55pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;"><strong><em>Me faltan las palabras</em></strong> más sencillas, las más elementales, las que describen lágrimas si hay lágrimas recorriendo las noches y sus ciénagas; las que logran decir sonrisa cuando es sonrisa el sudor compartido de un esfuerzo; las que logran decir pan cuando el pan importa mucho más que los tesoros.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; text-align: justify; text-indent: -42.55pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Y me falta la rabia de quien mira al verso con el gesto de los héroes, esos seres que marcan territorios con aroma a poema sin careta lanzando la verdad como quien lanza un cielo verde líquido de ocaso en la entraña del caos y la mentira, eliminando sombras y alabastros.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; text-align: justify; text-indent: -42.55pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Y me falta el dibujo delicado de quienes son capaces de hacer de las arrugas el trofeo más bello de una vida, porque ven más allá de la apariencia y convierten la piel en ese libro impreso por la tinta del dolor leyendo en sus esquinas las historias de una existencia expuesta a la agonía.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; text-align: justify; text-indent: -42.55pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Y me falta la punta de la aguja cosiendo las verdades escondidas, convirtiendo los lirios en espadas, o atravesando pieles con mil besos, o haciendo de su filo vendaje protector del olvido y de la muerte, o construyendo puentes sobre abismos, o esgrimiendo palabras como bombas devastando el disfraz de la mentira.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; text-align: justify; text-indent: -42.55pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Y me falta el mirar desnudo y simple, la pupila de un niño ensimismado en el vuelo combado de los pájaros, o en el viaje en zigzag de las abejas, o en la gota de lluvia repetida, mientras el tiempo fluye tras su espalda…, la retina infantil, despreocupada, que aún recuerda la esencia del presente: única eternidad del universo.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm 6pt 70.9pt; text-align: justify; text-indent: -42.55pt;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"><span style="color: #0b5394;">Y sin embargo sé que mi camino sólo lo correrán mis pasos lentos, porque sólo a mis pies les corresponde trazar su itinerario sin destino; y alterar este rumbo es imposible, si no quiero vivir en la mentira, si quiero que mi casa no se caiga al paso de huracanes o borrascas, o porque la endeblez de sus cimientos la sepulte en las lluvias del otoño, si quiero que mi casa sea entraña donde crezca la llama de la vida.<o:p></o:p></span></span></div><br /><div style="text-align: center;"><a href="http://www.safecreative.org/work/1101208299834" rel="cc:license" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#"><img alt="Safe Creative #1101208299834" src="http://resources.safecreative.org/work/1101208299834/label/logo2-72" style="border: 0px currentColor;" /></a></div><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-3713290361984022904?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-2080540895159302332011-07-28T00:40:00.000+02:002011-07-28T00:40:57.583+02:00<div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><strong><span style="color: purple; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-variant: small-caps; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Me pregunto en silencio por la muerte</span></strong><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;"><span style="color: purple;">;</span> pero no por la muerte en general. Ni tampoco pregunto por mi muerte. Se trata de otro tema. Es como una navaja con respuesta. Parecerá retórica, lo sé. Pero no tiene nada de vacío, sino que está tan llena de dolor, que da miedo mirar entre sus flemas, o recorrer el viaje de su esputo… </span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Pregunto por mis crímenes. Aquí tengo el dossier de mi existencia, delante de mis ojos, no hay engaño…</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Hablo de los cadáveres inútiles que hacen de este planeta un cementerio cuyo crecer no para ni un instante. Hablo de tantos muertos que he matado, gracias a mis olvidos consentidos, gracias a mis silencios o a mi miedo.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Hay zonas del planeta como zanjas, como oscuras trincheras excavadas con mi gesto omitido y descuidado. Sé que los abogados me dirían, ‘Declárate inocente’. Pero son muchos años afincado sobre estos escenarios de mentira. Tantas pupilas muertas no consienten ni una mentira más saliendo de mi boca. El código penal de los humanos no contempla estos crímenes horribles, pero es inapelable mi condena a cadena perpetua en el infierno. Y quizá haya un atisbo de clemencia si levanto mi voz, si elevo mis latidos, si grito sin cansancio tanto crimen.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Es tan fácil mirar a las estrellas y no contemplar hambres y miserias, que da miedo saberse un ser humano lo mismo que un cadáver de Somalia. Es tan fácil culpar a cualquier muerto, es tan fácil decir que están tan lejos, es tan fácil mostrar las manos limpias… Es tan fácil callar a mi conciencia y convertir en limpio lo vacío, que da miedo mirar esas miradas, porque además su viaje es nuestro viaje. Ellos llevan billete en el crucero, igual que yo lo llevo, y sin embargo, yo no pago el peaje que ellos pagan, aunque también el mar es mi destino.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Así pues,&nbsp;soy culpable de su muerte, al menos de una parte de su muerte; y aunque no soy el único asesino, quizá por omisión también mis dedos apretaron gatillos, empuñaron espadas o evitaron la ayuda imprescindible.</span></strong></div><div style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Me declaro homicida por silencio, y por comodidad, por omisión y miedo, por no hacer lo que puedo, por escurrir el bulto entre la masa, por no querer oír ciertas verdades, las únicas verdades… Por no elevar mi voz contra estas muertes…<o:p></o:p></span></strong></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-208054089515930233?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-57109270899047179762011-07-26T19:56:00.000+02:002011-07-26T19:56:13.965+02:00Quizá aún no sepáis que La Esfera Cultural acaba de editar en papel su tercer número Aquí teneis una aproximación.<br /><div id="__ss_8674047" style="width: 477px;"><strong style="display: block; margin: 12px 0px 4px;"><a href="http://www.slideshare.net/programalaesfera/la-esfera-cultural-n3" target="_blank" title="La Esfera Cultural n3">La Esfera Cultural n3</a></strong> <br /><div style="text-align: center;"><iframe frameborder="0" height="510" marginheight="0" marginwidth="0" scrolling="no" src="http://www.slideshare.net/slideshow/embed_code/8674047" width="477"></iframe></div><br /><div style="padding: 5px 0px 12px;">View more <a href="http://www.slideshare.net/" target="_blank">documents</a> from <a href="http://www.slideshare.net/programalaesfera" target="_blank">La Esfera Cultura</a> </div></div><br /><div style="text-align: left;">Para poder acceder a toda la información u para adquirirla desde <a href="http://programalaesfera.blogspot.com/2011/07/la-esfera-cultural-n3.html">aquí</a>&nbsp;podéis hacerlo.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-5710927089904717976?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-12872594933302123602011-07-24T21:58:00.000+02:002011-07-24T21:58:25.862+02:00<div style="text-align: justify;"><span style="color: black;"><strong><span style="color: purple; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-variant: small-caps; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">En estos últimos días</span></strong><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;"> la ONU ha declarado oficialmente la hambruna en Somalia. Esta noticia debiera ocupar todas nuestras líneas y todas nuestras reflexiones y todos nuestros esfuerzos. En el siglo XXI no es de recibo que haya países cuya situación sea la del hambre a causa de una sequía brutal que asola el país desde hace muchos meses.</span></strong></span></div><div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Sin embargo nos ocupan otras informaciones. Ni yo mismo he estado a la altura. Llevo desde el jueves comentando etapas del Tour, y citando la catástrofe noruega o la muerte de una cantante cuyas circunstancias concretas no se han aclarado aún (al menos que yo sepa), pero que todos intuimos.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="color: black;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Sin embargo, el hambre de los somalíes no ocupa las portadas de ningún medio de comunicación, y son pocos los blog que elevan aunque sólo sea su lamento por esta circunstancia. Hay, claro está, honrosas excepciones,</span></strong><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;"> como el trabajo de periodistas como </span></strong><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Nico Castellanos </span></strong><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">de la <span style="font-variant: small-caps;">Cadena Ser</span>, o los tuits de te </span></strong><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Ana Pastor </span></strong><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">de TVE que llevan algún tiempo intentando alertarnos de la situación, convirtiéndose en más de una ocasión en pregoneros de las ONG más implicadas.</span></strong></span></div><div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="color: black;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Acabo de echar un vistazo a las portadas de los periódicos digitales de difusión más amplia. Cito: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El País, El Mundo, ABC, La Razón, Público, La Vanguardia, El Periódico…</i> Salvo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Público </i>(y en un lugar más bien escondido, en su parte inferior) ninguno de los otros seis trae en su página de inicio semejante noticia. Todos repiten –con algún matiz más o menos irrelevante- lo mismo: relatos, conjeturas y comentarios sobre la masacre noruega, la victoria de </span></strong><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Evans</span></strong><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;"> en el Tour, la magnífica carrera de Fórmula 1, la manifestación de los indignados en Madrid (en tres o cuatro se repite, además, la misma imagen de una pancarta muy acertada –como el 99% de los eslóganes del movimiento-: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“No es una crisis, es el sistema”</i>, dice su texto), la presentación del vídeo promocional de <strong>Rubalcaba</strong>, reflexiones tardías sobre la dimisión del ex Presidente de la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Generalitat Valenciana</i> <strong>Sr. Camps</strong>, la reaparición de <strong>José Tomás</strong> en el coso de Valencia… Pero nada de la muerte por hambre en el cuerno de África. Habría que saber ahora, cuántos lectores de prensa digital pinchan sobre la página de la sección de internacional. Y cuántos de ellos han descendido el cursor hasta llegar a la información africana, porque ni siquiera en esta sección aparece en cabecera, ya que las primeras informaciones se las sigue llevando el horrible atentado en Noruega o el regreso de <strong>Hugo Chávez</strong> a Venezuela, o la otra matanza que hoy nos llega, esta vez en Texas tras una bronca familiar, parece.</span></strong></span></div><div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="color: black;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Por suerte en el informativo de La SER de este mediodía he escuchado, por segundo día consecutivo, una emotiva y concisa crónica de </span></strong><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Nico Castellanos </span></strong><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">que se ha marchado hasta allí, como hizo cuando lo del terremoto de Haití.</span></strong></span></div><div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">¿Estoy diciendo algo contra los medios de comunicación?</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Parece que sí, a primera vista. Pero en el fondo no lo sé. Porque no estoy seguro de que ellos sean los únicos culpables, o más bien se trata de otra cuestión.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Como siempre en estos casos, me hago la misma pregunta: ¿Los medios no informan porque no interesa a la ciudadanía, o no interesa a los ciudadanos porque los medios no informan? En la vida, como se ve, no se puede aplicar la propiedad conmutativa como en las matemáticas y el orden de los factores sí afecta al resultado final de la operación.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">En estos meses he escuchado al menos en tres ocasiones a <strong>José Luis Sanpedro</strong> la misma idea. No tiene que ver directamente con este asunto, sino con las movilizaciones del 15M, pero quizá se pueda aplicar también a esta cuestión. Sostiene el escritor que la libertad de expresión en sí misma no tiene ningún valor, sino viene precedida de la libertad de pensamiento. Y el sistema en que vivimos, el sistema que nos ha educado, se ha encargado de imbuirnos en el subconsciente con precisión sistemática lo que debemos pensar; es decir, no nos ha preparado para pensar con libertad, por tanto nuestra libertad de expresión no es tal, o al menos no lo es de modo absoluto. Quizá que una noticia como el hambre que amenaza a tantos centenares de miles de seres humanos en el llamado Cuerno de África pase desapercibida, o nos resbale por la piel con menos efecto que el agua de la ducha, tenga que ver con lo anterior. </span></strong></div><div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Reconozcamos que lo que ocurre más allá de nuestra civilización es para nosotros tan lejano como si sucediera en otro planeta o entra época de la historia. Reconozcamos que la muerte de tantos seres humanos es algo que no nos importa. Reconozcamos que las consecuencias para los que sobrevivan, tampoco es que ocupen nuestros pensamientos. Reconozcamos que pensamos que es su problema, que nosotros tenemos los nuestros y que sucede muy lejos de nuestras vidas. Si acaso, acallaremos las conciencias un poco más turbadas con un donativo que nos justifique ante el futuro.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Es verdad, y no seré yo quien lo niegue, que como se están encargando de explicar unos pocos, Somalia es una de las pruebas evidentes de lo que los politólogos dan en llamar estados fallidos. Parece que se trata de un país nacido de la unión de dos colonias gestionadas por el Reino Unido e Italia. De hecho y tras y una cruenta guerra civil parece que en la práctica funcionan varios estados dentro de uno meramente nominal. Ante esta situación es difícil gestionar una escasez casi endémica, más cuando los dirigentes de los diferentes grupos tribales estarán más pendientes del poder que de sus pueblos. Pero a pesar de todo ello es inconcebible que el resto del Planeta permita lo que está sucediendo. Si Somalia interesara a una o varias potencias en algún aspecto no se habría llegado a esta situación.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Y los somalíes siguen llegando a un campo de refugiados en la frontera con Kenia, creo. En el trayecto de centenares de kilómetros, y ante la escasez extrema los padres van dejando de comer para que sus mujeres e hijos dispongan de una porción más de alimento. Sólo este dato, que ayer escuché a <strong>Nico Castellanos </strong>en su crónica del mediodía, tendría que ser suficiente para que el mundo entero detuviera su marcha, para que todos los gobernantes se dejasen de zarandajas y dispusieran lo necesario para que esto deje de suceder. Sin embargo, no va a pasar. En alguna información que he vislumbrado se insinúa que sectores afines a Al Qaida no quieren que la ayuda internacional se haga presente en su territorio. No sé hasta qué punto será cierto esta información, pero ahí está.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Mientras que la mejoría de la vida del ser humano en desarrollo armónico con el Planeta (en el fondo es lo mismo, pero prefiero esta tautología para que no se me malinterprete o para que se me entienda del todo), no sea el objeto primordial de los poderosos y gobernantes del mundo, no podremos decir que la Humanidad está en camino de su plenitud. Por el contrario, en el actual estado de cosas, en el que prima fundamentalmente la consecución de beneficios financieros y el crecimiento de los de siempre, asistiremos a más situaciones similares, o peores quizá.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">No, no soy nada optimista en esta cuestión, como se observa.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="color: black; font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;">Ya se ha advertido por los científicos –o por una parte de ellos al menos- que el primer y gran damnificado del cambio climático será precisamente África que es quien menos está colaborando en él, pues el continente con menos emisiones de CO₂ a la atmósfera; sin embargo es el más frágil.</span></strong></div><div class="MsoNormal" style="background: white; margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><strong><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-weight: normal; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold;"><span style="color: black;">Entretanto seguiremos a lo nuestro. Ojalá, al menos, que muchas conciencias se sientan con ganas de justificarse y colaboren con la abnegada tarea que varias organizaciones humanitarias llevan a cabo en el terreno.<o:p></o:p></span></span></strong></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-1287259493330212360?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-63694020060796886092011-07-23T10:00:00.000+02:002011-07-23T10:00:18.516+02:00<div style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-D75V8Pp0SM4/TZzhHmbz3jI/AAAAAAAABkQ/Dj8CNkzxpkU/s1600/escribiendo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" r6="true" src="http://2.bp.blogspot.com/-D75V8Pp0SM4/TZzhHmbz3jI/AAAAAAAABkQ/Dj8CNkzxpkU/s1600/escribiendo.jpg" /></a></div><span style="color: #0b5394;"><br /></span><br /><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria; font-size: 10pt; font-variant: small-caps;">(Información del Norte de Castilla, a doce de julio de dos mil once).</span><br /><div align="right"><br /><span style="color: #0b5394;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;">Hoy leo un titular desgañitándose como un verso escondido dentro de una pesadilla:</span></i><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-variant: small-caps;"><o:p>&nbsp;</o:p></span></b></span></div><span style="color: #0b5394;"><br /></span><br /><span style="color: #0b5394;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-variant: small-caps;">Cien temporeros viven hacinados <br />en viejos gallineros <br />ubicados en Puente Duero, Valladolid.</span></b><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria;"><o:p>&nbsp;</o:p></span></i></span><br /><span style="color: #0b5394;"><br /></span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 7cm; text-align: justify;"><span style="color: #0b5394;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;">¿Cien hombres y mujeres expiran como gallinas cuya única misión es poner huevos antes de la muerte?</span></i><span style="font-family: Cambria;"><o:p>&nbsp;</o:p></span></span></div><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria;"></span><br /><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: Cambria;">Son rumanos, explica la noticia, y el primer grupo, <br />más o menos legal llegó hasta una vivienda de las afueras <br />hace justo cinco años.</span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;"><o:p>&nbsp;</o:p></span></i></span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 7cm; text-align: justify;"><span style="color: #0b5394;"><br /></span><span style="color: #0b5394;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;">Algunos periodistas son precisos, y el lector debería agradecerlo…</span></i><span style="font-family: Cambria;"><o:p>&nbsp;</o:p></span></span></div><br /><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria;">Vivieron hacinados por decenas…</span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 7cm; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;"><span style="color: #0b5394;">Otra vez me golpea la palabra, me atraviesa el asta de su hache muda,<o:p></o:p></span></span></i></div><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria;"></span><br /><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria;">hasta que decidieron vivir <br />literalmente bajo un puente -el de la carretera que rodea aquel barrio-.</span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 7cm; text-align: justify;"><span style="color: #0b5394;"><br /></span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;"><span style="color: #0b5394;">A veces un adverbio resplandece como una luna llena, hasta iluminar frases o poemas. <o:p></o:p></span></span></i></div><br /><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: Cambria;">Pero la Policía y el Seprona los echaron de allí poco después, <br />aunque los inmigrantes se mudaron hasta los gallineros solitarios<br />a cien metros del río… Y allí siguen.&nbsp;</span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;"><o:p>&nbsp;</o:p></span></i></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 7cm; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;"><span style="color: #0b5394;">El detalle del río es&nbsp;lírico y es triste, como como eco de libertad, como trueno de abrevadero…<o:p></o:p></span></span></i></div><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria;">Aunque el problema, escribe el periodista, <br />es que el censo no para de crecer <br />son casi un centenar de inquilinos temporeros.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">En la antigua capilla de la granja -hoy muy destartalada- <br />es donde se recibe a quien visita el poblado. </span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 7cm; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;"><span style="color: #0b5394;">Me pregunto por qué en estos gallineros había una capilla, y si Dios preferirá esta capilla tan destartalada, o una gran catedral como un imperio…, me pregunto. Y la respuesta es tan imposible como rozar el ocaso con los dedos, aunque si fuera periodista, le solicitaría entrevista en la capilla destartalada de los gallineros.<o:p></o:p></span></span></i></div><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">Allí los residentes malviven hacinados…</span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><br /><span style="color: #0b5394;"></span><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 7cm; text-align: justify;"><span style="color: #0b5394;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;">De nuevo esta palabra es&nbsp;cuchillo entrando en mi cerebro, sangrándome crespones de miseria, escupiéndome náusea y fetidez</span></i><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;">:<o:p></o:p></span></span></div><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">dos grupos familiares repartidos en los cuatro edificios de una planta <br />que hace más de dos décadas poblaron <br />varios trabajadores de aquellos ponederos. </span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 7cm; text-align: justify;"><span style="color: #0b5394;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;">Antes de proseguir, el periodista concreta su relato, para evitar sospechas de ficción, dando cuenta precisa del lugar, y, después, sin detenerse, nos zambulle en el marasmo.</span></i><span style="font-family: Cambria;"><o:p>&nbsp;</o:p></span></span></div><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">Un camino de tierra, que nace en la rotonda <br />de acceso a la variante de Medina del Campo o hacia la carretera de Viana, <br />es la entrada al submundo de estancias compartidas <br />por unos residentes que aprovechan cada hueco dejado por sus antecesores <br />-las idas y venidas de inquilinos son aquí una constante-.<o:p></o:p></span></span></div><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">Se organizan parejas o grupos en los únicos inmuebles que mantienen tejados. <o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">Los cuartos y cocinas ofrecen un aspecto que casi es aceptable. <o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">Pero en el exterior, o en los bloques que están deshabitados, <br /><i style="mso-bidi-font-style: normal;">la basura revienta las pupilas.<o:p></o:p></i></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">Desde hace ya tres años, los temporeros más veteranos<br />ocupan las primeras casitas de la entrada.<br />No parecen llevarse nada bien con esos compatriotas asentados <br />en aquel gallinero viejo y sucio al que llegaron hace unas semanas. </span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 7cm; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;"><span style="color: #0b5394;">El lector olfatea el aire denso y maloliente del comienzo de un drama; también en la pobreza cuenta el escalafón. <o:p></o:p></span></span></i></div><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">Oír su castellano permite distinguirlos.<o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">«Aquí somos familia, y vinimos directos desde nuestro país, <br />porque había trabajo y de momento seguimos...»,<o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">explica en su perfecto castellano uno de los rumanos. <o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">Luego aclara que a veces viajan por el país, sobre todo hacia el sur, <br />«cuando sale trabajo en la aceituna».<o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">Se nos muestran amables y también nos enseñan <br />sus pequeños ‘palacios’. <o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">«No es que esto esté muy bien, pero ya no me quejo», <br />apunta una mujer -acaso la mayor, <br />aunque hacer ciertas cábalas es casi imposible: <br />porque todos parecen ser muy jóvenes-.<o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">Muestra su cocinilla que está llena de cacharros y platos. <o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">Su habitación también está ordenada, pero el salón... <br />«Ahí mejor que no entres».<o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">Mantas, colchones, tiendas… <o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">Esta parte del gueto en Puente Duero, <br />cada vez más nutrido, <br />que fue desalojado al completo hace dos años, <br />aunque los afectados volvieron enseguida,</span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 7cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;"><span style="color: #0b5394;">‘a sus casas’, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">escribe el periodista con una lucidez tan irreal como hermosa: ¿o es que no son los pájaros los dueños de los árboles?<o:p></o:p></i></span></span></div><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">Es la más ordenada de ambos grupos <br />familiares que acogen los viejos gallineros. <o:p></o:p></span></span></div><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">«Hacemos nuestra vida, ellos hacen la suya».<o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">‘Ellos’ apenas llevan unos días pocos metros arriba del camino<br />y también nos reciben muy amables. <o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">«Aquí somos muy pobres, pasa y mira para que veas cómo vivimos», adelantan. <o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">‘Ellos’ son más de medio centenar de personas mezcladas en estancias <br />comunes donde duermen sobre mantas, viejos colchones, tiendas de campaña…<br />tirados sobre el suelo. Y sólo en una viven veinte de ‘ellos’.</span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 7cm; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria; font-size: 10pt;">El reportero entrega un dato que esconde la miseria insoportable: la verdadera senda de la huida es la respuesta exasperada a la pobreza</span></i><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span></div><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">‘Ellos’ también llegaron por trabajo. <o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">«Vinimos para el ajo y la patata, estaremos tres meses <br />luego nos iremos a Sevilla a la aceituna», <br />anuncia el temporero que mejor se defiende en la lengua de Cervantes.</span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 7cm; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: #0b5394; font-family: Cambria; font-size: 10pt;">Intuyo que el cronista llega al tuétano… ¿Por qué si no, Cervantes en el texto? ¿Cómo no recordar esa pobreza que se pegó a su vida sin borrarle la humanidad…?</span></i><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span></div><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">En estos gallineros destrozados <br />por aquellos primeros moradores, su vida no es camino de rosas.&nbsp;</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">Tienen luz, a saber de dónde llega, pero carecen de agua <br />y de las condiciones mínimas sanitarias. </span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 7cm; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;"><span style="color: #0b5394;">Buscando acaso un pétalo de paz, el periodista acalla las conciencias, la suya, acaso la de los lectores asomados a un abismo incomprensible.<o:p></o:p></span></span></i></div><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">Y de ello son conscientes todas las policías <br />(local y nacional) <br />que a menudo vigilan&nbsp;el camino de acceso hasta la granja. <o:p></o:p></span></span></div><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">Los agentes comprueban los papeles, los permisos de todos los vehículos, <br />y evitan su lavado en la ribera del río. <o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">No pueden hacer más, pues los gallineros&nbsp;son recinto privado, <br />propiedad de la empresa que se desentendió de los terrenos.<o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">La vida de ambos grupos de rumanos <br />que comparten casetas y miseria no es fácil. <o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">No trabaja ninguno, sólo esperan que llegue,<br />al fin, la temporada anual de la patata. <o:p></o:p></span></span><br /><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 7cm; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;"><span style="color: #0b5394;">Pero como bien saben los pobres de este mundo, las miserias caminan de la mano como espesos racimos de mil lágrimas…,<o:p></o:p></span></span></i></div><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">pues durante las últimas semanas reciben la visita de un español, <br />un vallisoletano que quiere extorsionarles. <o:p></o:p></span></span><br /><span style="font-family: Cambria;"><span style="color: #0b5394;">«Ya ha venido tres veces en su coche, <br />viene solo, se baja, y nos dice <br />que es el hijo del dueño y luego pide <br />ciento cincuenta euros por familia porque estamos aquí», <br />resume un afectado… Pero ellos no tragaron. </span></span><span style="color: #0b5394;"><br /></span><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 7cm; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt;"><span style="color: #0b5394;">Y al lector le conmueve esa hidalguía, y se imagina el gesto altivo, de lirio oscuro, y le duele esta vida de miseria.<o:p></o:p></span></span></i></div><br /><span style="color: #0b5394;"><span style="font-family: Cambria;">«Entonces le dijimos que se fuera por el mismo camino,<br />que nos dejara en paz, que bastante es la vida que tenemos».</span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Cambria;"><o:p>&nbsp;</o:p></span></i></span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 10pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: &quot;Times New Roman&quot;; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: &quot;Times New Roman&quot;; mso-fareast-language: ES;"><span style="color: #0b5394; font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt 7cm; text-align: justify;"><em><span style="color: #0b5394;"><span style="font-size: x-small;">Quizá hubo más palabras, o quizá alguna amenaza. Quizá tras esas frases, sus miradas se encendieron con llamas de venganza, pero acallaron sus impulsos, si es que los hubo entonces, ‘pues bastante es la vida que tenemos’.<o:p></o:p></span></span></em></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: small;"> </span></div><div style="text-align: center;"><a href="http://www.safecreative.org/work/1101208299834" rel="cc:license" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#"><img alt="Safe Creative #1101208299834" src="http://resources.safecreative.org/work/1101208299834/label/logo2-72" style="border: 0px currentColor;" /></a></div><div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-6369402006079688609?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-83904561910749925312011-07-19T22:27:00.000+02:002011-07-19T22:27:18.104+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-jrcTSvEE8qs/TiXmFY20bVI/AAAAAAAABpQ/SPoCgz8CBKw/s1600/SOLEDAD.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-jrcTSvEE8qs/TiXmFY20bVI/AAAAAAAABpQ/SPoCgz8CBKw/s320/SOLEDAD.JPG" width="313" /></a></div><div style="text-align: center;"> </div><div style="text-align: center;"><em>Soledad</em> <span style="font-family: Symbol; font-size: 14pt; font-variant: small-caps; mso-ascii-font-family: Cambria; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: Cambria; mso-symbol-font-family: Symbol;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Symbol;">Ó&nbsp;</span></span><strong>Maria José Salinas</strong></div><br /><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt; font-variant: small-caps;"><span style="color: purple;"><strong>No conozco</strong></span></span><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;"> a <strong>María José Salinas</strong> en persona. De hecho apenas nos hemos tratado tres o cuatro noches en un chat que se celebra al mismo tiempo que el programa de radio nocturno que dirige y presenta <a href="http://lavozsilenciosa.webs.com/">La Voz Silenciosa</a>, o lo que es lo mismo, el entrañable <strong>José Francisco Díaz-Salado</strong> Suárez, cuya portentosa voz ha puesto voz a alguno de mis textos, cosa que nunca terminaré de agradecer… </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Pero eso es otra cuestión que ahora no viene al caso.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Iba a hablar de <strong>María José Salinas</strong>…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Antes de nada, y por si la prisa de los lectores no le permite llegar hasta el final, diré que el <u>próximo viernes 22 de julio a las 21.30 horas en la galería <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Zer-bizio? </i>de Moratalla, Murcia</u>, cuelga parte de su obra. el título de la muestra, <i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: blue;">Sentimientos a todo color</span>,</i> es un perfecto resumen y una declaración de intenciones de cómo ella entiende la pintura.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Descubrí en esas pocas horas de chat nocturno a una persona con mucho sentido del humor y con una fina sensibilidad. Y cuando me enteré de su pasión/afición por la pintura, le pedí que me autorizara el uso de alguna de sus imágenes, cuando alguno de mis textos así lo requiriese. Consintió desde el primer instante sin poner ninguna pega y posteriormente me habló de esta exposición.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Va a ser lastimoso para mí mismo no poder acercarme hasta aquella localidad murciana y poder contemplar en directo su obra, pero me tendré que conformar de momento con esta reseña.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Contemplar las imágenes que ya tengo en mi poder –aunque sea en formato virtual- es un anticipo de lo que se podrá ver en la citada sala.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Es verdad, como nos anticipa el título de la muestra que se trata de un canto al color que tiene especial preponderancia en sus obras, pero a mi modo de ver que, reconozcámoslo, además de muy subjetivo, está poco preparado para el análisis pictórico, las obras de María José tienen cierto componente poético. Una especie de roce sinuoso con ciertos significantes hondos del ser humano.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Es la figura humana protagonista –aunque no exclusivo- de su obra, y en particular la mujer. Una mujer que es frágil y poderosa al tiempo, una mujer que lleva en sí la fuerza de la vida y al mismo tiempo vive atrapada por sus obsesiones. En algunos cuadros, por ejemplo, roza cierta tendencia a lo onírico –no me atrevería yo a hablar de surrealismo-, y es destacable su gusto por las alusiones literarias –sobre todo el Quijote-, y por último, también se observa en algunas de sus obras una clara preocupación por los temas sociales que a todos nos duelen. Incluso diría que en algunas de sus obras, como la que sirve de ilustración a este post, se percibe la esencia del artista en cuanto a persona que es capaz de leer lo más escondido de la sociedad en que vive y sacarlo a flote, puesto que estas imágenes, por tanto este cuadro, ya lo había visto yo con anterioridad al 15 de mayo.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Espero que a partir del próximo día 22, quienes estén por la zona murciana se puedan acercar hasta Moratalla y en la galería <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Zer-bizio?</i> poder gozar de la obra de <strong>María José Salinas.</strong> Seguro que no se arrepienten.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; text-indent: 1cm;"><br /></div><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify;"><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-8390456191074992531?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3679749232747194000.post-52119720172183775612011-07-16T23:00:00.001+02:002011-07-16T23:00:48.690+02:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-a3K7Xa6-Xqk/TiH7g3y3_vI/AAAAAAAABpM/j8_hSAQNDdk/s1600/GregorioArnanzRodriguez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" m$="true" src="http://3.bp.blogspot.com/-a3K7Xa6-Xqk/TiH7g3y3_vI/AAAAAAAABpM/j8_hSAQNDdk/s1600/GregorioArnanzRodriguez.jpg" /></a></div><div align="center">Imagen que anuncia la exposición</div><br /><br /><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Regreso a las salas del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Museo Rodera Robles</i> de Segovia. De nuevo me hago la promesa de escribir sobre la historia de esta familia, de este Palacio, de esta fundación, de este edificio… Pero hoy, achicharrante domingo de finales de junio, no es mi objetivo. Me he acercado para contemplar la exposición que desde el día veintidós de junio y hasta finales de noviembre ocupará sus salas bajo el título <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“<span class="estilo41"><span style="font-variant: normal !important; font-weight: normal; mso-ansi-font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-weight: bold;"><span style="color: #990000;">Gregorio Arnanz Rodríguez</span></span></span>. <span class="estilo31"><span style="font-weight: normal; mso-bidi-font-weight: bold;"><span style="color: #990000;">Ceramista</span></span></span> (Segovia, 1886-1961)”.</i></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">Antes de cruzar la puerta, nada más hojear el folleto de la exposición, uno se da cuenta de la paradoja del título que no es el más preciso, aunque quizá sí el más adecuado. En efecto Gregorio Arnanz es conocido por su tarea como ceramista (de ahí lo acertado del título); de hecho dos grandes estudiosos del tema, Abraham Rubio Celada y María Jesús Tejada lo consideran el discípulo predilecto de Daniel Zuloaga. Sin embargo, al hojear el catálogo y entrar en las salas, me asalta la idea de la imprecisión. O bien Arnanz no sólo es ceramista, o bien para alcanzar altas cotas en este arte decorativo es precisa una preparación mayor de la que se pueda suponer en principio. La primera virtud de esta muestra, pues, ha sido descubrir a una persona que tuvo incursiones en diversas ramas del arte: dibujo, acuarela, óleo, fotografía, como iré apuntando…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Cambria; font-size: 14pt;">(Para continuar la lectura del artículo pinchad <a href="http://alenarterevista.net/la-exposicion-%e2%80%9cgregorio-arnanz-rodriguez-ceramista-segovia-1886-1961%e2%80%9d-por-amando-carabias-maria/">aquí...</a>)</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3679749232747194000-5211972017218377561?l=amandocarabias.blogspot.com' alt='' /></div>Amando Carabias Maríahttp://www.blogger.com/profile/13245568178436117134noreply@blogger.com